The table

Cuando llegan éstas fechas pienso que sería mejor meterme debajo de una piedra y esperar que pase. Los demás corren,compran, piensan en qué comer. Son casi la mayoría de los y las que me cruzo en éstos últimos días de oficina. Hablan de regalos, encuentros, gente a la que desean ver y otra con la que prefieren ni cruzarse. Escucho comentarios sobre precios, menúes y cuando las interlocutoras son mujeres, a veces escucho hablar de calzones rosas. Estacionar cerca de dónde voy es realmente una tarea complicada. Comer a diario también porque la idea de almacenar hace brotar gente por la góndola que elijas. Intentar saludar sin decir felices fiesas te convierte en un mal educado. Por el fastidio que me produce todo éste desborde es por lo que cualquier piedra me vendría de maravillas. Salgo de la oficina camino a casa y sé que en ese trayecto alguien me insultará porque voy despacio ó me mirará con mala cara porque la mía es de absoluta sorpresa frente al apuro. Las cuadras que distan me hacen sentir una extranjera en mi propio pueblo y preferiría estar en un lugar donde la gente festeje lo que siente, no lo que le mandan sentir. Las fiestas y el verano traen visitantes y todo se llena.

La Navidad sólo me hace bien porque me recuerda la infancia, esa espera inquietante y sublime que culminaba en las manos llenas de sorpresas.Ahora repito esa magia para mi hijo más pequeño y la mantengo entre líneas para el mayor. Espero sus caras llenas de alegría por el poder de un Papá que todo lo puede y lo cumple. Que lindo sería que papá estuviera aquí, sería mejor si estuviera con mamá también. Tan bello sería que pudiéramos mirarnos a los ojos y saber que cada uno hizo de sí mismo lo mejor que ha podido. Que compartieran la mesa con la familia que he formado, que pudieran verlos uno a uno y disfrutar de eso, que es su descendencia. Sería impresionante que en la mesa que prepararé tengan un lugar todos y todas aquellos que me hicieron bien, queriendo y sin querer, a esas también les haría un lugar. Por estas cosas es por lo que la piedra puede esperarme, porque si los ojos de cada uno de mis amores y odios se presentaran esta noche nada de nada de lo que sucede en la realidad periférica conseguiría arruinarme éste estremecedor momento en Navidad.

Women

" como vírgenes, demasiado mujeres

como mujeres, demasiado virgenes"







Oliverio Girondo

Nunca habrá "Puente" hacia una ilusión.

Yo primero.

Y si el pie te dijera que la flor le quita espacio y mérito en la foto. Si se enojara porque él tiene suficiente belleza como para que se la opaque una violetilla cualquiera. Si se dignara a hacer huelga y dejara de andar, porque elegiste poner delante una flor y no lo elegiste a él. Si exigiera recuperar su lugar y su valor y entonces comenzara a patalear y de tanto hacerlo destrozara a la flor pequeña y frágil y la flor no tuviera modo de defenderse y se quedara quieta y deshecha sobre las piedras y nadie pero nadie pero nadie la recogiera?.

El agua canturrea cosas que yo no sé. Cuenta historias que nadie guarda mejor que ella. Añora secretos que nunca volverán a la voz. Guarda rastros. Algunos olvidados otros perdidos. Ella limpia forzosamente lo que toca. Y aunque no tiene idea compleja de lo que significa en sí misma, palpita finales no gratos, si el hombre y la mujer de ésta Tierra no empiezan a acunarla como a una niña frágil y apenas nacida.

Lugar: Lago Meliquina - 7 Lagos

She continues growing

Andrea se sentó frente a su escritorio. Lo hizo con un lápiz en la mano derecha, es diestra y un block de papel en blanco. Presentía que le alcanzaría sólo con una hoja.Ésta vez lo iba a escribir.Era tiempo de balance. El año estaba llegando a su fin y aunque siempre había creído que las evaluaciones se debían hacer paso a paso, entre otras cosas para no olvidar detalles, ésta costumbre humana y romana de vivir cíclicamente no se resistía a sus creencias. Comenzaría a escribir en dos columnas, para eso trazó una línea central desde arriba de la hoja blanca, que impávida, no tenía idea de aquello de lo que sería testigo. En la columna derecha empezó a deletrear todo lo que el año que terminaba en horas más, le debía. Y del otro lado, por esa vieja manía de asociar sueños a la izquierda, con una letra impecable y casi glamorosa escribió todo lo que había sido posible en su vida hasta aquí. Un rato de silencio la acompañó, una música de fondo entraba por su ventana, eran las aves de siempre, las que la visitaban en su jardín.

Cuando terminó se dedicó a leerlo en voz alta. Escucharse siempre es capitalizar algo. Su voz lanzó al aire sonidos increíbles. Por momentos sintió que no le pertenecían esos hechos, casi no podía creer que fueran suyas esas historias y momentos y recuerdos. Sus posibles tomaron una dimensión que estalló en su pecho, como un fuego artificial lleno de estrellas incandescentes. De pronto notó que las letras y las oraciones se tornaban de colores todos brillantes. Aún los negros y los grises, pocos ellos, algunos más intensos que otros tornaban sus tonos lentamente convirtiéndose en espacios luminosos. La hoja blanca dejó su impavidez para mostrarse curiosa entre las palabras surcadas en sus renglones.Andrea sintió que sólo una frase le faltaba a su balance, eligió un lugar central, ni una columna ni la otra, ese centro era ella misma. Allí escribió con el mismo lápiz del inicio: Tengo la vida que quiero tener. Y dejó de contar.

Entre mujeres

En diciembre, acá, la noche tarda en llegar. Así y todo suceden otras cosas casi de igual modo que en cualquier parte del Mundo. Suceden más allá del día y de la noche, a pesar del tiempo en que se demoren cada una de ellas. Pasan por mérito de la gente o de las cosas. Como dice Macedonio, las cosas colaboran bastante en ocasiones. Pero la mayor parte de lo que sucede, es por mérito de los hombres y mujeres de ésta Tierra bendita, sabia, mansa, estoica. Una mujer mira por una ventana. Cada mujer parece la creación de un templo especial que puede albergar dioses y demonios. Esta mujer que mira por una ventana cree que cuando las copas se han roto ya no hay qué las ligue, sólo quedan cicatrices que ella lame largamente. Sin embargo más allá de las muestras que la vida cotidiana le dé de lo contrario, ella lucha para sostener su convencimiento. Otras veces esa mujer que mira por una ventana, cree que el tiempo sucede de un modo particular para ella y que el resto de los mortales son apenas seres menores, diminutos, poco confiables y siempre pero siempre de poca estirpe. Los llama cuerdos, dice pertenecer a la estirpe de los locos de la colina. Cuerdos, locos, cuerdas, locas. Cuerdas locas. Cuerdas que buscan hacer puente, crear lazos. Lazo que no llega. Para ésta mujer, que mira por la ventana, su estado de superioridad y alta estima la encuentra perpleja y en soledad con la cabeza en la almohada en las noches estrelladas.

Cuando llega la Navidad, como ahora, se piensa nuevamente sin el amor que espera. Se detiene, observa a su alrededor. Respira profundo. Lanza un alarido. Tal vez éste haya sido su único sonido verdadero. Ni las palabras ni los gemidos regalados a quienes parecían no merecerlos, tuvieron la autenticidad que éste grito ha impuesto en el aire. Cuánto dolor hay en ella. Pobre, se dice y se lamenta, pero nadie lo sabrá nunca. Una vez más le ha salido mal. Creyó, confió, esperó y nada de aquello que añora se le ha aparecido.

Desde otra ventana, otra mujer con otros ojos la mira, y en medio de sentimientos encontrados, por causas que no vienen a ésta historia; elige pedir un deseo al cielo inmenso y soberano. Recorre el atardecer de un cielo rojizo, espera la aparición del Lucero y pide por la otra mujer y sus sueños rotos.

COLABORACIÓN DE LAS COSAS

Empieza una discusión cualquiera en una casa cualquiera pues llega un
esposo cualquiera y busca la sartén ya que él es quien sabe hacer las
comidas de sartén y ésta no aparece. Crece la discusión; llegan parientes.
Se oye un ruido. Sigue la discusión. Se busca una segunda sartén que acaso
existió alguna vez. El ruido aumenta. Tac, tac, tac. No se concluye de
esclarecer qué ha pasado con la sartén, que además no era vieja; se
escuchan imputaciones recíprocas, se intercambian hipótesis; se examinan
rincones de la cocina por donde no suele andar la escoba. Tac, tac, tac. Al
fin, se aclara el misterio: lo que venía cayendo escalón por escalón era la
sartén. Ahora sólo falta la explicación del misterio: el niño, de cinco
años, la había llevado hasta la azotea, sin pensar que correspondiera
restituirla a la cocina; al alejarse por ser llamado de pronto por la
madre, después de haber estado sentado en el primer escalón de la escalera,
la sartén quedó allí. Cuando trascendió el clima agrio de la discusión
conyugal, la sartén para hacer quedar bien al niño, culpable de todo el
ingrato episodio, se desliza escalones abajo y su insólita presencia a la
entrada de la cocina calma la discordia.

Nadie supo que no fue la casualidad, sino la sartén. Y si es verdad
que puede haberle costado poco por haber sido dejada muy al borde del
escalón, no debe menospreciarse su mérito.

Macedonio Fernandez

Nana para la Cebolla

Finas, trasparentes, cintas pequeñas, suaves y tersas. Se deslizan por el filo mientras bailan antes del fin. Finas, trasparentes; girones de cristal que muestran su delicadeza junto con su intensidad. Intensidad en su aroma, desprenden una nube invisible de aridez, ácidas hebras filosas.

Se van ablandando entre los jugos de la sartén, van perdiendo transparencia para convertirse en sepia dulce que las habita. Rizadas plumas de oro.

Estos gajos esbeltos rechazados por mis manos y mi nariz, se funden en un fondo al que accederé más tarde. Generosas deshacen su globo de frescura.

Una sobre otra, capa por capa, se incluyen, se contienen. Cobertura del alma, una y otra vez. Piel envuelta en piel, que guarda y protege los secretos en la profundidad

Todo esto le aparecía en su mente. El campo y la cocina habían sido sus dos refugios. Desde pequeña, cada mañana de verano que amanecía en el campo; saltaba de la cama sobre sus pantuflas y corría sin lavarse los dientes a la cocina a pararse junto a Julia frente a la mesada. Julia la abrazaba fuerte, la llenaba de besos en las mejillas en la frente y sobre sus párpados cerrados. Mi pequeña princesa le decía .

La cocina del campo y Julia fueron su contacto con la felicidad. Pasaba el verano allí, desde que las clases terminaban, sus padres se trasladaban a la Estancia y ella se quedaba en manos de Julia.

Hoy Julia barre. No sé que polvo.

Estar a su lado en la cocina era una invitación a la magia. Los aromas. Los jugos. Los colores. Las formas. Las texturas. Julia dejaba que ella probara, se ensuciara, intentara y aprendiera.

Una vez parada allí, todo lo que pasara por las manos de Julia adquiría magia y poesía.

Mientras cortaban las verduras crudas para la ensalada, le contaba historias sobre cada una de los ingredientes, le sorprendía escuchar como la lechuga había entrado en guerra con cada uno de los bichitos que intentaban habitar en ella, y era en medio de la lucha cuerpo a cuerpo de las hojas con el agua del fuentón, donde las palabras de Julia se hacían imagen pura ante sus ojos. Reía frente a la historia del tomate que había decidido suicidarse lanzándose a una ensaladera.

No quería bajarse de la silla que la dejaba estar a la altura de Julia y sus inventos. Saboreaba suavemente el amor entre la crema y las frutillas, una a una se preparaban para ese encuentro. Decía Julia que se bañaban, que se ponían bellas para entregarse a la blancura de esa crema acogedora que esperaba en el bols.

La cocina del campo fue el lugar donde huir del desamor, del olvido, de la indiferencia de sus padres. Ellos fueron padres porque había que construir herederos. Lo eran por la biología.

Julia en cambio era cocinera por amor. Y la amaba, la amaba tanto que ella sentía en cada ingrediente una caricia en su cuerpo. Las únicas sonrisas de sus días eran en verano, eran en el campo, eran paradita al lado de Julia.

Durante el invierno, nada.

La primavera le anunciaba la alegría y el sentido de estar viva. El verano se acercaba y con él las ollas, las cucharas, tenedores, palos de amasar y cuentos. El tiempo de la siesta se sumergía en recetas cargadas de ternura. Julia está en ella.

Hoy Julia barre. No sé que polvo.

Agoniza en su cama, la misma cama de la que saltaba por las mañanas para ir al encuentro con los únicos gestos de ternura que la habitan. Ha venido a morir al campo.

Ya casi no puede respirar y sin embargo.

Finas, trasparentes, cintas pequeñas, suaves y tersas. Se deslizan por el filo mientras bailan antes del fin. Finas, trasparentes; girones de cristal que muestran su delicadeza junto con su intensidad. Intensidad en su aroma, desprenden una nube invisible de aridez, ácidas hebras filosas.

Se van ablandando entre los jugos de la sartén, van perdiendo transparencia para convertirse en sepia dulce que las habita. Rizadas plumas de oro.

Estos gajos esbeltos rechazados por mis manos y mi nariz, se funden en un fondo al que accederé más tarde. Generosas deshacen su globo de frescura.

Una sobre otra, capa por capa, se incluyen, se contienen. Cobertura del alma, una y otra vez. Piel envuelta en piel, que guarda y protege los secretos en la profundidad

A la hora de la siesta

Hubiera querido que me tragara la tierra o mejor que se lo tragara a él pero pensar eso estaba mal. Me caían las gotas de transpiración por las cejas y una gota salada entró en un ojo y lo refregué con el puño, y me quedé como una estatua para que mi mamá no escuchara sino tendría que salir y decirle, no quería imaginarme lo que me pasaría después de semejante macana. Entré corriendo y me costó esconderme ahí abajo, con la muñeca doblada sentía cosquillas porque se me estaba durmiendo. Tuve miedo que algún sonido saliera por mi boca entonces sería el fin. Ya pasa me dije para tranquilizarme pero estaba mintiendo porque en cuanto él tocara la puerta y mi mamá se enterara no habría manera de huir de su enojo. El enojo de mi mamá era difícil, ella se quedaba en silencio mirándome fijo con esa forma que yo no podía resistir porque cuando me mira así, siento que sus ojos entran cada vez más hondo hasta mi alma y cuando estoy a punto de llorar le digo que tiene razón que sí que ya voy que yo lo hice que me perdone. Cuando escuché el timbre pensé ¡qué ocurrencia la mía esconderme debajo de esta cama que está a pocos metros de la puerta de la calle!, si era obvio que él iba a venir a quejarse a mostrarle a mi mamá su furia y a contarle lo que yo había hecho. Me dije que mejor irme de mi casa desaparecer abandonarlos a mi papá y a mi mamá borrarme para siempre de sus vidas hubiera sido más inteligente pero pensar eso también estaba mal. No sé cuánto tardó mi mamá en llegar a la puerta pero cerré los ojos fuerte fuerte como cuando era más chiquita y creía que por cerrar los ojos podía desaparecer. Cada paso de mi mamá era como los de los sueños en que uno tiene unos zapatos que pesan muchos kilos y apenas podes despegarlos del suelo justo cuando más rápido necesitas escapar porque te persiguen. Todavía estaba agitada por lo que había corrido desde la esquina en el momento en que me di vuelta y lo vi parado escuchando lo que yo le decía a mi amiguita Susana. Mi mamá lo saludó sorprendida por su visita a esa hora de la siesta no era hora de tocar el timbre, oí que él protestaba me parecía estar viendo la cara de mi mamá mientras lo escuchaba no dejé de transpirar y en mis ojos cerrados ví la cara de mi papá. La cara de mi papá también era difícil cuando se enojaba, parecía que el rojo de su enojo se desprendía y quemaba mis mejillas y yo no podía resistirme y antes de ponerme a llorar le decía que tenía razón que nunca más lo haría que ya voy que yo lo hice que me perdone. Mi mano estaba definitivamente dormida pero yo no iba a salir de abajo de la cama aunque se me muriera la mano. Él era alto y flaco tenía bigotes podría haber sido mi abuelo, pero era nada más que el vecino de la casa que estaba pegadita a la mía, y mi mamá me había contado que ese pelo canoso y lacio que le cubría la cabeza era un peluquín. Justo él estaba detrás mío cuando se lo conté a Susanita en la esquina y rompí con el secreto de su cabeza. Cuando mamá cerró la puerta sus pasos venían hacia mí y yo ya me imaginaba sus ojos.

Tan exquisitos como el Vino.

El marido de mi hermana le dice desde que nos conoció.

- Gente rara tu familia!!!

Lo repite casi como un mantra.Debe ser difícil entendernos, sobre todo a mi prima Carmencita, al Tío Coco y a mí.Parece que los genes fueron marcando una manera de ser en la descendencia, que no puede ser explicado aún por la ciencia.A decir verdad, creo, que a la Ciencia poco le importa lo que a nosotros nos pasa. Es un fenómeno que hasta hoy, no había generado ninguna molestia.Salvo el mantra sistemático de mi cuñado: Gente rara tu familia!

Hoy a la mañana cuando tocaron la puerta, no imaginé que tendría detrás de ella semejante espectáculo.Me sentí estrella de Hollywood, pero me duró poco. La prensa no es respetuosa con las estrellas.Un tumulto de cámaras, flashes, cabezas, cabezas negras más pequeñas con gorros de espuma se lanzaron sobre mí, en cuanto abrí.Un griterío i-nen-ten-dible sonaba desafinando; mirá que llevo años entre la música, pero cómo ésta, ninguna en mis 45.Como un acto reflejo de defensa, cerré la puerta. Me extrañó que me costara poco, parece que los periodistas tienen destreza en esto de esquivar cachetadas con forma de portazos.Dejé que mi espalda se sostuviese sobre la puerta como hacen los actores en las escenas de terror o de amor, después de haber abierto el portal equivocado.Me quedé unos segundos tratando de entender; me costaba.Hasta que comencé a escuchar el griterío.Los periodistas decían: - que tienen para decir de los ojos que no ven?,¿que puede agregar a lo que se dice, sobre el ojo de la familia que muestra como un espejo los pensamientos invertidos?,¿puede decirnos si están en la casa los demás ojos?.Era una pesadilla. ¿Cómo hacer para explicar aquello que formaba parte de nuestra más absoluta familiaridad?

El Tío Coco fue el primer caso que puedo describirles.Cuando tenía tres años se dieron cuenta que tenía un ojo que se iba de farra cada vez que alguien decía una mentira.Se dio cuenta mi Abuelo, que como era bastante mentiroso, empezó a sentir cierta incomodidad cuando lo hacía delante de mi Tío Coco. Fue la Abuela la que finalmente se sirvió del ojo de su hijo, para desenmascarar los engaños amorosos del abuelo.Nunca se separó, eran otras épocas y las mujeres aguantaban cualquier cosa.Dónde están esas minas?

Cuando nació mi prima Carmencita, hija de la hija de mi Abuelo el mentiroso; nadie sospechó que en sus ojos, en éste caso los dos se veían sus pensamientos.Se veían invertidos entre letras danzarinas y lo que es mucho peor, es que cuando te parás enfrente de Carmencita ves los pensamientos propios, dados vuelta.Conversar con mi prima Carmen, nunca me resultó fácil, pero me acostumbré.Tenemos casi la misma edad, y nuestros juegos de la infancia nos acercaron, creo que también nos acercó la semejanza en ojos especiales.El mío es otro tipo de ojo, se trata de uno solo. El mío no ve, eso le dijeron a mis padres cuando nací. De éste ojo no verá jamás.Sonó duro para los viejos. Para mí no, porque hasta allí, no entendía otra cosa del mundo.La cuestión es que no es tan cierto, mi ojo ve.Mi ojo ve cosas que otros no ven, mi ojo se detiene en cada mariposa y puede percibir su aleteo. En cada flor de primavera.Mi ojo se posa sobre las cumbres más altas y desde allí, como el vuelo del cóndor, mira hacia abajo y descubre qué pequeños son todos, qué minúscula es la vida, qué insignificante es el segundo.Mi ojo tiene un traductor de imágenes, entonces cada vez que se detiene, te las pasa como en cámara lenta, y en ese momento puedo darme cuenta que lo que parece rápido y común es un espectáculo único, preciso, bello, casi mágico.Mi ojo que no ve, me salvó de la ceguera.

Tendré que abrir la puerta? Creo que no. Ya se cansarán, en cuánto construyan otra noticia, que venda más que los ojos de los López.

Voy detrás

Camina delante de mí. Tiende a ladearse. La caña colihue que lleva en la mano se hizo bastón. Ella marca la estabilidad.Un perro lo sigue. A los que son como él casi siempre los sigue un perro. Esa compañía muda que espera una caricia y un plato de comida.

Cuando eso llega el tiempo parece detenerse para ambos. Mi mirada parece nublarse y los imagino así: sentados uno al lado del otro con los ojos puestos en algún horizonte imaginado. Siempre es preferible al futuro desesperanzador que los habita, al menos para mí.

Miro hacia delante. Huelo. El viento sopla en mi contra y trae el humo impregnado en sus ropas. Él lleva en la cabeza una boina roja. Su cuerpo encorvado va cubierto por un abrigo que le apaga el frío del invierno.

Su voz grita un sonido, que no alcanzo a entender. parece un nombre o un apodo lo que grita. Levanto la vista un poco más allá y veo a otro ladeado apostado sobre una pared.

Bajar el cordón de la vereda no le resulta sencillo, se detiene, lo mira fijo como quien pretende hipnotizarlo para que no se mueva y arremete contra la calle. Cruzándolo lo espera la sonrisa del amigo. Otro hombre y perro sosteniéndose. Del otro lado del arroyo, el abrazo. Están a la intemperie y sin embargo el gesto del amigo que espera parece abrir la puerta de una casa cálida. Un sitio donde sentarse a compartir el tiempo, hasta la próxima caja de vino. A brindar por el tiempo que les queda, a brindar por el tiempo que se ha ido.
Cuando pasé a su lado y seguí mi camino pensé que un brindis a la mañana, en ocasiones puede augurar un día lleno de sonrisas y de abrigo.

Polvo

No tuvo tiempo de apretar el disparador. El minuto se le esfumaba. La nube de polvo en la calle no dejaba ver con claridad, sin embargo él trataba de enfocar. Cuando parecía que algo nítido podía convertirse en una foto empezaba a latir más fuerte su corazón. Fue allí cuando sintió que ella se acercaba por detrás, apoyaba la mano en su hombro y sin mediar palabra volcaba en su espalda, sus pechos.

A él, el corazón le latió más fuerte y las manos le traspiraron. Ya no fue el polvo de la calle quien no lo dejó ver en foco. En medio de una nube percibió sus pechos redondos y tibios. Quiso darse vuelta y besarla pero no se animó. La nube de tierra invadió el lugar, tuvo que taparse los ojos y proteger la cámara. Cuando intentó volver sobre sí mismo esperando econtrarla, sólo halló polvo.

Pensó que eso de que del polvo vienes y en polvo te convertirás, habría de ser cierto.

Hablar de amor

“Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer, y que siendo mujer,
tengas un buen hombre, mañana y al día siguiente, y que cuando estén exhaustos
y sonrientes, hablen sobre amor para recomenzar”.

Víctor Hugo

Adriano y yo salimos hacia el Hospital de Puerta de Hierro. La mañana era fría, había llovido durante la noche, las calles guardaban recuerdos de agua. El taxi nos esperaba en la puerta del que había sido nuestro hogar.La noche que conocí a Adriano en el bar de la esquina de Cádiz y Carretas, también llovía. Salimos del bar hacia su departamento con un andar lento y seductor. Ambos queríamos que el cuerpo del otro nos hablase por un rato más. Varias copas de buen vino habían liberado nuestro olfato, nuestro tacto y la imaginación.Adriano abrió la puerta del edificio, acompañó mi cintura con su mano y entramos. Con voz,entre estremecida y cálida, le dije que creía que no me iría de allí por largo tiempo.Esa misma noche él me pidió que me quedara. Al día siguiente busqué mis cosas en el Hotel y me instalé en su departamento.Comencé redecorando la cocina, a mi gusto. Dejé la organización del cuarto en manos de Adriano. La organización no existía, de manera que me acostumbré a su ausencia.Quevedo, Machado, Hemingway y Whitman se convirtieron en nuestras mesas de noche.. Luz tenue en el cuarto y una linternita de mano para leer hasta altísimas horas de la noche suavizando algún que otro desvelo.En el start, donde más de una noche caímos rendidos después de charlas interminables sobre el amor, se fue poblando de objetos bellos. Cada vez que yo podía, al salir del trabajo, dedicaba un rato de mis tardes a recorrer algunas de las Galerías de Arte de Madrid. Solía toparme con alguna obra que sugería que nuestro living era su morada. Así fue como pequeñas piezas se fueron acomodando donde nuestros papeles y casi toda nuestra vida les fue dejando lugar.La sorpresa de una nueva obra de arte en casa a Adriano le daba mucho placer.Los Viernes cocinábamos juntos, ambos elegíamos el menú. Me ocupaba de hacer las compras. Adriano traía el vino. Lo esperaba con todo listo para compartir el tiempo de la cocción. Comino y laurel aromatizaban nuestros relatos sobre las horas que no compartíamos. Cuando elegíamos pimienta roja para algún plato era casi seguro que programaríamos algún viaje soñado. Luego el manjar en nuestras bocas y finalmente el postre tierno de nuestros cuerpos.Con los amigos nos veíamos durante la semana, teníamos amigos y amigas comunes y solíamos a cenar en alguna fonda del centro en buena compañía. Siempre preferimos guardarnos el fin de semana para estar solos. Nosotros y nuestros sueños.En todos éstos años nunca discutimos. Hemos confrontado muchas veces, pero jamás necesitamos lastimarnos para asegurar nuestras ideas.Es cierto que Adriano y yo pensamos desde la misma ideología, con lo cual no nos cuesta entendernos. Sólo a veces, cuando el tema se trataba de las familias de las venimos no estamos de acuerdo. No hablamos a menudo de ellos.Habíamos elegido querernos.

El viaje a París coronó romanticismo y amor.Bajando la Torre Eiffel nos juramos acompañarnos siempre. En pareja o sin ella, estaríamos uno al lado del otro cuando fuera necesario, eso dijo él. Qué maravillosa es la vista desde 324 metros de altura. Lo pequeño de nosotros se vuelve visible.Cuando regresamos del viaje tuve la sensación de que empezábamos a perdernos. No había sido nuestra pequeñez la que nos desdibujaba. Era otra cosa que no pude descifrar a tiempo.Adriano comenzó a llegar más tarde de lo habitual del trabajo, le habían propuesto un ascenso que él aceptó con entusiasmo. El nuevo puesto capturaba su tiempo más de la cuenta pero retribuía mejor en pesetas. Un viernes olvidó traer vino, ya no tuve dudas. No le asombró la llegada de una reproducción sobre mayólica de Joan Miró, el dolor me invadió. Intenté comprender que estábamos eligiendo cosas diferentes y que no tenía mucho sentido negarnos esa realidad. Una sensación de lejanía y pérdida se alojó en mi corazón.Yo fui feliz con él hasta el día en que decidimos dejar de vivir juntos.

El taxi salió de la Autopista, por la colectora entró por el Camino de la Oliva dobló a la izquierda hasta Joaquín Rodrigo y se detuvo frente al cartel que dice Hospitalizaciones. Adriano pago el viaje. Bajó por su lado, abrió mi puerta y me dio la mano como hizo siempre.Durante el viaje sólo hablamos de amor.Entramos al Hospital apoyándonos el uno en el otro. Yo me quedaría para iniciar el tratamiento por segunda vez, el cáncer había vuelto.

Adriano estaba allí a mi lado.

Literatura, por respeto a mí.

Levanté la cortina para que entrara luz. El reflejo tenue de un sol sin fuerzas que se derrumba detrás de la montaña entibió mi cara. Me desplomé en el sillón y me quedé pensando. Hubo más luz en mí que la habitual. Recordé a Luis Gruss y Andrea Rocha preguntándose :- para qué un blog? http://suspendelviaje.blogspot.com/, sus cascadas de preguntas retóricas intentaron ser respuestas para mi. Pero nada era del todo eso y de todo tenía un poco. A mí me convocó la Literatura, para el escritor está bastante claro que lo que le sucede a él, a los lectores no les importa. Es más debiera no importarles, al menos a la clase de lector que yo prefiero. Todos los escritores tenemos una clase de lector preferido. Se parece bastante al lector que somos.

La literatura me ha convocado a éste blog y a otros a los que he ido accediendo y sin saberlo, de repente, como llevada por un embrujo perdí mi norte.

La literatura es mi norte, al menos eso es lo que deseo que me suceda. Entonces lo auto referencial, lo próximo, lo histórico personal, lo cotidiano, hasta lo aparentemente universal camina hacia otro punto cardinal, que no desprecio, pero no es el mío. Bueno sí, para ser honesta, lo desprecio un poco. Para esos destinos tengo la enorme suerte de contar con otros seres, de carne y hueso al menos para mi, con otros espacio, con otros interlocutores. Me han invitado, sin saberlo los lectores, a llevarme por allí y he sido vulnerable a ello. Mi vida carga con algunas vulnerabilidades. La sensibilidad es una de ellas y no quiero alejarla de la literatura. Escribo cuentos, intento ser una especie de médium que presta porte para que otros vivan en escenarios diferentes a los que transcurre mi vida. Esa vida que vivo y disfruto pero que es mía, no de mis lectores. Si lo que quisiera fuera escribir un diario lo haría, a veces esos diarios se escriben en la intimidad otras, como dice Miguel en Quien de nosotros? de Mario Benedetti, acaso se escriben para que alguien los lea, entonces dejan de ser ese preciado secreto de nuestros pensamientos. No es un diario personal lo que pretendo, ni lo que vine a buscar. No es decir lo indecible para ello busco al destinatario preciso. Es una hoja en blanco con lectores posibles capaces de abrir y cerrar a su antojo como se hace con un libro cualquiera. Es la Literatura.

Inteligente, Sensual, Independiente, atractiva...

Inteligente, no es lo mismo que saber cuatro frases célebres de memoria y repetirlas en múltiples contextos, ni haber leído a Cortázar, Shakespeare y tararear los Beatles.

Sensual no es lo mismo que estar cotidianamente desesperada por un tipo que te mantenga, mientras decís que no queres; que te de un hijo/a así no usas de espejo identificatorio a tus amigas - madres, ni necesitas sostener discursos feministas sobre la maternidad (que dan tanto trabajo cuando no son sentidos). Deseperada por un alguien que te proteja mientras decís que te levantás solita de las caídas, que te acompañe así no andás todo el día sola, llegas sola y te dormis sola.

Porque Independiente no es lo mismo que sola.

Graciosa sos cuando sos fea, y cuando te reís a carcajadas creyendo que festejas un bets seller.

Atractiva no es hermosa. En ocasiones se parece a regalada.

A saber por la historia, los tipos cuando usan poca inteligencia porque no la tienen o porque quien está enfrente sobra para desplegarla, suelen decir cosas como éstas. Después de todo si quieren "tirarse una mina" puede resultarles el truco. Y muchas féminas se convencen de que no les creen y están desesperadas porque sea cierto.

Venus

Un vuelo imperdible en medio del amor
y una caída libre entrada la noche sin ella.

Mi amigo el Viento me ha llevado a éstas sensaciones, que elijo no detener porque en estos momentos estoy en el aire.

El viernes es uno de los días de la semana que más disfruto. Siento, a medida que se acerca, que me depara algo mágico. Espero el paso de las horas hacia la tarde o noche, con una sensación de aleteo de mariposas en la boca del estómago. Te espero.No me niego ningún detalle en su preparación, es una tiempo que abre al fin de semana donde me puedo llenar de descanso y gozos diversos. Lectura, cine, abrazos, juegos,besos, comidas, vinos,caricias, tu olor. Aromas de humos que abren mis poros de manera existante. El viernes es la pista de carreteo para un vuelo especular y soñado y aunque el descenso a tierra sea siempre necesario, me salva que quedan sólo seis días para que vuelva a empezar.

Botella al mar

Pongo éstos seis versos en mi botella al mar

con el secreto designio de que algún día

llegue a una playa casi desierta

y alguien lo encuentre y lo destape

y en lugar de versos extraiga amores

y sueños, estelas y caracoles

To my friends and to my enemies

Cuando mi prima tenía cinco años, le tocó bailar el pericón con un compañerito de jardín en el acto del veinticinco de mayo. Desde entonces quedó convencida de que ese nene, además de su compañero de baile, era su novio. La relación —unilateral y fantasiosa pero intensa— duró hasta la clase de música del año siguiente, cuando tuvo que bailar con otro chico y nos avisó que tenía un novio nuevo. Este segundo nene, por supuesto, tampoco se enteró de la relación.

Es muy común que después de una ruptura amorosa una amiga necesite hablar. Incluso puede llorar sin decir nada durante horas, pedirte que vayas a tu casa, o instalarse en tu sillón con cuatro kilos de masas finas y una película. Es un hábito insufrible, es cierto, pero las mujeres tenemos la necesidad imperiosa, vital, de analizar y desmenuzar, con las palabras o con la escritura, cada aspecto de la relación para poder hacer el duelo. Y como todas alguna vez le freímos el cerebro a una amiga, aunque la otra se ponga muy pero muy pesada, lo correcto es poner la oreja y aguantar.

Sin embargo, al menos para mí, el tiempo que se puede llamar llorando por un hombre ó escribir sobre ese desengaño; es directamente proporcional al tiempo que estuvieron juntos. Puedo escuchar durante un año a alguien que se divorció después de una década o bancarme toda una semana a una amiga que salió unos meses con un tipo que le gustaba. Pero por dos o tres citas y algunas conversaciones por internet, no soporto más de veinte minutos. A eso —a salir o entrar dos veces con alguien e imaginarte que era la magia de un gran amor— yo lo llamo “bailar el pericón”.

Carolina Aguirre (texto) y Mariana Taberniso Sastre (pinceladas)

"la puta y la Ballena" - Luis Puenzo

" cuando querés saber quien sos y qué queres te acercás a tus limitaciones,
una vez allí: te salvas sola o no la salva nadie"

"La Duda"

Habitualmente miramos cine, todo el cine que podemos.Seleccionamos por diversas categorías: actores, directores, país de origen, fotografía. Algunas veces gana el tema de la película. Aceptamos recomendaciones de quienes nos parecen espectadores lúcidos, puede sonar pedante, lo es. Acompañamos al film con un buen vino y algún bocado que nos deleite. Creamos la atmósfera de nuestro propio disfrute. Nos entregamos a ese tiempo sin tiempo, a esas infinitas elípsis. Ellas son algo que el cine maneja con muy buena muñeca. Quedamos conmovidos miles de veces, creo que más de miles, nos soprendemos, lloramos, reímos a carcajadas, entramos y salimos de las escenas con nuestros cuerpos y nuestras almas. El cine nos transporta, nos ilumina, nos despabila, nos hallamos en algunos personajes una y otra vez. Solemos diferenciarnos de otros y nos gusta en algunos casos que así sea. Aprendimos con algunos films que nuestros caminos iban por dónde tenían que ir, a nuestro juicio.
La historia de la humanidad se recreó ante nuestros ojos y pudimos volver a ser críticos de ella con nuevas herramientas. Los amores del cine, fueron nuestro amor en casi todos los casos, somos seres versátiles.
En éste instante, mientras pienso el cine que me habita, me encuentro frente a cantidad de títulos que bailan ante mis ojos entre imágenes que no se detienen en paisajes maravillosos y actuaciones célebres.
El cine argentino me dio letra, cantidad de veces. El cine extranjero, extranjero a mi y a nosotros nos permitió abrir nuestro propio mundo.
Descubrimos que nuevos desafíos nos propusimos por peliculas audaces. Audaces en su temática en el trato que los guiones y los directores le han dado a la vida de sus obras.
Como suelo decir con la literatura, lo decía Cortázar y lo he hecho mío, si un texto está vivo valió la pena haberlo escrito, si está vivo es. Lo mismo entiendo con el cine.
Tenemos la enorme suerte, que más que azar ha sido trabajo, de compartir éste tiempo y llenarlo de nuestras sensaciones , opiniones y nuevos senderos.
Todo ésta introducción es para sugerirle , a quien se tome el tiempo de leer éste blog, que introduzca en su DVD "La Duda" del Director Jhon Patrick Shandley.
Anoche nos delitamos con éste film, que pone sobre el famoso tapete la férrea incapacidad que producen las certezas y la angustiosa realidad de la duda salvadora. No voy a cometer la estupidez de contarles la trama, sí de decirles que si alguna vez han estado atados por un lazo a sus certezas no dejen de ver éste film que habla de ese otro lazo , el que podemos tejer con nuestras dudas. Quizá el único que valga la pena en éste pasaje por el tiempo y el espacio que nos toca.

Diálogo

Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja… Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.
Sospecho que al final no lo resolvimos. Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

Jorge Luis Borges

Entonces qué harías?

Si un hombre atravesara el Paraíso en un Sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado ahí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano. . . ¿entonces qué?

(Samuel Taylor Coleridge)

Habría quienes querrían matarlo, quienes tratarían que les dijese todo al respecto, quienes intentarían leerle la mente en sueños, quienes lo envestirían de ropas divinas, quienes rezarían a los bordes de su cama, quienes no se enterarían, quienes planearían secuestrarlo, quienes harían una página en internet sobre él, quienes le sacarían fotos, quienes lo espiarían de noche, quienes lo verían hasta en sueños. Habría quienes no le creerían y a quienes no les importaría que fuese cierto. Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño y pudiera demostrar que existe: tú, que harías?

Molière

Todos los hombres y mujeres se parecen por sus palabras;
solamente su obrar evidencia que no son iguales.

And other thing in the white basket

Como un fuerza centrípeta iba hacia adelante cuando me asomé a la boca del canasto blanco de mi sueño. Avancé a tal velocidad que no pude nunca dejar de mirar fijo el punto central hacia donde me llevaba. En un fondo que no parecía tener fin se acurrucaban una sobre otra infinidad de letras, apenas perceptibles algunas palabras. Un colchón de seda les hacía de cuna y se mecían solas entre pétalos de rosas rojas. A esa imágen se sumó sólo un aroma, que creí conocer en todo el recorrido. La fuerza se detuvo abruptamente. Letras y pétalos me hicieron un lugar donde seguir durmiendo.

As sand between the fingers

No puede ser, pero es. El número de páginas de este libro es exactamente infinito. Ninguna es la primera; ninguna, la última. No sé por qué están numeradas de ese modo arbitrario. Acaso para dar a entender que los términos de una serie infinita admiten cualquier orden. El libro y Borges me llevan a pensar en voz alta: -Si el espacio es infinito estamos en cualquier punto del espacio. Si el tiempo es infinito estamos en cualquier punto del tiempo...nada tiene comienzo ni fin, ésto es como el eterno retorno como la rueda oriental. Se trata de algo que queremos medir y es imposible lograr hacerlo;creemos entender algo pero nos damos cuenta que hasta el entendimiento es inútil. Todo está en movimiento junto a nosotros mismos y nada pero nada es cierto.

Una de las "cosas" del fondo del canasto era ella

Baja en la Terminal de ómnibus y camina dos cuadras. No es de largos recorridos. El sol brilla prometedor, el revoloteo de las aves, perceptibles en las copas de los árboles, la obliga a detener sus ojos en ellos. Puede ver cómo estallan los colores de la primavera. El paisaje es pintoresco por momentos paradisíaco.
Se llena de aire los pulmones mientras su piel le regala una sensación, tan nueva, como el lugar al que arribó.


El día antes de viajar había pasado horas en los cafés despidiéndose. Partió sin vacilar ni leer las letras de los carteles de neón de la ciudad. Nada la detenía, nada la ataba a Buenos Aires.


Llega a la casa donde se hospedará y le pide la llave al encargado. Él le dice que la puerta es la segunda del lado derecho que la habitación está vacía, que empuje y entre nomás. Ella quiere ver, avanza sin dudar y camina por el pasillo al aire libre. La encuentra sin dificultad. Sube dos escalones,empuja la puerta, hace lo que le dijeron. Entra. Es una cabaña apenas de un ambiente, a pasos de la puerta una cocina y el baño. Hay una escalera que hace de camino a un cuarto. Una especie de balcón para los sueños. Sube. Abre la ventana, respira el aire cálido, un aire de pueblo con aroma a vegetación. Los verdes se huelen gracias a tanta lluvia de invierno. Mira los techos vecinos, las montañas de fondo, aún no sabe los nombres de los cerros. Ya los sabrá su curiosidad y su soledad sin límites la llevan siempre por caminos inciertos. Busca con la mirada el lago. Está allí, muy cerca. Brilla a través de sus lágrimas y no sabe si con ellas va a bañar ese paisaje de bosques y vergeles. Es posible. Pero las lágrimas cesan tan bruscamente como habían brotado. Está acostumbrada a eso, nada le ha durado mucho. Su soledad es lo más largo de su vida. Entonces vuelve la espalda a la ventana.
La habitación amarilla es limpia y acogedora. Un hogar a leña es toda la decoración. Observa por reflejo que no hay luz para leer. Eso la preocupa. Leer se ha convertido en un modo de vivir.
Es una habitación como otra cualquiera. Una habitación por donde no se hace otra cosa que pasar, sin embargo ella la ve diferente, le busca posibilidades.
Se ha fijado como regla de juego no aburrirse, no sufrir las situaciones, sino variarlas siempre, subvertirlas, convertirlas en servidoras de su placer.
Sin embargo, muy a su pesar va descubriendo que ese espíritu aventurero es mágico y que el común destino es la realidad.
Ha colocado tres limas en un reciente de vidrio y los mira fijo a diario, leyó en internet que tener éste vaso en su habitación la ayudará a conseguir el amor que siempre espera.
Sigue sin haber luz suficiente en la habitación amarilla. Sin embargo carga con libros leídos y por leer.
Descubrió que se aburre se engaña no reconociéndolo. Elije para mitigar el aburrimiento escribir sus memorias, renovar mediante el relato las primeras veces de las cosas vividas. Su presente está bajo la influencia del pasado, como en todos nosotros los humanos.
Entonces ella le entrega en un acto mítico su esperanza al paisaje. Lee y escribe sobre él una y otra vez.
Todas las expresiones de la naturaleza se convierten en una obsesión narrable. Perdida entre prunus y secuoias, humedecida por la lluvia, iluminada por el sol del verano,despeinada por un viento inexplicable, oscurecida en los grises del inverno nevador transcurre su tiempo.
Hay un paisaje que la subyuga: el precipicio en las montañas frente al lago. Le gusta sentarse allí a contemplar las aves que parecen no tener más necesidad que la comida.Cuánto desearía que le sucediera lo mismo.
Cada tarde camina hasta el lugar, desciende con cuidado y se sienta a mirar el ojo de agua. El espejo la llena de curiosidad, cree verse tal cual es. La soledad del paisaje la conmueve especialmente ese día.



La noche cae sobre el lago y hoy no se ha levantado de la roca. Cuando ya nada se percibe, se pone de pie y se lanza al agua sin otro sonido que el silencio.

From last nigth the muses play the hidden one

Anoche soñé que me quedaba sola. Nada de lo que sentía me era extraño. Ninguna percepción me daba miedo. Mi piel estaba plenamente en mí. En el sueño había un canasto blanco con la tapa abierta. Yo elegía acercarme y asomarme para mirar. Cuando mi cabeza ya estaba allí en la boca del cesto no pude creer lo que veía.

Madre III

0:30 AM
La hora me dice que el sonido de mi celular habla de hijos. Presiono la tecla verde y la voz del Pollo mayor me ragala el recuerdo imborrable de su nacimiento. Su voz lanzada desde un colectivo que rueda por las calles de Belgrano, trae el primer "mamá" escuchado despues de haberlo fantaseado por años.

1:45 AM
Una hermana del corazón me envía un mensaje que dice que acaba de pasar por la puerta de la casa en la que nació mi Padre en Montevideo.

10:00 AM
El pimpollo de 7 años avanza por el pasillo hacia mi dormitorio. Se anticipa su sonrisa, su cuerpito viene detrás. Carga dos bolsas con regalos divinos y lo más bello que carga es un dibujo, hecho por él, de un saxo con notas musicales danzantes. El mensaje de éste escriba pequeño es:
FELIZ DIA MAMÁ

En cada uno de éstos minutos de mi vida, un paso más atrás está él, el Padre y mi Hombre. Sereno y dulce acompasando el día de la madre. Para ellos mis besos de colores.

Madre II

Me estremeció la mujer que empinaba a sus hijos
hacia la estrella de aquella otra madre mayor.
Y cómo los recogía del polvo teñidos
para enterrarlos debajo de su corazón.

Me estremeció la mujer del poeta, el caudillo,
siempre a la sombra y llenando un espacio vital.
Me estremeció la mujer que incendiaba los trillos
de la melena invencible de aquel alemán.

Me estremeció la muchacha
hija de aquel feroz continente
que se marchó de su casa
para otra de toda la gente.

Me han estremecido un montón de mujeres,
mujeres de fuego, mujeres de nieve.

Pero lo que me ha estremecido
hasta perder casi el sentido,
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos.

Me estremeció la mujer que parió once hijos
en el tiempo de la harina y un kilo de pan
y los miró endurecerse mascando carijos.
Me estremeció porque era mi abuela además.

Me estremecieron mujeres
que la historia anotó entre laureles.
Y otras desconocidas, gigantes,
que no hay libro que las aguante.

Mujeres - Silvio Rodriguez

Talento

"Las cosas hermosas que escribiremos si poseemos talento están en nosotros,difusas,como el recuerdo de una melodía que nos cautiva sin que podamos alcanzar sus contornos, ni tararearla, ni siquiera trazar de ella un esbozo cuantitativo, decir si hay pausas o series de notas rápidas.Aquello cuya mente está habitada por ese recuerdo confusa de verdades que nunca han conocido son los hombres que están dotados"


Marcel Proust - "Contra Sainte-Beuve" Recuerdos de un mañana

Luz, cámara, acción...

La Asistente de dirección gritó con ganas: - Cada uno a su lugar y silencio que vamos a grabar!
El silencio comenzó a acurrucarse en medio de las vías de un ferrocarril abandonado en el interior de la provincia de Buenos Aires. Actores,actrices,asistentes hasta el Director enmudeció haciendo caso a la voz de aura.
Ella rompió con la mudez propia y ajena cuando alzó la voz y dijo:

- paren el viento!
Rompieron todos en carcajada, era surealista pedirlo.



La Asistente es Fabiana Tiscornia, un alma muy querida por mí.

Madre I

La ví aparecer jadeante, con el moño desaliñado, el delantal colgado descuidadamente sobre sus caderas.

- ¡Vuelve!

La primera vez que lo dijo me pareció una orden, la segunda una súplica, la tercera musitó una duda.

Escuché grave el pitido del tren.

Miré a los ojos de mi madre y vacilé, lloraba (Casi olvido en ese instante la paliza que me propinó mi padre cuando le dije que quería ser escritor).

Cogí la mochila y me colgué de su brazo. El mozo anunció la salida, entonces sonrió y me empujo hacia el vagón.

Mientras gritaba ¡Lucha!, puso en mis manos una carpeta sucia en que se leía “Para mamá”.

Eran todos los poemas de mi niñez.


Anónimo.

Ventanas y Frutos

Frente a mi escritorio hay una pequeña ventana a través de la cual se ve un árbol frutal, un cerezo.Ahora está florecido, insunúa los frutos de más adelante. La vista de esta ventana me ayuda a ser paciente, me recuerda que las cosas tienen su ritmo natural de desarrollo. Que todos los frutos de mi buen amor para con las personas de hoy, madurarán en el mañana.
Una ventana también motiva y enseña. Busca el árbol en tu ventana.

A la Vida

Los convoco e invoco a estar vivos, que no es igual a durar ni a como si fuera cierto que uno está. Que no es igual a quedarse contemplando. Que mirar pasar el tren es otra cosa. Que sin atreverse no hay vida, que sin dejar de cuidarse no hay suerte, que sin arriesgar no hay sangre conrriendo por ninguna vena. A perderse en un camino apenas tanteado, a entregarse a sentires olvidados, a probar el sabor de lo prohibido, a degustar la piel de quien se preste. Ahora bien, los convoco e invoco siempre que estén dispuestos no sólo a sentir entre tinieblas sino a hacerse cargo luego y mientras tanto de cada oleaje que produzca el vuelo y que no sea siempre otro el responsable sino que juguemos a animarnos a ser grandes.

Manos

Mis manos tienen 43 años. Igual que mi corazón. Cuando mis manos me mostraron el tiempo ya nada fue lo mismo. Imaginé que a lo mejor, después de todo, tal vez, algo de eso aparecería y me devolvería lo que mis manos guardaban debajo de la piel.

No había otro camino. No hubo señales.

De repente el tiempo le puso edad a mis manos. También lo hizo con mi corazón y con mis huesos.

Atrapada en ese tiempo que me lleva a la deriva, voy desandando el camino.

Atrás quedaron los abedules amarillos que treparon, el camino a la escuela del que guardan frío. Atesoran mis manos las manos de mi madre colocándome las medias por debajo de las sábanas. Los pétalos en las calles en primavera.

Los cubiertos de los almuerzos de mi abuela. Las agujas de tejer de mi Tía Manuela.

Guardan recuerdo de haber estado llenas.

Mis manos tienen 43 años y dicen que no ha sido fácil brindar tanta ayuda, que dolieron cuando la fuerza superaba la posibilidad que ellas guardaban. No dicen que hubo caricias de cumplido pero sí que guardan caricias que las estremecieron. No cuentan la verdad sobre sus quemaduras ni se sinceran por lo que se evitaron por vagancia en muchas ocasiones.

Mis manos tienen 43 años pero no se cansan de tocar todas las texturas que se le presentan. Insaciables buscadoras de emociones acarician con seducción y destreza.

Caminan por un cuerpo que no deja de halagarlas.

Se deslizan entre las ropas, sueñan con anillos mágicos, encienden fuegos, nadan en aguas cristalinas, recogen flores, almacenan frutos. Mis manos no se cansan de estar vivas.

Pasen y vean

Los invito y los invoco hoy a los locos, a los condenados, a los evasivos, los adictos a la cuerda floja, los estancados, los vencidos en Troya, los que van a ningún lado.A los que le rezan a la ruleta rusa, los que no tienen excusa, los que perdieron su fe en dioses, a los que eligen sentir aún cuando duele, a esos que se atreven.

Piedritas en la Ventana

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que esta ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme la cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quien sabe donde quedan mis próximas huellas
ni cuando mi historia va a ser computada
quien sabe que consejos voy a inventar aun
y que atajo hallare para no seguirlos
esta bien no jugare al desahucio
no tatuare el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
esta bien me doy por persuadido
que la alegría no tire mas piedras
abriré la ventana.


Mario Benedetti

Sordera o Silencio?

Indeterminación entre presencia y ausencia parecería ser ese no responder de algunos seres que parecen trastos.
Quedan como las cosas, allí sin palabras. Las cosas no tiene palabras para decir, pueden tirarnos información, cómo fue, cuánta huella dejó, cómo se siente todavía, pero no comunican nada. Muestran imprecisión entre presencia y ausencia. Hay un límite líquido entre existir y estar muerta, entre aquiscencia y rebelión.
Hacerse la sorda tiene sus ventajas, evita el enfrentamiento en combates perdidos de antemano, pero también tiene peligros. No responder puede degenarar en enojo o inlcuso para el aprendiz que ignora la gravedad de las fuerzas en movimiento, en un mutismo que se cierra sobre sí misma. Cuando el sistema de no respuesta nos ha llevado lejos, a quien haya practicado de manera descarada la fuga mediante el silencio, lo sabe, empieza a complicarse la cuestión. Está tan acostumbrada a no responder cuando le llaman a la verdad, tanto que cuesta responder presente en la realidad y hasta en ocasiones, responde a otro nombre, a uno cualquiera, a uno de fantasía. Casi que sólo ella lo escucha. La ausencia de sentimientos de indentidad es una forma de inventarse a uno mismo. Inventarse a propia imagen es la maravilla, la sordera la lleva a intentar robarse la vida de otro u otra. Salto fallido. Salto al vacío. Y así , mientras cree volar en la caída, inventa un mundo que cree propio y mágico, sabiondo, sobervio y frío. Un mundo de sordos donde el más sordo de todos/as es Rey o Reina.
A diferencia de la realidad de esas sordas, mi realidad es irreductible, tengo la oportunidad de ir hasta el fin de mis posiblidades con los oídos bien abiertos y de cara al viento.

"...No inútilmente se finge el fantasma. Llega un día en que se termina por serlo..."


Roberto Arlt

Tinieblas

Entre tinieblas ella hablaba con los muertos.
Los veía y hasta podia tocarlos. Hizo el amor con uno de ellos.
Fue lo único que le quedó en medio de tanta soledad.

Pensar es errar entre sombras

Tu ausencia es como una experiencia de tanteo de lo que se dice en lo dicho, de lo incierto en lo cierto, lo inexplorado en lo explorado, de lo inconcluso en lo que se ha concluido miles de veces. Tu ausencia es experiencia de vacilación: deseo de escuchar lo que no se sabe en lo que se cree saber. Tu ausencia hace declinar a mi memoria repetidora. En tu ausencia tu voz se escucha más desnuda que otras veces. Como, desde Tiresias, pensar es errar entre sombras; dejo de hacerlo me encuentro con el reloj y la hora me dice que falta poco para tu llegada. He disfrutado plenamente de mi soledad. Se escuchan las llaves en el cerrojo y entiendo que tu ausencia es para mí igual a tu presencia: experiencia de tanteo de...

Ojos abiertos

"Porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes."

Mario Benedetti

The words and the things

Esas palabras que a veces se empacan que no salen que quedan guardadas retenidas se esconden se acurrucan evitando contacto con el aire eligen que el sonido del silencio las devele, que el cuerpo las muestre entre ondulaciones y posturas, esas palabras se abren paso con los ojos.

Esas que se amontonan en el viento cuando suena, se atropellan en el agua del río, sorprenden en las olas que el muelle y el lago proponen. Esas que pareciera que quieren decirse y callarse en un mismo tiempo que transcurre acumulándolas entre brotes, flores, insectos.

Esas palabras que no han aprendido a hablar y sin embargo cuentan con otros idiomas para ser pronunciadas. En ocasiones destraban las cuerdas vocales y la lengua y muestran su hermosura o su buen filo.

Y aquellas que eligieron un camino distinto al significante están delante de nosotros retumbando en el aire, construyendo anagramas que cada cual lee como mejor le place.

No dudes en mirar

http://www.fotorevista.com.ar/Portfolios/09/090827-Sastre/index.php

http://www.multimagen.com/portfolios/portfolio.php?portfolio=gabrielangler

Valdrá siempre la pena!

I cross your body

Cuando en el medio de la noche me despierto y veo tu espalda me resulta extraño porque estábamos abrazados entonces constato que nos entregamos dormidos a ciertas danzas que dieron como movimiento éste en el que tu espalda dejó de respaldarme y está aquí desarmada y pienso que has decidido rendirte. Con mi boca jugosa como miel entre los dientes me siento tu custodia entonces me pongo a la altura de tu fragilidad y elijo besarte la espalda endulzándote el sueño. Acepto mi destino y me salvo en ese beso que le doy al príncipe. En el instante en que tu espalda me recuerda tu frente y creo que me veo en tus ojos refugiándome en tu mirada, siento que la tuya sobre la mía te salva también.
En el desorden de un beso tu boca y la mía dejan sonidos memorables y te halaga que de manera casi brutal te diga que te elijo y que si te cansas de mí al menos te llevará un tiempo. Miro tu torso y cuando estoy arriba tuyo es como mirar mi presa. Voy con mis ojos hacia tus mano que cuando me tocan ciertamente me dan forma. Vuelvo sobre tu espalda y tus nalgas son casi perfectas realmente lo son. Entonces recuerdo que cuando no estás mi vida sigue y encuentro que tiene su propio peso, y cuando vuelvo a tenerte a un milímetro de mi cara, y sé que vas a entrar en mí, tengo la sensación de que nosotros dos somos mejor que todo.

Inspirado en textos de Sandra Russo

The Spring

Cuando los brotes de los abedules, sauces eléctricos, eucaliptos, cerezos, ciruelos silvestres apenas asoman pero ya los ves y tu piel se carga de una textura imborrable a mi memoria y el tiempo parece detenido y la mariposa de mi tatuaje aletea y encontramos un globo terráqueo en el desván que gira como loco y te trasporta a donde quieras ir y vos te has hechado en el sillón a disfrutar de mis besos y un buen vino y las flores amanecen en nuestro jardín y el sol se presenta cuando ya estamos saliendo de la casa y en el arroyo el agua es critalina y corre y suena y brinca y canta. Song de luz es la primavera que está entrando por nuestra ventana y trae aroma a vida y a sueños y trae color a amor color a Vos.

Las palabras

A veces las palabras se empacan

No salen por la boca

Gritan alborotadas

se esconden

en distintos lugares del cuerpo

zumrrrr

cruujjjjj

gluich

fiuchsssss

lleva tiempo de callar

hasta que regresan

Mi casa

Obra en óleo Alejandro Xul Solar

Mi casa es cómoda abrigada un lugar luminoso y bello donde cobijo mis tesoros preciados. El silencio de mis pensamientos el bullicio de mis hijos con sus edades distantes la calma de las aves el brillo de las estrellas con los nombres que les hemos puesto la sombra de mis árboles los colores de mis plantas, es el sitio donde mi alma se despliega con cada sol con cada luna el espacio de encuentro y desencuentro de la historia de amor que llevo vivida el lugar de las caricias y los besos, los huecos del tiempo que me irrita y del tiempo que me susurra al oído el baúl para mis palabras la zona de descanso meditación algarabía. Es mi biblioteca mi boutique mi restaurante favorito. Es el tiempo de los artistas plásticos que admiro el de mis pequeñas obras de arte. Es la fotografía de esos ojos especialmente sensibles con los que me encuentro dichosamente todas las mañanas al abrir los míos. Mi hogar es mi cuerpo entero y con él habito mi casa donde estoy cómoda, feliz, renazco entre mis olores descubro nuevos suburbios entre los caminos que ya tengo surcados. Nadie está en problemas por preferir gozar de su casa acompañado nadie lo está por elegir no ir solo por la vida que anda y sueña. Aquí es donde están mis amores entrañables y estoy yo que soy con quien cuento sin medidas.

Si usted quiere saber lo que una mujer dice realmente, mírela, no la escuche.

Oscar Wilde

Fotografía Nobuko Shiga

Tacto

La mañana está en marcha y ella no sabe aún cómo vestirse para seguir sientiéndo en su cuerpo la piel del hombre que durante toda la noche la ha rozado.

Fotografía Nobuko Shiga

Es él...

"Hay sentimientos que nunca dejarán de ser porque se crearon en algún lugar llamado eternidad. A veces conoces a alguna persona que aunque no la buscabas ni la esperabas, llega a tu vida y de pronto lo llena todo, cambia todo y se convierte en la fuerza generadora de toda tu energía y tu voluntad. A veces no nos pertenecen en esta vida, pero nos pertenecieron en alguna vida y por eso ese apego y ese sentimiento de pertenencia. Por eso la afinidad entre ambos seres. Son sentimientos que nunca dejaran de ser. Cuesta entender a veces, porque nuestra visión limitada del mundo etéreo que nos rodea no nos permite ver que hay cosas que se unen y se crean fuera de este mundo en el cual vivimos. HAY LAZOS Y SENTIMIENTOS QUE NADA NI NADIE PODRA ROMPER JAMAS"

Héctor Ruiz - Barcelona

Dos cosas

“Dos cosas no nos han de faltar:
las delicias de la carne y las delicias de la literatura”

MAKURA NO SOSHI

Foto Nobuko Shiga

La foto salió movida

Meto la mano en mi cartera para sacar los anteojos de sol. Es primavera. Y cuando la saco sale un carretel de hilo. Entonces tiemblo en pensar que si algo se ha movido en el mundo además del mundo, ya no sea posible encontrar lo que busco. Y que las agujas para el hilo estén en mi almohada. Que la funda guarde mi corpiño y puede suceder que no tenga qué ponerme esa mañana y a lo mejor baje desnuda a desayunar y me encuentre con que sobre las sillas de la cocina hay milanesas y en la heladera esté mi billetera repleta de hormigas.

Entonces me preocupa pensar que mi cuenta bancaria se haya mudado a la plaza del pueblo y que en la acequia a la altura de la esquina haya un alacrán sobre una rama porque tal vez en su cuevita se hayan quedado mis guantes. Si algo de eso ha sucedido, lo que más temo es no encontrar a mi amor en donde siempre con su ternura aplanada y sus besos de colores desteñidos y sus manos corridas hacia otro cuerpo.

Tardé un largo rato en aceptar consuelo en permitir que me trajeran una taza de capuchino, que tanto me gusta. Pero antes de tomarlo miré con detalle la taza no fuera cosas que se tratara de un panal de abejas o de un texto con la foto de C.B.

(Título e idea literaria de Julio Cortázar)

Versionado (mariana taberniso sastre)

Elige tu figura. Están el santo, el juez, el heresiarca, el mártir y el verdugo´

y el hijo pródigo al salir de casa con un halcón sobre la mano.

Toma una carta y vete por la vida".

Julio Cortázar

Hijos

This is were to be new made when thou art old, and see thy bolld warm when feel´st it cold.

William Shakespeare

Cine

Recomiento un Film "Sólo un sueño" para quienes deseen

dejar de mentirse. En todos los posibles modos que la mentira arbitra

para sostener a cómo sea un tiempo y espacio que no puede decir: YO.

Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer, y que siendo mujer,
tengas un buen hombre, mañana y al día siguiente, y que cuando estén exhaustos
y sonrientes, hablen sobre amor para recomenzar.

Víctor Hugo

Versionando a Angelita

Las palabras quedaron resonando en el salón de ensayo. Habían matado el silencio y el amor.Ella recostada sobre le arpa intentaba acallarlas con sus acordes.Las palabras fueron deshaciéndose en el aire. En sílabas y sueltas recorrían el espacio ventilando rincones húmedos y fríos.Tenues eses revolotearon hasta colgarse de los cortinados confundiéndose con el dibujo gótico del género. Otras consonantes esbozaron tristeza atascándose en la alfombra verde del centro del salón. Las palabras habían sido duras, terribles, injustas.

Las vocales aún flotan. Ella se mantiene inmóvil, sólo sus dedos se deslizan por las cuerdas intentando un embrujo. La música del arpa ha conseguido que un anagrama se despliegue en el aire. Con engañosa intención, el encantamiento logra seducir consonantes y vocales. Ella espera el recorrido por su cuerpo de las nuevas palabras. Desea una caricia de anagrama después del dolor.

Poema 12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

El cuento de la buena Pipa o borrón y cuenta nueva.

Seguidillas o finales

Enganche eterno o andar libre

Atadura a la obsesión o vivir el amor

Lamentando o cantando

Voy por lo segundo!

Deseo

Sólo tu corazón caliente,
Y nada más.

Mi paraíso, un campo
Sin ruiseñor
Ni liras,
Con un río discreto
Y una fuentecilla.

Sin la espuela del viento
Sobre la fronda,
Ni la estrella que quiere
Ser hoja.

Una enorme luz
Que fuera
Luciérnaga
De otra,
En un campo de
Miradas rotas.

Un reposo claro
Y allí nuestros besos,
Lunares sonoros
Del eco,
Se abrirían muy lejos.

Y tu corazón caliente,
Nada más.

Urbanos con vida de campo

Decir lo indecible.

Desear verlo todo, incluso lo que no se puede ver.

El transeunte es fetichista

de todo se apodera

claroscuro

Ingenuidad incapacitada para el análisis

Los mundos en que viven y en que mueren

Intentan convencernos que son buenos,

que no hacen daño,

que están allí y es natural que así sea.

Con belleza lingüística nos cuentan

de los mundos en que viven y en que mueren

Profunda prosa y cerebral poesía

para calmar la propia soledad

el sin sentido del silencio ponderado

Felicidad llaman a los sueños

Sueños inalcanzables, aquellos que se sueñan

conforme las migajas que dejaron

Quien le quita lo bailado

al alquimista

quien le saca la riqueza

al proxeneta

quien puede desenmascarar

la fiebre de heno

deslizada

Sólo la realidad

que siempre asoma

La sabiduría

del tiempo real vivido

El silencio

del que sabe qué decir

y a quien cantarlo.

Del Poema para ser leído y cantado de Vallejo

"...Pero me busca y busca. ¡Es una historia!..."

Muestra "Dibujo" (en lápiz) de Valeria Conte 

Fotografía, como siempre Gabriel Sastre

"Tengo pues derecho
a estar verde y contento y peligroso, y a ser
el cincel,...a meter la pata y a la risa."

"He conocido a una pobre muchacha
a quien conduje hasta la escena."

"La vida,èsta vida, me placía su instrumento...esas palomas"

César Vallejo

Las barcas a la deriva

Posibilidades del náufrago: hallar una tabla de salvación o convertirse él mismo en una tabla de salvación.

Roberto Juárroz

Eterno buscador de salvación. Esperanza sostenida en el rescate. Tiempo de contemplación que la desesperación apaga. Imaginación plagada de sueños incumplidos. Sabiduría, que de haberla, va deshaciéndose, cuando convencido que el rescate ha de producirse sostiene una mentira en el final de sus horas.

No hay otros ojos que los propios espejados en el agua cristalina.

Devuelven fantasías. Fantasías que han de ser fantasmas cuando la realidad irrumpa y demuestre que la ilusión es tiempo que termina irremediablemente.

Ir tras la ilusión mientras se navega, es parte del viaje, sostenerla a cómo sea se convierte en el engaño del naúfrago. Para sobrevivir la soledad que tanto ansiaba cuando desplegó velas, allá lejos y hace tiempo.

(mariana)

Frase perteneciente a http://suspendelviaje.blogspot.com

Somos nuestros caminos

Los caminos nos conducen a lugares impensados. Cuando creemos saber hacia donde vamos, la realidad marca el rumbo. Siempre los hacemos en soledad. Estar solo y sentirse solo son cosas diferentes. Pero caminar caminamos solos. Si soñamos con un destino incierto casi siempre llegamos a dónde deseábamos. Sólo cuando estamos convencidos que nada está hecho de antemano, que ningún final es como lo hemos pensado y dejamos que nuestro andar nos sorprenda encontramos las salidas a nuestros callejones, las luces a las oscuridades, la llama encendida en nuestra húmeda madera.

Si pudiéramos dejar de hacer cargo a la magia, al azar, al Universo, a la ilusión de nuestros pasos. Y nos propusiéramos hacernos responsables del saber sobre nosotros mismos, y en tanto eso, la máxima fuera sabernos finitos sin engaños, habremos elegido un camino.

El que construimos en cada paso. El nuestro.

"Queda Prohibido" - Pablo Neruda

Queda prohibido llorar sin aprender,

levantarse un día sin saber que hacer,

tener miedo a tus recuerdos.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,

no luchar por lo que quieres,

abandonarlo todo por miedo,

no convertir en realidad tus sueños.

Queda prohibido no demostrar tu amor,

que alguien pague tus deudas y el mal humor.

Queda prohibido no ser tú ante la gente,

fingir ante las personas que no te importan,

hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,

olvidar a toda la gente que te quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,

tener miedo a la vida y a sus compromisos,

no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.

Queda prohibido echar a alguien de menos sin alegrarte,

olvidar sus ojos, su risa,

todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,

olvidar su pasado y pagarlo con su presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,

pensar que sus vidas valen más que la tuya,

no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.

Queda prohibido no crear tu historia,

no tener un momento para la gente que te necesita,

no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

Queda prohibido no buscar tu felicidad,

no vivir tu vida con una actitud positiva,

no pensar en que podemos ser mejores,

no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

Magia

En ocasiones, aquello a lo que llamamos Magia,

es una mentira manipulada.

Hay quienes prefieren creer en ella

y construir en el aire

dibujos y siluetas de vidas,

que nunca les serán propias.

"una temporada robada

a la vida de otra persona"

En ocasiones, aquello a lo que llamamos Magia,

es una mentira manipulada.

To silence the idiocy

Sigmund Freud decía que hay dos maneras de ser feliz:

una es hacerse el idiota y otra serlo. Después inventó el

psicoanálisis, introdujo con ello la tercera opción.

Ahora depende de cada uno de nosotros.

Y todo se volvió eterno

Danzando se mantiene el fuego encendido.

Desabroché mi cuerpo y alma

desde la nuca hasta los pies

y lo arrojé sobre él.

Me esperaba

con los brazos abiertos

y el corazón encendido.

Mamá y Yo

Mamá es el recuerdo de la infancia, la adolescencia, la adultez. Mamá es como un ola que arrasa la historia. Mamá es la primera palabra enunciada. Mamá es esa que me amó. Mamá tiene aquello que yo tengo y lo que he conseguido sin ser copia. Mamá está en mí en algunos gestos y emociones. Mamá es como una mariposa en verano. Mamá se siente en el alma. Mamá hizo mucho bien y mucho mal. Mamá es Mamá!. Mamá calma la angustia con coca - cola. Mamá sabe que guarda secretos. Mamá se quedó mientras pudo. Mamá se fue en el momento preciso. Mamá canta en al siesta. Mamá negó su mujer. Mamá me hizo desear ser mamá. Mamá me enseñó. Mamá no supo enseñarme. Mamá va conmigo. Mamá se quedó en el lago. Mamá fue abuela. Mamá fue mamá.Mi mamá.Mamáááááá!!!

Fotografìa: 1968/los que saben quien disparó no están para contarlo

De Luis Gruss y Andrea Rocha

¿Para qué un blog? ¿Para jactarnos de algo? ¿Para compartir con otros el sinsentido de la vida? ¿Un blog es el espectáculo de la intimidad? ¿No soportamos estar solos, desnudos y desamparados? ¿Necesitamos, por eso, hacer pública esa angustia? ¿Queremos buscar a alguien que se ha perdido? ¿Encontrar la salida? ¿Diferenciarnos del resto? ¿Sumarnos a la tendencia de los tiempos? ¿Salir del anonimato?

Sobrevolamos el océano. Estamos cayendo en picada. Quedan pocos instantes previos al hundimiento. ¿Qué hacer antes del final? ¿Pedir ayuda? ¿Rezar? ¿Escribir un blog? ¿Retroceder en el tiempo y suspender el viaje para siempre?

Nacimiento

Fotografìa: Nobuko Shiga

Cuando uno cumple con Uno
cumplir años es toda una celebración.
Amo aquello que has podido
Sobre lo que no puedes acepto,
de igual modo espero
Amo aquello que hemos construido.
En lo que tenemos
guardo mis sueños cumplidos
En lo que soñamos
pongo mi alma y mi cuerpo
Amo que cumplas más días
que sigas girando alrededor del sol
Amo que hayas dejado de mentirte
y que estés tan atento a no hacerlo
Amo cada centímetro de tu cuerpo
siento como amas cada centímetro del mío
Escribo desde la emoción,
no es buen consejo para el escritor formado
Sin embargo,Vos sos emoción para mi
vos significás casi tanto como lo que yo significo
para mí misma
Entiendo que cueste que se crea.
Saber del AMOR no es cosa de todos ni de todas
feliz cumpleaños.

Al cielo de Auricio por Juan Sastre

Fotografía Camila Calderoni

Emprendamos viaje, por el sol, para todo el.Significar y re significar el paso, la aurora, las luces, las oscuridades, mis estrellas, las de ella.En tus ojos podré mirar todo mi sur. Algo simulando ser luz invade todo el aire a la vista y con caricias de blancas enormes gotas habrán de empaparme las ideas e ilusiones.Había en todo el lugar un líquido único recubierto con las pieles de todos los Álamos, yo no hice más que seguir el camino. Un camino abierto a la compañía, a la espera. Hacia aquí vamos y hacia allí venimos.Largas fogatas de acordes han de zacearme la sed de esperanza, alegría, amor y calma. Almendras y nueces caen ya desde todos los costados.Un manto puro, implacablemente hijo. Un manto azul con rasgos de plata, cielo y nubes. Un manto que cobra vida gracias a millones de piolines que sostienen y tiran su espejo. Así dimos cuenta de que estábamos vivos, así vimos el atardecer, así Nyarniojniaj invadió la más pura de las penas y la transformó en un futuro siempre presente que no hace más que traernos un pasado de buen augurio.Que las mitades son para todos, y los caminos también.Que sin sonrisas nadie camina, y nadie piensa en sonreír.Que nadie venga jamás a decirme que ya eso no existe, porque siempre estará en mi.Qué triste está toda esta gente querida mía.Que siempre sea un buen viaje.Emprendimos la vuelta desde que nos fuimos.Emprendemos viaje.

La cuestión ética, es casi estética.

Abejas Africanas de LUIS GRUSS

Un hombre y una mujer dialogan como pueden y a los gritos desde sus respectivos automóviles. Alcanzan a cambiar unas pocas palabras mientras el semáforo en rojo frena por algunos segundos la carrera loca de sus vidas. El ritmo ululante y febril de la ciudad vuelve a convertirlos en náufragos de un rezo inconcluso. Esta historia de almas en fuga -abordada por Sinal fechado, el tema musical que se reproduce abajo- recuerda el diálogo de los cibernautas por chat. Quién lo ha probado lo sabe. Alguien adopta una personalidad y una edad que pueden ser modificadas sin límite. Otro sigue sus pasos desde lejos. Se establece así un contacto virtual y flotante entre fantasmas. ¿Hay alguien ahí? Como una nube de abejas africanas las manos acuden al teclado. El espacio empieza a llenarse de todo tipo de signos que el anonimato convierte en actos doblemente frustrados. La conversación, o algo que se le parece, suele terminar de pronto por causas ajenas a la voluntad de los protagonistas. La pantalla se oscurece y el zumbido se amortigua hasta desaparecer. Los virtuales amantes vuelven a preguntarse en la neblina si de veras hay alguien ahí, y si acaso no sería mejor volver al olvidado reino de las palabras y las cosas.

http://suspendelviaje.blogspot.com

Des adieux

Entiendo que eso es lo que me sucede.

Empiezo a despedirme de aquello que fue una obsesiòn. Va dejando de tener sentido.

Ya no alimenta mi mente de manera destructiva. Pude comprender, tal vez aceptar que

existe y existió ese tiempo que me empecinaba en olvidar. Pienso que quien me lo describe dice la verdad, no tendría otra lógica posible. Igual no me importa. Mi cuerpo comienza a dejarse llevar con serenidad, a evitarse estremicimientos de angustia y desesperación. Se alejan como el zumbido de las abejas africanas del cuento que vendrá.Ya no están.

Se han ido. Pudieron disiparse entre otros pensamientos y sentires más fuertes/ hondos/ciertos/tiernos/eróticos/amorosos.Están allì los nuevos, acurrucados con comodidad en medio de mi pecho. Sueñan con quedarse para siempre en mi regazo. Esperan que tarde o temprano nada de nada quede de aquello que intentó desalojarlos de mi alma. Allá se van y no es un naufragio, viajan con la plena certeza de haber existido con un fin, ser vista como la Mujer que en realidad soy.

Angler, mon Amour

Deseo. Captura. Vuelta a desear.

Fotografía Hernán Tiscornia

Es un niño mágico, puede convertir en risa todo aquello que pasa por sus manos, por su voz, por su cuerpo. Guarda la magia de la infancia, dicen que además guarda otra magia. Que le debe venir de los ancestros y que sirve para mitigar el dolor. Cuentan que tiene en sus ojos un rayo poderoso que puede ver más allá de lo que cualquiera de nosotros, los comunes mortales, podemos. Es cierto, su mirada te enlaza facilmente si te quedás frente a sus ojos largo tiempo. Dicen que siempre está atento a todo, como si pudiera tener atención para miles de cosas al mismo tiempo. Que puede registrar la transformación de la oruga en mariposa paso a paso. LLama la atención que de sus antepasados nada se sabe, él está aquí sin que nadie pueda entender cómo llegó. Una niña dice haberlo encontrado sobre un maitén de su jardín y desde ese día lo mantiene entre sus sujetos más preciados. Hay quienes dicen que es un hijo no reconocido del padre de la niña. Otros suponen que por ser un niño espacial, guarda alguna enfermedad que los padres no quieren reconocer y aceptan ésta idea de pensarlo como un venido de otro mundo.

La cuestión es que al niño mucho no le preocupa lo que todos piensen o digan. Él de igual modo, todas las tardes antes de la caída del sol, se arrodilla en un mismo lugar y desde arriba contempla el valle que se extiende debajo de la colina.

Cuando termino mi jornada de trabajo siempre me lo encuentro en esa misma posición y aunque intento mover el ojo, no ha habido una sóla vez que no haya enfocado èsta imágen: el niño al lado de la frase que dice: "su hijo único"

Croix

Las manos clavadas. Los pies sujetos de dolor. La espalda que ya no es sostén. El tiempo

que no pasa. Los genitales a la luz. Huesos manifiestos. Una espera que no tiene màs explicaciones que la imbecilidad humana. Una agonía que dice de la perdición del alma.

De la inagotable capacidad de odio. Del miedo estrepitoso a lo diferente y nuevo que se asoma.

Aquello que en esos ojos, que ya no pueden abrirse, mostraba la esperanza de una ilusión: es en el hombre mismo donde hay que liberar la vida. Rayo de sol que no cesa.

Con su cuerpo muerto, construyeron un mito que alivió las culpas.

del Cuento "El jardín" de Cecilia Lerz

"cuando el tiempo se detiene,

la realidad se muestra inmóvil, y en la más extrema quietud,

la verdad cae por su propio peso"

Voy detrás de un color que me espera. Existe un lugar donde los colores esperan a quienes los pierden por alguna razón. Es un sitio con olor a lavanda, siempre cálido tremendamente placentero. Está bastante cerca de nosotros sin embargo lo perdemos cada tanto de vista. Cuando un tren se nos ha ido, en medio de un día de esos, las tardes que la lluvia no cesa y ya es suficiente. Pero ellos , los colores, nos esperan de igual modo. Allí mismo. Acaso un mal sueño nos aleje mientras intentamos salir de él al desperatarnos.La ancianidad mal vivida nos deja casi sin posiblidad de reencontrarlo. Un mal de amor nos pone monocromáticos, es como perder la brújula. Voy detrás de un color que me está esperando.

Apenas ha amanecido y descubro que estoy envuelta en colores, que me abrazan, que me besan, que mi piel se torna de algunos de ellos sin discriminarlos. Que prefiero quedarme ahora que he vuelto. Que lo hallé. Que el color que me esperaba era el de tus ojos.

Amor

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

Julio Cortázar

Allí

cerca del agua

donde llegamos solos

desde donde partimos

cuando el sol desciende cerca de Hua Hum

Allí donde escuchamos nuestra propia voz

sólo la respiración de nuestras almas

En ese lugar donde el tiempo nunca termina

donde el sol te hace bien siempre

Allí donde supimos ser felices

en soledad

acompañados

con poco para caminar

mucho más para contemplar

Allí donde en pareja

en familia

casi solos

fuimos nosotros mismos

Allí quiero ir

siempre

Acaso si un día

Si yo no hubiese tenido la brillante idea de ponerme a imaginarlo. Si acaso no hubiese existido la lucha interminable entre mi persona y mi antítesis. Si acaso me hubiese resultado sencillo crear cada pedacito de cielo, de tierra, de mar, de verde, de moscas, de raíces, de plantas, de árboles, de frutas y entonces no hubiese insistido en probar otras. Si por esas cosas, me hubiese distraído en la contemplación de mi propio ombligo sin más. Si en medio de aquello que parecía que me incitaba a dar comienzo a algo, se hubiesen cortado los mensajes, las ideas, las imágenes, los delirios. Si por una casualidad de esas que después intentaron decir que no existían, yo obsesivo en la puesta, me hubiese quedado sólo en el detalle de la hoja, sin seguir adelante en la oruga y en la mariposa.

Si por esas cosas que a veces, después supe que suceden me perdía en medio de la primer playa creada y entre olas, y sales, y flujos de aire el tiempo nunca hubiese llegado. Y si al momento de traerlos a la Tierra inventada, si en el instante mismo de crearlos a mi imagen y semejanza, las musas inspiradoras me hubiesen vendido una noche más de amor y lujuria.Perdido de mí, hubiese fenecido. Y si no hubiera podido ganarle a Dios la lucha, y tampoco me hubiese resultado ésta mueca, de hacerle creer a los hombres que Yo era Dios. Me pregunto ¿ cómo hubiera sido el mundo sin mí? Sin el Diablo.

Incesante

Mirándose al espejo con el lápiz de labios en su mano. Se pintó y se pintó hasta el cansancio. Se detuvo y sin dejar de mirarse en el espejo volvió a deslizar el labial de manera incesante. Nunca dejó de hacerlo.

Invitado: Rodolfo Walsh /Autobiografía

Nací en Choele-Choel, que quiere decir “corazón de palo”, lo cual me fue reprochado por muchas mujeres (…). Mi vocación se despertó tempranamente: a los ocho años decidí ser aviador. Por una de esas confusiones, el que cumplió fue mi hermano. Supongo que a partir de ahí me quedé sin vocación y tuve muchos oficios. El más espectacular: limpiador de ventanas; el más humillante, lavacopas; el más burgués, comerciante de antigüedades; el más secreto, criptógrafo en Cuba (…). En 1964 decidí que de todos los oficios terrestres el violento oficio de escribir era el que más me convenía (…). Soy lento, he tardado quince años en pasar del mero nacionalismo a la izquierda; lustros en aprender a armar un cuento, a sentir la respiración de un texto; se que me falta mucho para poder decir instantáneamente lo que quiero, en su forma óptima; pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez.

Invitada: Angeles Mastretta

¿Qué es primero, la seducción o el deseo? Quizás van alternando sus hallazgos y equívocos. ¿Tras cuánto tiempo de anhelar algo, llega hasta nuestros ojos y nos rinde como una sorpresa? Ya creemos olvidado un deseo, ya no lo acoge nuestra piel, desde hace siglos que no cerca nuestra inteligencia, y vuelve un día como un milagro, justo como si irrumpiera en el primer momento en que lo deseamos. Extraña correspondencia la que existe entre los deseos y la seducción.

Yo paso tardes enteras ambicionando la luna que abre un río de luz sobre el mar frente a Cozumel, busco el modo de hacer el viaje, de coincidir con la noche de luna llena para dormirla bajo su embrujo, marco en la agenda la mañana en que saldrá el avión y, a partir de ese momento, aunque falte un mes, ya me interrumpe en las madrugadas el afán.

Por fin llego al mar y a la puesta de sol, al pescado frito, al aire húmedo y tibio de un regazo. En la noche me tumbo a esperar que la luna vaya subiendo hasta que me duermo quién sabe a qué horas. Medio despierto a veces y la miro unos minutos, vuelvo a dormir bajo ella hasta el amanecer. Todo sale de mí, el deseo y la seducción. Yo he ido a buscarla, yo me rindo a su encanto, ella se queda impávida, y cuando vuelva a flotar sobre el agua, dentro de un mes, no extrañará mis ojos, ni mi delirio contemplándola. ¿O sí?

Si los Santos Reyes no existen, si las noches iluminadas esperándolos, si el vilo de los días previos a la clandestina llegada de nuestros padres con los regalos, si todo eso no fue producto sino del deseo de que fuera cierto, me pregunto por qué la pura fecha me seduce y me rinde a su recuerdo. Tal vez nada sea más seductor que lo que inventamos para que luego nos seduzca. ¿Deseamos una voz, la palma de unas manos, la punta de unos dedos? ¿Desde abajo hasta arriba deseamos unas piernas? ¿O es que todo eso nos sedujo mucho antes de que imagináramos el deseo? ¿Qué será?

Yo no hubiera querido un chocolate si de ellos no saliera ese olor a trópico y arrebato. Pero todo fue probarlos, ¿y qué tarde no quiero un chocolate? A cuántas pequeñas seducciones hay que negarse. Ahí está una copa de vino blanco haciéndome pensar en la risa entregada y fácil que me produce al darle dos tragos. ¿Cuándo fue que me sedujo el vino blanco? ¿Cuándo el pan, las aceitunas, el azúcar? ¿Por qué incluso el encuentro con esas seducciones tiene que controlarse?

A cada quien lo seduce un abismo distinto: yo podría ir al cine mañana y tarde todos los días, podría comer en desorden, todo lo que la edad y las razones de mi cintura quieren prohibirme, querría abrazar y abrasarme mil veces más de las que puedo. Yo me dejo caer en los recuerdos, me persuaden durante horas a la hora menos indicada.

De todos los pecados que condena la Biblia, el primero es rendirse a la seducción. Yo lo cometo a diario, no sólo para contradecir las instrucciones bíblicas, sino porque a veces cuesta vivir, y no hay como abandonarse a la seducción para encontrar, cada jornada, los mil motivos que tiene la vida para hacer que la veneremos. Todos los días nos seduce algo nuevo. El color de la tarde, la luz con que descubren el sexo los adolescentes de la casa, la inteligencia con que descifran el mundo, la falda nueva que se puso ella, la viejísima playera que volvió a ponerse él.

Cualquier mañana puede una carta convertirnos en jóvenes, cautivar nuestra índole hasta hacernos creer que la piel de los veinte años se recupera invocándola. Y ¿cómo negarse a semejante seducción? ¿Para obedecer cuál lógica? ¿Para encontrar cuál

consuelo? ¿El que se cifra en el entendimiento? Sabe uno bien que se hace de noche, crecen los adolescentes, deja de haber cartas, tenemos la piel que cruza por nuestros años. Sin embargo, qué maravilla cada momento frente a la seducción del momento. Eva estuvo para lamentarlo, nunca uno de nosotros. Nunca quienes no quieren ahogarse en este tan renombrado valle de lágrimas.

Contra cada lágrima el buen conjuro de un deseo, para cada instante en que se nos agoten los deseos, el alivio y la insensatez de una seducción. A ratos, movidos por la cordura y las leyes, tendemos a acusarnos de fáciles, de excedidos, de tontos: nunca

debí enredarme con las nubes, nunca cantar en público como bajo la regadera, nunca subir de golpe estos tres kilos, nunca irme a Venecia con la imaginación, nunca dormir en el piso ¿qué? del edificio ¿qué?, ¿en qué ciudad? Nunca creer en los hábitos de la locura. Nunca desafiar la sensata palabra de la sensatez.

No hay nunca que valga, y como decía tía Luisa, cielo hay para todos, hasta para los leones debe haber un cielo. Por eso nos atrapa la seducción. Porque, ¿qué es la bendita seducción, sino el sueño de que hay tal cosa como el cielo?

Amigas y Amigos (no son tantos)

Hoy se congestionarán las líneas de teléfono, los mensajes de texto no terminarán de salir nunca de la bandeja, internet quedará colgada una y otra vez en medio del Universo virtual.

Puede que hoy sea imposible decirle a los amigos y amigas lo que los queremos.

No es extraño que suceda, eso también es la AMISTAD: algo que convierte en posible lo imposible y viceversa.

Les regalo un "posible" de Picasso, con la existencia del "imposible"

http://www.lena-gieseke.com/guernica/movie.html

for you: men in my life

cálidos/ tenaces

blandos con espinas/

sensibles y certeros

buscadores/ curiosos/ cómodos

bellos/sumamente bellos

belleza niño

hermosura en hormonas potenciales

hermosura que raspa/en ocasiones

sublime perfección del cuerpo amado

emanan luces/oscuridades

producen llanto/risa/carcajadas

hacen de ellos su mejor vuelo

hacen en mí surcos imborrables/

son los Hombres de mi vida

vida altamente comprometida con sí misma/

vida honrada/

que tiene entre sus manos

la cálida caricia del tiempo transcurrido/

del buen amor brindado/

del especial amor recibido/

son los Hombres de mi vida

llegados sin permiso a la eternidad de mi existencia

pertenezco a las suyas/sabemos de nosotros/

sabemos del sí mismos/

dejamos de mentirnos hace rato/

son los Hombres de mi vida/

que haciéndose hombres a cada paso/

reciben a ésta Mujer que ha desplegado sus alas.

Fotografía Mariana Sastre

Invierno

Del dolor de perder nace la obra.Ella escribe para recuperar aquello que se ha ido.Escribe para luchar contra la decadencia y el fin inexorable de las cosas.Escribe porque el dolor que siente es como un gigante y espera que ese gigante la convierta una escritora inmensa, como el dolor lo hizo con Conrad, con Kipling, con Simon de Beauvoir.Escribe para contar su vida, la vida cotidiana.

La literatura es eso para ella, hablar de la vida propia y ajena, hablar de la felicidad y del dolor. También del amor y la pasión.Escribe para que las palabras sean como un dique que logre evitar que asome la muerte. La muerte tan real.Escribe para no morirse.Escribe para domar las palabras.Mientras las doma, van siendo lo mejor que ha escrito. Una vez trazadas sobre el papel pueden resultarle el peor de sus hallazgos.Escribe porque la han lastimado. Escribe porque aunque ha ganado, aunque el amor se quedó con ella; el dolor no cesa, se mantiene dentro de su piel y de su carne; y no alcanzan sus enzimas para deshacerlo.Si no escribiese estaría gritando, llorando, agonizando. Si no escribiese las palabras serían el enemigo más grande de su cuerpo. Se meterían filosas entre los pliegues de sus órganos y tratarían de quedarse allí. Si no escribiese teme que serían ellas, las palabras, las que convertirían el dolor en enfermedad.Si no escribiese el tiempo correría mucho más lento, la lluvia no cesaría de mojarle el alma.El invierno, oscuro y nevador, que ha comenzado, sería eterno.

La Gota que...

La gota que revalsó el vaso

y dijo que más de lo mismo

lo llenaba

Que siempre estuvo lleno

que nadie se quejó de eso

La gota que revalsó la verdad

es la mentira

y lastimó filosamente

La gota que sólo mostró

aquello que hace tiempo

se mostraba sin ser visto

Mirar y ver

dos modos distintos

de ir por la vida

Mirar y ver

puede ser el borde

para creer por amor

lo que no es

para sentir por pasión

lo que apenas biología

La gota que revalsó

permitiendo que amándose

con la profundadidad del tiempo y del espacio

las almas habitadas por el amor

dancen juntas

intentando no deberse

aquello que merecen brindarse

antes de sus fines.

Love makes these things

aquí, rodeando y rodeados
como en torno del fuego
suena su guitarra
se escucha la otra voz
voz del Hombre que hay y espero
se mueve el pequeño niño
luz de luces
danzan mis dedos sobre le teclado
estamos aquí, juntos
gente que junta, hace pareja,

hace familia
somos cuatro
podríamos ser más o menos
nos faltó la niña
somos
estamos
aquí rodeando y rodeados
juntos y separados
al menos para mí
el amor hace éstas cosas

Se fue y se quedó.

Partió. Se fue. Se largó. Nos dejó. Se mudó. No está. Se detuvo.
Dejó de estar. Fue. Cambió de hogar. Se alejó.
Se quedó. Está . Permanece. La tenemos. Para siempre. Anda con nosotros.
Es. Entró. La eternidad es su lugar.
Buen viaje Pipa. Por dónde nos llevarás? A dónde te llevaremos?

"Yo no creo que estés loco, lo que hay en vos es un exceso de vida" Roberto Arlt

Eso creo.
Y siento que es lo mejor que pudo pasarnos.
Este exceso entre infierno y paraíso que nos ha devuelto a la vida de la que nos habíamos perdido.
Si el exceso es locura para algunos, amo tu locura y la mía en éste tiempo.
No puedo distraerme.
Porque de hacerlo, me perdería de mí misma, del Universo , de mis sueños, de mis deseos más profundos.
Entre esos sueños y deseos éstas vos, allí hecho Hombre.
Hecho Hombre, que no necesite salir a confirmalo, porque en el centro de tu ser más amoroso sepas y sientas que late en vos hora a hora, día a día.
Busquemos por dentro, de nuestro exceso de vida compartido. Busquemos adentro.
No más, afuera. Afuera no hay otra cosa que lo que los Otros y Otras buscan...pero no lo nuestro.
Disfrutemos del exceso de vida que nos invade. Pero no perdamos el norte, el norte que hemos elegido.
Si es posible.

Yo ya estaba aquí, sólo que Vos no me veías

Fluyo entre tus piernas
en medio de un sueño
tan real como nunca he vivido
Estoy a tu lado
Siento tu amor, tu calor, tu sexo
Caminan tus dedos por mi espalda
surfean tus manos por mis nalgas
Fluyo con Vos en el paraíso
un lugar que tuvimos entre manos
desde siempre
Amantes del tiempo presente
Amantes del tiempo por venir
Amantes en las carcajadas
Amantes en las lágrimas derramadas

Cuéntame como ha sido
sin mí
Dime cómo ha sonado
en tu piel mi ausencia
Confiésame lo que has sentido
Todo se desvanece si no hablas.

Temer el futuro

Cuánto temor al futuro ?. Lo que está por venir siempre es esperanzadoramente mejor, sin embargo trae el paso del tiempo a sus espaldas. Matamos jóvenes a balazos en la mano del orden, la policía. Reformamos una y otra vez el código penal procesal y cada vez son menores los sujetos encerrados.
Encerramos la mirada esperanzadora del futuro, una y otra vez. Desmanicomializar, desencarcelar , desterrar , despersonalizar , deshabitar..."des" , algo así como quitar el futuro , ese futuro al que se teme .
Acuchillados dos jóvenes en navidad, muerto de un tiro a los quince años, anuncios políticos de futuros encarcelamientos....
Miedo al futuro, tememos el futuro que nos dejará fuera de la existencia, tememos que el futuro sea de otros, diferentes, mejores, peores, de colores, amantes, ciegos, verdes, machos, hembras, callos, huecos, llenos...otros, a los que el mundo les cuenta el cuento de estar cargado de posiblidades, que están a su mano, que las tomen, que son de ellos y de ellas.
Sin embargo cada vez son más la oportunidades del mundo y cada vez son menos quienes tienen las chances de asirlas y poseerlas y aún menos de menos, los que cargan con las herramientas para transformarlas.
Matamos porque tenemos miedo.
Achicamos porque tenemos miedo .
Acortamos porque tenemos miedo .
El miedo es la herramienta perfecta del fascismo , el miedo es el arma del autoritarismo , el miedo es el futuro del que nada se conoce y entonces se teme .
Temer al futuro , es nuestra gran perdición .
La mitad de la Humanidad, cada día más temerosa, le cuenta a la otra mitad de la Humanidad el cuento de un futuro cargado de posiblidades con final feliz .
Deja por fuera en el relato , a la imposibilidad ; como si olvidándola dejara de existir . El temer el futuro , nos tiene violentos , intolerantes ,mafiosos , angurrientos , solitarios.
El 73 % de la gente que participa de una encuesta dice que quiere pasar el festejo de año nuevo en una isla desierta , que interpretación se puede hacer de este dato ? .
Habrá muchas sin duda...pero siguiendo éste pensamiento que me lleva hacia el futuro de las letras y las voces que leerán , pienso que mejor será para esa mayoría que el futuro los encuentre solos...de manera que no haya que compartir las posiblidades.
Fantasía que olvida decir , que con la recepción en soledad , está el desierto de la isla .
También puede encontrarnos...desiertos.
La paradoja de temer el futuro por desierto , desierto el saber de cómo es y la necesidad de llegar a él solos .
Eternamente niños , capaces de vencer a la muerte una y otra vez con la imaginación .

Extremos

Dice el paciente: -Extremos.
Juega el analista: - ex - tremos.

Ex tremos, ex tremos, ex tre, ex tres, tremos...tremos... tremos....mostremos. Mostremos tres.
Tremos, mostré, ex mostré, qué mostré que había que invisibilizar?

Ex tremos, extremos, tremos, ex, xe, se ex, sex, se, ser mostré. Mostrar ser, qué mostrar de mi ser.
Que no mostrar de mi ser, de mi sex.

Ex tremos, tremos, mostrex, semostrex, semos tres, somos tres?, fuimos tres? que se ex?
qué se es después de semejante trex?.

Extremos es tres remos?.

Extremos, partes de; lados de. De qué extremo se es. Mostrar un extremo. Mostrar extremos para no mostrar el extremo elegido.

Extremidades, lados, partes, ex tremos, tremidades, temeridades, extremos que atemorizan,me atemorizaron los extremos, las extremidades, lados, vecinos, vecinos de al lado, extremos.

Extremos los vecinos de al lado, los vecinos, los lados, los extremos.
Extremo hombre, extrema mujer. Extremo? Extremar el goce?

Extremar cuidados, extremar detalles, numerar, enumerar, marcar, marca y anagrama: karma, arma, kama,amar, mama, mamá, arca, armar con los tres remos.

Armar con otro, para otro, por otro.

Ex tremos, ex, dejar de armar con otro, para otro, por otro para armar para mi ex, armar para mi xe, armar para mi se,armar para mi ser,armar para mi sex.?

De lo que no se puede hablar, lo mejor es callarse
De lo que no se puede hacer, lo mejor es hablar

Se lo pedí a Pessoa

Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e se não ousarmos faze-la, teremos ficado, para sempre, a margem de nós mesmos.

Es el tiempo en que es preciso abandonar las ropas usadas, que ya tiene la forma de nuestro cuerpo, y olvidar nuestros caminos, que nos llevan siempre a los mismos lugares. Es el tiempo de la travesía: y si no osáramos hacerla, habremos quedado, para siempre, el margen de nosotros mismos.

Y fue el auto...

Igual que el auto, porque era necesario; sin saber nunca para qué… Porque el auto afuera de mí era necesario para que lo auto adentro mío siguiese guardado.
El para qué de mi vida, y otra vez en la suya, la mía…otra vez.
Entonces fue la guitarra, y la computadora….allá lejos fueron los patines, el traje de competición, la guitarra también…la computadora fue.
Sentir que tiene más que lo que yo tenía entre manos para hacer conmigo, pero tiene más que yo entre sus manos para hacer consigo…y eso es una lástima si se desaprovecha.
Ahora si no puede verlo, para él no hay provecho ni desprovecho….simplemente hay hambre de eso por venir.
Nadie puede asegurarlo, yo sentía que podía, que estaba pudiendo, que intentaba…que no sabía si era mejor o peor venir aquí, volver, vacacionar….a la vez pensé que era bueno, porque lo necesitaba Y necesitar es eso, necesitar. Entonces no se puede ir contra aquello que aparece como necesidad.
No es el fin del mundo , ya lo sé….no lo es en ningún caso…ni para irse, ni para regresar….todos podemos ir y venir una y mil veces…cada uno puede trazar su trayectoria en el Universo.
La lucidez para saber que siempre es uno quien lo hace…puede llegarte , antes ó después.
Esa lucidez pueden empañártela quienes se aferran a vos porque tampoco son libres, pueden ayudarte a ganarla quienes te muestran que vale la pena el esfuerzo propio para ir detrás de algo….algo que claro! Mientras no sepas que es, es lo mismo un lugar que otro.
Cada día son menos los que se preguntan para qué van, donde van, que buscan?. Cada día son menos los que se aguantan esa pregunta encima….llenarse de cosas, de tiempos, de actos, de acting, de objetos, de horarios, de faltas que llenar….buena manera de evitar la pregunta….Ahora cuando aparece…qué hacer con ella?, podemos huirle eternamente, podemos escapar cada vez que aparece….puede ser la misma u otra…sin embargo las luces se seguirán encendiendo, los semáforos seguirán descompuestos, las calles se llenarán de gente y los subtes viajarán repletos.
Pero y Yo?.
Y Él?
El lago seguirá contaminado, la playa visitada por los urones, las cuevas oscuras y con memoria; los senderos listos para ser caminados.
Cuánto hay de mí en este tiempo de otro, y no puedo desandar lo andado para quitarle aquello que hoy no le sirve….me cuesta que no pueda, me jode que se escape, me enoja que no vea….Entonces, cuando todos se hayan ido, y las luces se apaguen, la música resulte imperceptible, y apenas arranque el canto de las aves…..yo estaré más vieja paso a paso y él , espero y deseo….esté más grande.

Vertir en...

Fotografía Mariana Sastre

Será que, como alguna vez mencionó Lacan, la comunicación no existe, porque uno recibe del Otro su propio mensaje invertido…?


A entenderse entonces! , en un mundo lleno de palabras y palabrerío. Cómo saber qué, cuándo, dónde y cómo era la cita.
Cómo encontrar entre tanta calle, tanto bar, tanta mesa, tanto mozo; aquella en la que esperaba el enamorado?
Cómo poder reconocer el lugar, el espacio, el contexto en que el amor daba oportunidad.?
Cómo entender el camino para llegar a ese sitio, donde cada cuándo, cada dónde, cada cómo cobraba algún sentido…el sentido de las palabras; pero quién las dijo?, quién dice qué en cada caso; quién citó a quién en ésta historia? Quién citó dónde? Cuándo? y cómo fue que ella recibió invertido el mensaje y creyendo en las palabras, salió en la búsqueda de dos de ellas que finalmente por ser propias, no llegaron nunca.
TE AMO.
Se dijo mirándose al espejo y muchos otros, se reflejaron.

"La T"

La letra T como un camino que termina allí, sin salida salvo mirando hacia atrás, aunque imposible reproducir la pisada.

La letra T como camino que se corta, como algo que se trunca y como la invitación a probar construir otro camino.

La letra T, que es la que le sobra a “partir” cuando enuncio “parir”. Y son las dos que representan ese sentir tan hondo, tan sin palabra, tan lejos del lenguaje.

Parir y Partir, dos momentos que vive la Mujer que haya sido Madre.

Cuando el hijo crece y parte, se siente algo similar a cuando se lo ha parido.

Un desgarro, un vacío en el recinto, una pena sin retorno, una tristeza.

Yo digo, que se mezclan la maternidad y la vejez. Se nos mezclan. Porque ellos, los hijos y las hijas se van a su vida y eso es bueno, más que bueno!; es saludable, bello, feliz.

Nosotras, que nos quedamos. Al menos yo, entiendo que en algún lugar me detengo.

Seguramente serán posibles miles de “posibles”. Vendrán las cosas posibles, que nos acompañan a atravesar esa nueva separación.

Será que me detengo, porque “tengo de” mi hijo su partida? Y entonces quedo partida en dos por el dolor y la alegría ; por el orgullo y el vacío.

Cuando lo vuelva a ver, no será mirarlo; entiendo que se parecerá a la contemplación.

Contemplar la juventud que ya no tengo, contemplar el tiempo que pasó.

Porque la alegría que siento está del lado de “sus posibles”. Y la pena que tengo del lado de “mis imposibles”.

Porque lo imposible existe, aunque andemos convenciéndonos con miles de teorías y creencias que todo lo podemos; esto no es así.

Y como deseo ser madre de mi hijo y no, su hija; espero ser sabia antes de llegar a ser vieja.

Cicatrices

Salieron para la Peña, listos a vivir una noche divertida, convencidos porque desde chicos escuchaban a sus padres hablar de ese programa, como algo que disfrutaban mucho, era un lugar donde la alegría estaba siempre presente.
Claudia y Alberto eran novios. Hacía más de un año que salían juntos, compartían sus vidas. Los dos estudiaban en la nocturna del pueblo, no habían terminado la escuela secundaria, y después de abandonarla salieron a buscar trabajo.
Ambos pasaron por la misma experiencia, sin escuela secundaria terminada, el trabajo se tornaba en algo muy difícil de conseguir.
Hasta ahí no se conocían, sin embargo había unas cuantas cosas en las que pensaban igualito. Por eso volvieron a la escuela y fue allí donde se vieron con otros ojos.
No querían quedarse esperando el sueldo de pobre, que los gobiernos de la época solían darles a quienes vivían, como ellos, en los Barrios de la periferia.
Alguna vez me pregunté qué sería del centro, sin la periferia?. Me respondí rápido, no existiría, entonces entendí la dialéctica, pero del capitalismo. Para que haya centro, tiene que haber periferia, eso dice la geometría y el Mundo es redondo, aunque achatado en los polos, es redondo; digo; carga con una geometría que parecería estar al servicio del capitalismo. Redondo, global, pero de circular nada. Es decir, circular para que circule para que se mueva, para que rote: la gente, las cosas, las posibilidades, los sueños, las intensiones, las nubes.
Mejor les cuento la historia de Claudia y Alberto; creo que, es más la historia de Alberto, en realidad es la historia de Alberto contada por su primo. Porque, a mi, me contó su primo lo que había sucedido esa noche.
Era fin de semana largo… the long week, se venía la Pascua, para algunos.
La Peña estaba repleta de gente, de música, de sillas y de vino.
Para cuando ellos llegaron dispuestos a bailarse toda su juventud, la cosa estaba burbujeante.
Alberto se había puesto un gorro que tenía un pompón en el polo norte, tejido por su abuela. Hacía frío esa noche y a la madrugada con la helada, haría mucho más.
La abuela hacía gorros para proteger a los nietos del frío, sin saber a que cosa los exponía.
Siempre sucede, vuelva la dialéctica a hablarme, uno hace para proteger algo y desprotege otra cosa.
Resulta que al rato de bailar y bailar con Claudia, Alberto se fue a buscar unos vasos con algo para tomar, caminó hasta la barra, esperó su turno y pidió lo de siempre.
Cuando regresó, a Claudia le hablaban unos muchachos.
Se conocían, de las peñas, del pueblo, de la calle.
Alberto dijo buenas noches, haciéndose el simpático y marcando el territorio.
“La” Claudia era su novia y los muchachos lo sabían. Mucha gracia no le causaba el avance sobre ella, pero prefirió protegerla de un mal momento.
Uno de los muchachos, el que siempre hace de malo con resplado, la típica del cagón que alguna vez fue cagado; le jugueteó a Alberto con el pompón de la gorra de la abuela.
Alberto dejó que lo hiciera, se sonrió. Sabía que lo buscaban para que saltara y la rosca fuera algo más que de Pascua. En medio de esa confusión entre risas, jugueteos con el pompón, movimientos para evitarlo con la cabeza, un trago del vaso que tenía en la mano; Alberto sintió una especie de cachetazo en el costado de su vientre y apenas unos segundos después algo así como un calor tibio en el mismo lugar. Como un reflejo, ante el dolor y la sorpresa dejó caer el vaso y se tomó el vientre.
Cuando miró hacia abajo, le estaban sacando un cuchillo que acababan de clavarle en la panza. Parece que además de clavarlo, le habían dado un par de vueltas adentro.
Lo que siguió Alberto no lo recuerda, cayó inconsciente en el piso y de allí a la guardia del hospital.
Su primo cuenta que su vientre se convirtió en un mapa que tiene marcas como límites por todos lados, parece que tuvieron que abrirlo en el quirófano, porque las tripas saltaron en distintas direcciones, en medio del baile que el cuchillo les dio adentro; y hubo que volverlas a unir.
Quedó una cicatriz bastante lejos de las otras, como en la periferia del vientre del Alberto; que pareciera marcar en ese lado del planeta una isla. Como Claudia y Alberto, que en la peña eran una isla de amor y alegría, rodeados de violencia y desencanto. Parece que Alberto tenía una hernia y de paso, se la operaron.
Qué sería del centro, sin periferia no?
Será la periferia, la hernia del centro?

The time, who is?

Pensar el tiempo, es estar en el tiempo, sin más que estar. El Ser queda tan alejado, que otro tiempo se presenta como perdido, el pasado y promete darnos un nuevo tiempo como otra posibilidad, el futuro.

Ahora, quien puede garantizar que existen éste triángulo?.

Aquellos que aseguraron que existe el triángulo de las Bermudas, el triángulo Edípico, el triángulo isósceles, y tantos otros triángulos, pueden firmar que el presente, el pasado y el futuro existen? .

Creo que en realidad lo que no existe es, ni el pasado ni el futuro, que existe el presente y; tampoco, porque mientras es, no existe, se está haciendo y resulta que después no es pasado, ni es futuro.

Estamos en problemas, ni estar ni ser. Hoy, es un día en que ésta teoría me viene al dedillo, porque no tengo muchas ganas de hacer, ni de recordar, ni de proyectar.