Marca y su anagrama

Continuar

2011-07-03T05:39:00.001-07:00

En llanto brota

sin poder detenerse

es el devenir que no cesa

y aunque maravilloso

por ser la vida misma

hay un abismo delante

que genera ésta cascada

de lágrimas

Cocina

2011-07-03T05:30:00.000-07:00

La cocina está fría

no es tu ausencia

es mi destemplanza...

Calor intenso allá abajo... cenizas molestas acá en la superficie

2011-07-03T04:58:00.002-07:00

Todos sabemos que vamos

al mismo sitio.

Lo negamos.

Porqué desesperar? por las

manifestaciones de la Naturaleza?

Ni el Hombre ni la Mujer son responsables.

Pensar que los malos tratos a la Tierra

son parte de la causa

de la furia del centro,

es otro acto de omnipotencia.

Copérnico ya lo explicó, pero

la Humanidad no entiende

y sigue queriendo estar

en el centro del Universo.

Fluir, qué difícil resulta no?

Ideas desnudas

2011-05-18T14:24:00.001-07:00

Ni el silencio

ni la soledad

ni la noche que avecina

ni el tiempo para no hacer nada

ni la sabia de mis plantas

ni la calidez de adentro de casa

ni el frío de afuera

ni el tiempo

ni la lluvia con su ruido sensual en el techo

ni el espacio

ni la lectura

ni el trabajo pendiente

ni la creatividad desplegada

nada

de lo que hay y se viene

me hace un ronroneo

que me lleve a cosas viejas.

Hoy, podría encontrarme con OTRO.

Otro, como tal, OTRO.

2011-05-11T14:35:00.000-07:00

‎"Recorrer un cuerpo en su extensión de vela

Es dar la vuelta al mundo

Atravesar sin brújula la rosa de los vientos

Islas golfos penínsulas diques de agua embravecidas

No es tarea fácil-sí placentera-

No creas hacerlo en un día o noche de sábanas explayadas

Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas"

Gioconda Belli - Poeta Nicaraguense

Honey sunsets

2011-05-10T09:15:00.000-07:00

Oh, escándalo de miel de los crepúsculos

Oh estruendo mudo.

Y hembra es el alma mía.

Yo soy algo que crece,

algo que ríe y llora

Yo,

la que te quiere

Entre Vallejo y Belli

Encubridor

2011-04-23T12:12:00.000-07:00

"como la caricia a la mano

aunque no haya huella ni presagio

el amante precede al amor

el perfume dibuja el jazmín

como los juegos al llanto

como la sombra a la columna

el amor sobrevive al amante

pero inevitablemente"

Julio Cortázar

ciclos, nada es igual...nada puede permanecer igual

2011-03-25T08:29:00.000-07:00

Hay ocasiones en las que creo que éste blog

ha cumplido un ciclo, un tiempo,

un uso, un objetivo, una señal,

una manera, un sostén, un estar en el mundo,

un decir, un hacer, un queseyó, un síyosequé,

que ha sido un cronopio, que pudo ser fama,

que apenas desembarca, que ya se ha ido;

que ignora la realidad, que no la ignora,

que mantiene la mirada fija en un horizonte, que no ha encontrado la isla;

y frente a hechos como el de la foto, nada puede permanecer igual,

casi que nada puede permanecer...

(el muchacho del medio es mi hijo mayor, chapeau!)

En busca de agua

2011-02-19T18:06:00.000-08:00

Si tuviera cincuenta y tres minutos para gastar,

caminaría muy suavemente hacia una fuente.

El agua puede ser también buena para el corazón.

"El Principito"

Antoine Saint - Exupéry

Tucumán y la lluvia

2011-02-13T16:34:00.000-08:00

Saber que la siembra, da frutos como los que tengo ante mis ojos y en mis manos.

Entender que aquello que de mí ha salido, vuelve multiplicado.

Conocer que Una ha sido y es, buena gente, sirve para seguir remando.

Qué maravilla la vida que nos deja libres frente al viento y a la vez nos entrega la caricia del tiempo que por pasado no es pisoteado.

Hoy supe, una vez más, que el tiempo no existe cuando las cosas están bien hechas, cuando la gente es buena madera, cuando comprendés que el Universo conspira una y otra vez para que sigamos creciendo en redondo.....

A los amigos y amigas bien cosechados, a los que son de verdad amigos y amigas, a los que han parido que sentir, no es puro cuento, a los que no especulan, a los que cobijan los buenos sentimientos, a ellos y ellas, mi agradecimiento y mi deseo de eterna felicidad, porque siendo así, merecen lo mejor de lo mejor! SIEMPRE!!!!!

Infierno en la Torre

2011-02-12T08:44:00.000-08:00

El fuego atraviesa las paredes, en los huecos se asoma con intrepidez, salpica todo aquello que toca y convertido en nuevo ardor se esparce.

Todos los fuegos, el fuego.

No quedan huecos donde esconderse, no hay salida, se huele quemado, sólo se olfatea humo. Allí, en medio de esa imagen tan dolorosa y siniestra, aunque parezca una ilusión óptica, hay una luz. Sí una luz que no es lumbre roja y amarilla, es una luz blanca, que titila, sostenidamente, flamea a causa de los aires espesos. Sin embargo, no cesa, no se detiene, no se apaga. Es incomprensible que no se sume a la pira.

Él descubre mientras la mira que está envuelta en "algo" indefinible que la protege de todo contacto; entonces busca llegar a ella, tomarla entre sus manos, colmar su sed de luz, con algo que no lo queme definitivamente.

Salpicando a Julio

2011-02-08T17:08:00.000-08:00

Empiece por romper los espejos de su casa,

deje caer los brazos,

mire vagamente la pared, olvídese...

Negarse a que el acto de girar el picaporte,

es un acto por el cual todo podría transformarse...

Y no sé qué está mal ?, si las cosas

nos encuentran cada día y son las mismas.

Allá en el fondo está la muerte

pero no tenga miedo.

Quizá sea el Diablo quien dice éstas cosas

y tu las crees porque te las dice un rey.

Las palabras, no hay día que no las lustre.

Por ahí

2011-01-31T10:41:00.000-08:00

un grito lejano
para alguien
tan pequeño
bellos narcisos
luego marzo

luego ahí
luego ahí

entonces desde ahí
narcisos
otra vez
luego marzo
otra vez
para alguien
tan pequeño

Samuel Becket - 1976

La mosca

2011-01-16T09:17:00.000-08:00

Te tendré que matar de nuevo.

Te maté tantas veces, en Casablanca, en Lima, en Cristianía,

en Montparnasse, en una estancia del partido de Lobos,

en el burdel, en la cocina, sobre el peine,

en la oficina, en ésta almohada

te tendré que matar de nuevo,

yo, con mi única vida.

Julio Cortázar

Negra el 45

2011-01-12T17:49:00.000-08:00

Juan y Paco

Cuando cada uno de Ustedes nació, le pedí al Universo que me permitiera verlos crecer.

El Universo me lo viene concediendo.

Cuando era chica y me imaginaba ser grande, le pedí al Universo conocer el amor de un hombre.

El Universo me lo concedió.

Cuando imaginé elegir una casa, le pedí al Universo que conspirara a mi favor.

El Universo me lo concedió.

Cuando tuve mucho miedo, pero MUCHO miedo,le pedí al Universo, seres que me ayudaran.

El Universo me lo concedió.

Cuando tuve que aprender sobre mi misma, no le pedí nada al Universo pero...

El Universo me concedió APRENDIZAJES.

Cuando sentí que era necesario compartir la vida, le pedí al Universo AMIGAS...

en ocasiones, el Universo me lo concedió

Cuando supe que no estaba segura de lo que hacía, le pedí al Universo coraje

El Universo me lo concedió, aunque yo tardé en darme cuenta que lo tenía.

Ahora , en el cumple de mis 45 años, le pido al Universo que me ayude a enseñarles con la acción y el ejemplo,que a pesar de todo, mientras estamos VIVOS, siempre hay algo que celebrar.

El Universo me lo concedió.

CELEBRO LA VIDA con Ustedes, HIJOS míos!!!!

Los amo.

Mamá

El cielo llora

2011-01-02T09:06:00.001-08:00

Llora con la fuerza de un enojo que no cesa.

Con la tristeza de una pena que no tiene palabras.

Colmando alguna necesidad de la Madre Tierra,

pero con un dejo de ganas de no hacerle caso.

Llora porque no ha podido hacer otra cosa hasta aquí

y se arrepiente

y aunque lo intente se desgarra entre gotas,

se deshace en la caída y no cesa.

Llora porque la ilusión es puro cuento

y la realidad es un día sin sol, caluroso y húmedo

con una vegetación que arde en fuegos,

a los que hay que darles tregua.

Llora el cielo con apariencia de tormenta.

Y mientras tanto el sol se muere - Indio Solari

2010-11-07T09:42:00.000-08:00

Encontrar

2010-11-07T08:47:00.000-08:00

Escribir consiste en encontrar palabras mejores que el silencio.

Má

2010-10-15T19:31:00.000-07:00

Má

Mamá

Mami

Mamucha

Mamááááááá´

Mam

Todos los sonidos se parecen en algo, pero éste es único. Absolutamente único, inolvidable, indisoluble, incontable, es el sonido de un Amor que no puede negarse a sí mismo, aún cuando no sepamos qué hacer, cuando se convierte en ruido.

Feliz día Genias del Amor!

2010-09-28T12:04:00.000-07:00

Que es necesario salir de la isla para ver la isla

One

2010-09-09T10:42:00.000-07:00

La primavera encuentra ranuritas por las que colarse y el primer Lirio de mi jardín asomó poderoso, mientras sus hermanos remolonean un ratito más. Como los niños cuando piden un minuto de sueño de regalo.

De las imperceptibles, pequenísimas, mínimas, escuetitas, apenitas hojas que asoman en los árboles,

no intentaré robar ni un segundo de sus esfuerzos, para una foto.

Las disfruto mansamente y las guardo en mi retina para la eternidad.

( )

2010-08-22T17:37:00.000-07:00

Las estrellas se estrellan en el suelo, mientras las luces de los faroles encandilan sus ojos.

Cambian todas las coordenadas del regreso y el fin tiene una previsibilidad que nunca fue imaginada. No hay forma de volver atrás, porque aunque lo intente nunca nadie puede hacerlo. Y no hay dónde dejarlo escrito, sabe que alguien se ocupará de comunicarlo. Porque cuando se ha sido eslabón de una cadena necesaria, no se olvida la existencia así como así de las cosas y los seres.

En caída libre, hacia abajo, con la fuerza del tiempo y la estructura del espacio, baja sin detenerse, sin poder detenerse y cuando está a un paso pequeño, diminuto de estrellarse... ahí en ese preciso instante tan único como todos los instantes... un paréntesis.

יום הולדת

2010-08-05T11:05:00.001-07:00

Hoy, te regalo el VIENTO. Vos, imprimis el vuelo y la dirección.

Cajita de recuerdos

2010-07-23T09:51:00.000-07:00

Atracarse en la flor de la pasión ha sido lo mejor que han hecho en su vida. Se conocieron en un teatro, se miraron y él no se animó. Le costó creerse capáz de conquistarla, pero ella que siempre fue de frente hacia el vacío; le acercó un papelito blanco, pequeño pero inmenso en oportunidad, con un número de teléfono.

El piano lo ayudó a él a sostenerse, cuando la miró a los ojos, y entendió su intensión. Ella con ese desparpajo que le regalaba la juventud, giró sobre sí misma y partió. Tuvo temor del destino del papel. Eligió arriesgar y esperar que la primavera llegara.

Foto: Gastón Chauchard

Julio

2010-07-19T13:02:00.000-07:00

Julio se lleva cosas valiosas. En Julio se fue mi abuelo materno, mi madre, mi perra Pipa, la gata Lola. Un Julio perdí mis aros de niña, una zoquete naranja y un sueño.

Julios que manotearon amores adolescentes, amigos que resultaron serviles y tres flores secas de un recuerdo dormido, en un libro que valió la pena leer. Julio me arrebató un guante, nieve hecha agua entre mis dedos y los rayos del sol que más amo. Julio insiste en guardarse para siempre la niñez de mis hijos, que no sé porqué extraña razón, crecen en julio más que en otros meses.

Esos Julios intensos que se llevan la piel bronceada. El Julio pasado robó mi última inocencia. Ese fue un julio para no olvidar.

Julio podría ser el nombre de una entidad perversa que se lleva cosas de mi mayor tesoro, pero es apenas el mes que todas ellas han elegido para irse.

Igual como vos decís, éste Julio estamos solos y Juntos. Juntos, que también se escribe con J.

Eclipse

2010-07-11T13:27:00.001-07:00

Dejaré que tu borde se avive y me acaricie, porque sin tí, yo tampoco hubiera tenido chance.

Te permitiré que me abraces y me envuelvas, porque quiero que mantengamos esa dialéctica infinita que nos hace lo que somos.

Dibujaremos juntos un mandala que superará todo lo circular posible y en ese giro cotidiano en torno tuyo, seguiré enamorándome cada noche.

A corazón abierto

2010-07-09T16:35:00.001-07:00

En los brazos su nieta con un color azulado en toda la piel le dice que algo no está bien. La envuelve en un sábanas blancas, unas y otras más para el abrigo. Camina. Corre. Avanza por el campo travieso hasta la senda. Espera. Conduce su desesperación un poco más allá y la ruta la recibe con los brazos casi abiertos. Espera. Nadie asoma en medio de ese zarco que el rostro de la gurisa le devuelve.

Era blanca esa piel nacida hacía pocos días, hasta que ella se acercó a la cuna.

Intenta dejar de mirarla y la vista vuelve sobre la senda. Hay que llegar al Hospital de Pico, son 30 Km, hay que salvar a la niña que se muere azul.

Lejos asoma un vehículo que casi en instantes está a sus pies.

-Suba- dice el corredor de autos de General Pico. Y en minutos, los de guardapolvos blancos le brindan a la niña el aire que no puede darse sola. No hay mucho para hacer, es 1976 en La Pampa. Buenos Aires es la esperanza. El corredor vuelve a las carreras y en cuatro horas la entrega en la capital, la espera sin saberlo, el mejor médico que habrá de corazones niños en el futuro. Allí cargando la esperanza, le aseguran a la Abuela que la niña que se azula, saldrá de ésta para continuar en la vida.

El corredor de autos de General Pico descansa bajo la sombra de un jacarandá. Mientras un montón de almas sincronizan, sin saberlo siquiera, el Universo imprescindible para que la niña azul cuente ésta historia treinta y cuatro años después.

Magic always, you're there. hold me

2010-07-06T18:30:00.000-07:00

Mi cuerpo atesora tu presencia, porque estás allí siempre. Tu ternura se cuela entre mi ropa y tu palabra suave me habita, mostrando que el mundo no es otra cosa que nosotros.

Aquí y Ahora enredados, sintiendo la presencia del silencio y vibrando el sonido de las almas. Nada nos acaricia más que nuestras voces, sabemos del amor que nos habita y flotando entre nubes bermellones colmamos, eso que los mortales, llaman dicha.

Volemos el destino sin augurios, más que la magia del sorprendente día y en la noche recuéstate en mi pecho e imaginemos viajes infinitos.

People

2010-06-30T15:02:00.000-07:00

Hay gente que con sólo decir una palabra

enciende la ilusión y los rosales,

que con sólo sonreír entre los ojos

nos invita a viajar por otras zonas

nos hace recorrer toda la magia.

Hay gente que con sólo dar la mano

rompe la soledad, pone la mesa, sirve el puchero

coloca las guirnaldas

Y con solo empuñar una guitarra

hace una sinfonía de entre casa

Hay gente que con solo abrir la boca

llega a todos los límites de alma

alimenta una flor, alimenta sueños

hace cantar al vino en las tinajas

y se queda después como, como si nada,

y una se va de novia con la vida

desterrando una muerte solitaria

Pues sabe que a la vuelta de la esquina

Hay gente, que es así, tan necesaria

Restless heart

2010-06-27T12:31:00.000-07:00

Un corazón inquieto parte hacia la lluvia. Se mezcla entre las ánimas con el amparo del viento

Adentra hogares mirando desde afuera, por una mirilla que una cortina imprime, sólo una luz en la alcoba habla de soledad.

Descansa en medio del vuelo, sobre espumas extremadamente blancas que lo acarician y lo alientan. No se detiene salvo lo necesario. En lo irremediable de ese alto valora y disfruta de las dádivas de la naturaleza.

Prepara un nuevo ímpetu para perseguir el destino

Amanece alado y solo. Yace abrazado a la ternura.

Nada lo detiene mientras el agua, el aire, el agua, y el fuego le hacen la vida cotidiana

Ese corazón inquieto busca y encuentra.

The sun still

2010-06-21T16:20:00.000-07:00

El viento sopla con fuerza, se lleva las nubes que han acompasado el día y deja ver la noche, con una Luna sublime que se avista, desde éste punto de la Tierra. Otros seres en otros lugares del Mundo presencian el momento de la salida del astro rey y como el inca elevaba los brazos y exclamaba: “¡Oh, mi Sol! ¡Oh, mi Sol!; se entregan a decirlo con la conciencia del lazo que hay entre él y su propia existencia.La naturaleza se dispone a celebrar una fiesta, cargada de gran poder y magia porque hoy el Sol se ha quedado quietito por largos ratos y nos brinda un día muy corto y una noche muy larga.Aprovechemos esta noche para soñar la quimera que nos otorgue mayor felicidad.

Juan Alberto

2010-06-20T09:03:00.000-07:00

Recordarte es un hermoso lugar.

Haberte conocido una aventura.

Acompañarte un trabajo serio.

Abrazarte un refugio necesario y dulce.

Mirarte un deleite para mis luceros.

Escucharte un canto lleno de vida, aún en medio del dolor del relato.

Aprendiste a patinar, con un sólo patín encontrado en un tacho de basura (en el barrio de los ricos) en el que te tocó vivir.Y verlos pasar. Un día te pusiste el traje y te fuiste al centro....nunca más paraste, hasta que el cuerpo dijo basta.

El Universo me premió con un Padre como vos.

Recordarte es, un hermoso lugar.

Cabriolas en el cielo

2010-06-19T09:01:00.001-07:00

Cuando muere un poeta, los cielos cambian. Dejan atrás aquello por lo que venían y propalan la tristeza. Sus tintes, las nubes, la intensidad Universal y las aves que lo habitan, danzan de un modo particular. Para disfrutar de ese espectáculo, aún entre sollozos, hay que tener ojos de poeta.

Mundialmente afuera

2010-06-17T17:17:00.000-07:00

Insisto en preguntarme, porque siempre he sido algo obstinada, en qué le sucede a la gente que siente que el partido de fútbol le es propio, esos que piensan en plural y se incluyen. Jugamos, hicimos, fuimos… Conjugaciones mentirosas, digo yo, porque sólo hay 11 en la cancha, ganan millones de euros por mes como casi ninguno de nosotros, entrenan de modo persistente y ordenado, casi obsesivo y no conocen ni el color de nuestros ojos.

No consigo la respuesta que me satisfaga,las ciencias humanas dan infinitas explicaciones, siempre derivadas desde sus ideologías; pero ninguna me conforma.

Creo que hay un adentro y un afuera del que yo estoy sistemáticamente: Afuera, y aunque he hecho intentos en el 78, en el 86, en el 90 todos fueron errados.Cada vez por diversas causas, entendía que no quería creerme cualquier cosa, ni hablar en el 78, en el 86 era distinto pero algo me olía raro, en el 90, casi decapitada por el menemismo salvaje, menos que menos.

Viajo extranjera, de los sentires de la mayoría de mi pueblo, por éstas días, por éstas horas.

Hoy en mi comarca hubo dos asuntos: Mundial y Nieve.Llegó la nieve como bautizando a la selección argentina. El paisaje blanco, aunque conocido es increíble cada vez, inmenso, sabio, puro y solemne.Pero la gente hoy habló de la nieve como si nunca la hubiera visto, y del Mundial como si jamás hubiera sucedido en sus vidas.

Hago algunos esfuerzos por entrar, me siento un gusarapo raro cuando no me importa nada de lo que sucede en Sudáfrica por éstas horas; me acuerdo más de Sudáfrica y su hambre y su SIDA diseminado a mansalva, durante casi todo el resto del año y de los años; les juro que le pongo ahínco…pero estoy afuera, sin más. Creo decididamente que yo, no soy popular.

Balsa a Vela

2010-06-16T11:27:00.000-07:00

Estoy muy solo y triste, acá,
en este mundo abandonado,
tengo una idea la de irme
al lugar que yo mas quiera.
Me falta algo para ir,
pues caminando yo no puedo.
Construiré una balsa
y me iré a naufragar.

Tengo que conseguir mucha madera,
tengo que conseguir, de donde sea.
Y cuando mi balsa esté lista
partiré hacia la locura
Con mi balsa yo me iré a naufragar.

La Balsa (Litto Nebiia y Tanguito)

El sol: la Vida. el Viento: la Libertad, Naufragar: rodar y rodar en soledad y en compañía...

Un otoño después

2010-06-07T12:27:00.000-07:00

A un año de tu muerte, todo es mejor que antes.

Tengo que reconocer, que aunque preferiría que no hubieras existido, tu paso ha sido esclavo, tuvo algún sentido. Pero, a decir verdad no fue tu paso, fueron los pasos que siempre supimos dar nosotros dos ante la adversidad y la tristeza, ante las dificultades y el tedio, ante la inmadurez y el crecimiento, ante los inviernos y los veranos.
Un otoño después de tu muerte, estás presente para que no olvide, que la calaña se mezcla entre la maleza, a veces intenta hacerlo entre las rosas y no aprende que hay sitios donde conviene no escabullirse. Y para que no dude sobre cuánto vale el AMOR.
Niña de avanzada edad que rondas jóvenes en el sol, a un año de tu muerte sueles ser fantasma y carne que larga mal olor….A un año de tu muerte, muere finalmente por favor.

Fotografía de Cristina Bozzoli (alias Lucy in the sky)

Entre irse y quedarse

2010-06-04T10:50:00.000-07:00

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Octavio Paz

Los veinte Junios de Juan

2010-05-31T13:27:00.000-07:00

Intento recordar las sensaciones de aquel día, sin embargo sólo me invade una emoción insondable y cálida. Hago esfuerzos por alcanzar detalles y ellos vienen hacia mí, robándome una sonrisa cargada de ternura. El espacio y el tiempo que nos habitó ese día fue increíble, el pesar del cuerpo y la felicidad del alma inolvidables. La primera mirada que te eché y ese pensamiento sobre lo excepcional y único que es un bebé recién nacido. Con la carita toda apretada, como quien no quiere enterarse sobre nada del mundo, que ha cambiado vertiginosamente y nadie explica. Sólo una voz conocida, la mía que intentaba darte seguridad. Garantía que ni yo tenía. Es tan humano eso.

No advertía qué iba a hacer con vos de ahí en más, no tenía idea sobre qué cosas eran las más importantes, no estaba escrito en ninguna parte como sería el día siguiente y la vida misma, para mi y para Vos. La cuna te quedaba ceñida, tenías una dimensión importante, 20 años después comprendo que ese tamaño tenía relación directa con tu corazón. Un flor de niño asomaba, indefenso y solo, como todos y todas cuando llegamos; pero ahí entre los rollos de la panza y las piernas guardabas refugio y creación. La música. Traerte hasta mi cuerpo era como un sueño cumplido, con la ansiedad que me caracterizó por muchos años, quería escucharte decir Mamá. Tuve que esperar.

Tu olor, tu llanto, tus ojos, tus pies, tus gestos, tus manos redondas, tus sonidos. Todo vos una sorpresa de esas, que más allá de aguardarlas y buscarlas, aparecen y nos hacen de nuevo.

Quiero que se queden para siempre esas imágenes, que me acunen cada vez que no pueda dormir, que me invadan como el agua cuando ha decidido bendecirlo todo, que llenen vacíos en tu ausencia. Quiero que hoy, 1º de Junio, se hagan presentes, canten y bailen delante de mis ojos y me entreguen otro tiempo de pasado, como un regalo de la luz.

Ahora, que ya sos grande de verdad y el tiempo te lleva más allá de mi; canto porque viajo para siempre, en algún lugar de tu inmensidad.

Feliz cumpleaños, belleza del sol y la lluvia!

PD: Es el aniversario de tu nacimiento, tendría que escribir sobre vos…pero la maternidad es el acto de egoísmo más legítimo.

Un último viaje

2010-05-28T11:59:00.000-07:00

Hay lejos que duelen apenas los percibimos. Hay despedidas celestes que castigan nuestras almas. Existen soledades únicas, de esas en las que no hay nada más que nosotros mismos. Sentimos un desierto que nos angustia y a la vez nos topa con lo único que somos en éste tránsito: cuerpo y alma en soledad.

Ella viene en la ambulancia, acompaña el cuerpo de su madre. Las dos han hablado de la llegada de éste día, ella prometió no llorar y sin embargo no puede parar de hacerlo. Las luces de los pueblos que van pasando, camino al suyo un poco más al sur; son apenas un resplandor en medio de la opacidad que ella siente en su corazón. Los últimos días fueron de padecimiento y espera, su madre no la reconocía, respiraba con dificultad, abrió los ojos sólo dos veces, en tres días. La silla del hospital se volvió cada hora más agotadora y fría a medida que bajaba la temperatura en la ciudad. Un temporal impensado sobrevino la noche de la muerte, como si todo el Universo hubiera anunciado la tarea de llevarse a una Madre de éste mundo. Y hacia dónde?,se preguntó ingenuamente cada tanto, cuando levantaba la vista del libro que estaba leyendo.

Lo puso en su bolso cuando partieron, sabiendo que venían horas duras. Los últimos momentos juntas. Ella estaba leyendo la novela póstuma de Bolaño y se sorprendía pensando como ese escritor se había muerto en medio de tanto por decir aún. Miraba a su madre y se interrogó si le habrían quedado palabras guardadas por nombrar, si tuvo algo pendiente por hacer.

Recordó mientras le acariciaba la mano, cómo con esas palmas y esos dedos, las rosas del jardín se habían convertido en la adulación de los vecinos.Su madre y las flores, una faena que ella había heredado y con la que continuaría en cada estación para poder disfrutarlas en la primavera.

La ambulancia también era un lugar gélido y cansador. Intentaba sentarse un poco más cómoda, cada vez que se movía, se chocaba la cabeza con los tubos que colgaban del respirador. Dejar de respirar, eso era la muerte; sin embargo para ella la muerte hoy tenía otra entidad. Un pasaje que la dejaba huérfana y triste, una tiempo que no le regalaba otra idea más que, a ella también le llegaría el día. Eso es la muerte de los otros, nuestra póstuma muerte. Pensó en sus dos niñas, hijas que sufrirían cuando ella no estuviese, y ahora, ahora estarían sintiendo la pérdida de una abuela presentísima. Cómo necesitaba abrazarlas, ahora que de retoño, sólo le quedaba la historia. Una curva en el camino la desacomodó. Miró el cuerpo que ya no tenía nada de esa mujer que lo había habitado. Sintió un fuerte dolor en el pecho. Se abrazó a sí misma. Se vio sola. Se entendió desamparada. Tuvo miedo y rabia y escalofrío.

La ambulancia se detuvo y las luces nocturnas del pueblo llenaron el recinto. El blanco de las sábanas la encandiló, una luz intensa colmó el lugar y resplandeció sobre su madre.

Mamá, llegamos a casa – le dijo.

Su marido y sus hijas la miraban desde la ventana del living con los ojos cargados de agua, advirtiendo que mañana, nada sería lo mismo, para ninguno de los cuatro.

M and J

2010-05-24T07:31:00.000-07:00

Inquieta. Sosegada a la vez. Sabia. Etérea en formas reales. Cantarina como el agua, su sonrisa alumbra como la de él, que desde la retaguardia habita ésta nueva ocasión y la deja ser. Su voz resuena en el lugar que se llenó de acordes más que cotidianos. Se mueve y se detiene y casi ninguna de las dos cosas se percibe en su totalidad. Accedió con suavidad a la manada y pronto, muy pronto era parte de ella. Bella en lo femenino y tersa en su masculinidad.Así se sucedieron las horas y cuando parece que comparecemos al cierre del tiempo, en el aire se escucha que todo será diferente después de ésta visita.

Más sabio que el céfiro que lo despeina, repleto de alegrías que desbordan de su cuerpo y se cuelan entre todos nosotros, entendiendo la vida misma que ocupa, una existencia cargada de sentidos y acordes y caricias y caminos y cielos y espacios infinitos. Voces que lo llenan de nuevos recorridos, trae como es habitual, una explosión de sentires amorosos y los desparrama sobre el escenario familiar.Crece y crece entre las especies más versátiles en un tiempo que no puedo explicar. No intentaré darle sentido a esto que veo, disfruto de sus emanaciones como quien contempla la maravilla del mundo que más ama.Aún sabiendo que éste tiempo también se cerrará, canto primaveras por su presencia soberana.

Fotografía Gabriel Sastre

Tux

2010-05-19T07:36:00.000-07:00

Había una vez un mounstro que tenía sólo dos ojos rojos y pequeños. Estaba ahí detrás de la cortina cada noche que los niños se iban a dormir. Se llamaba Tux. Tenía dos pequeños ojos rojos y una nariz verde larguísima. Se acurrucaba al ladito del zócalo, justito debajo del medio de la ventana. Tux tenía dos ojos rojos pequeños con una nariz verde larguísima y unas orejas violetas con forma de mariposa. Hacía un ruidito parecido al de un grillo sólo la noche del sábado y el domingo. Tenía dos ojos rojos con la nariz verde larguísima con orejas con forma de mariposa y una melena enrulada enredada color púrpura. Cuando llegaba el lunes, Ana abría la ventana para ventilar el cuarto, Tux saltaba hacia fuera y se perdía de vista en el bosque.

Había una vez un mounstro llamado Tux, que tenía dos ojos rojos pequeños con una nariz verde larguísima y orejas violetas con forma de mariposa y una melena púrpura enredada y enrulada y a pesar de ser feísimo y horrible y asqueroso y espantoso y desagradable y raro muuuuuuuy raro; no se animaba a asustar a nadie.

La otra Voz

2010-05-18T17:20:00.000-07:00

Yo ya no sé que hacer. No quería mortificar a nadie. Imaginé que por una vez me había tocado la felicidad y que sería cierto que ese hombre era para mí. Pensé que se trataba de un loco más de la colina dispuesto a no importarle nada más que su propio deseo y que su anhelo era yo. Qué ingenua, una vez más. Soñé la magia durante las mañanas que nos hablábamos, me estremecí en las noches en que me inducía a seguir creyéndole. Gran mentiroso. Creí que sus palabras y sus manos y sus gestos eran ciertos, sentidos. En sus manos, no había otra cosa que instinto a desagotar.

Yo ya no sé que hacer. Porque en éste nuevo desconsuelo se reeditan esos pesares que adiciono una y otra vez. Por ingenua, por tonta, por soñadora, por buena, por sola, por qué ?
Me interpelo una y mil veces. A pesar de ponerle a la vida la otra mejilla, estoy empezando a cansarme. Ya no me creo eso de que lo mejor está por venir, sin embargo se lo sigo subastando, a todos y todas los que me rodean, me ven y los que no me ven y me leen.
Me gustó lo que sentía mi corazón. Mi cuerpo estaba necesitando caricias.

Para qué? Para qué mi alma se entrega sincera, y obsequia lo que tengo para ofrecer?
Seguirán existiendo cuentistas, a los que yo prefiero llamar hombres sin coraje. Esos que no se animan a vivir el naufragio que propongo. A veces, me digo a mi misma, que soy como una presa acequible, jugándola de difícil. Me ha salido mal otra vez y lo que es peor es que en ésta, introduje mi barca en una playa donde encallé a los tropiezos.
Creo que sentimientos como la obsesión y el dolor, me ponen en riesgo.

Voy, sin importar lo que atropello, sin embargo, como suele suceder en los excesos, una tardecita de invierno, mientras esperaba una señal que me dijera que hacia mis brazos venía, porque una traición no se perdona, me enteré por la pantalla de mi ordenador, que mi destino era éste, un pasaje en medio de una confusión humana.

Yo, casi en horas había logrado el hombre que deseaba, los hijos que no tengo y que me tocarían en fin de semana cuando estuviesen con él. La soledad en pareja, eso que permite no tener que preocuparse más que de una cama tibia y horas de música y vino. Sentía que la magia estaba ahí al alcance de mi palmas y no me importó que otra mujer viviese dentro de una mentira para que mi vigilia tuviera un poco de calor. Nada me importó más que mis sueños.

La mirada de esa mujer, su mujer, a la que eligió por ser su única verdad, expresan cada día, cada hora, cada calle; que pisé un territorio que no debe abordarse. Sus ojos me dicen que perdí el rumbo, que dejé caer mis verdades carnales y mis sueños infantiles en un espacio que no debe avasallarse. Es el género femenino el que habla en sus ojos, es la historia de infinidad de damas que me miran. Mujeres haciendo del amor una campaña cotidiana. A veces me pregunto porqué los matrimonios siguen juntos una vez que saben con quien están? No entiendo como pudo perdonarlo, no comprendo cómo no lo mató, no me cabe que lo haya cobijado y esperado y besado y vuelto a acariciar.

A pesar de la niebla, mi barca solitaria vuelve a destino, con las marcas de un viaje desacertado. En los ojos de su mujer la realidad cae por su propio peso y hasta mi perra, Leia, sabe que no estamos seguras en éste lugar. Ha de ser por eso que no deja de ladrar cuando la vemos.

Pessoa para pensar

2010-05-17T18:30:00.000-07:00

¿Por qué para ser feliz hace falta no saberlo?

12 de Mayo

2010-05-12T08:29:00.000-07:00

Luisa con Clark Kent, Eva con Perón, Borges con Kodama, Margarita con Gardel, Juana con Tarzán, Gala con Dalí, Chaplin y Oona O'Neil, Josefina y Napoleón, Julieta con Romeo, Rita Hayworth y Ali Khan, Marco Antonio con Cleopatra, Minnie y el ratón Dulcinea y el Quijote, Eva con Adán, Remedios de Escalada, y el General San Martín,Penélope y Ulises, mi mamá con mi papá, tu mamá con tu papá.
Supimos que Alfonsina no aguantó, que Marilyn se reventó, que la Gioconda enloqueció a DaVinci, que Aurora Dauphine se vestía de hombre para ver a Chopin y que Yoko llora aún.

Ellos en el día de sus 24 años juntos saben algo de todo ésto.

Boya

2010-05-11T10:28:00.000-07:00

Las ondas en el agua se siguen unas a otras, van juntas, al compás. Ninguna intenta salirse de ese ritmo que han conseguido por la delicadeza del conjunto. Ella está allí, jugando a cambiarles el rumbo, es como un grano de arena en la inmensidad del agua. Y hace lo que un grano de arena en el desierto, imprime una fuerza para ocupar su espacio. Está allí, la han puesto, no hubiese llegado sola. Es acariciada por el vaivén de las transparencias, y hasta que no llegue el invierno furioso y la pasee sin boleto, ella, como todas las boyas, anclará en la belleza del paisaje.

I like

2010-05-10T19:44:00.000-07:00

De mis botas verdes me gusta el acordonado que tienen por detrás a lo largo de la caña alta y ese nosequé que le da a mi piernas. Me gustan mis piernas, que caminan lugares hace un largo rato.

De mi imagen de Buenos Aires me gusta la calle Florida hace mucho y su encuentro con la Plaza San Martín, el Puerto y sus callecitas inhabilitadas con forma de ciudad oculta y ese olor ocre, el Malba y sus Berni (s), los bares que conservan al Bar “La Paz” en algunos de sus rincones, la esquina del “Tortoni”, el “Tortoni” que ya no está, el tren Sarmiento, algunos recodos en un departamento de Barrio Norte, los Jacarandá y mi Juan floreciendo entre ellos.

De mi pensamiento de San Martín de los Andes me gustan los abedules en otoño, sus aguas cristalinas, las piedritas multiformes y policromas, el silencio durante la nevada, el silencio, mi casa con mi gente adentro, mi hogar en soledad. Me gustan las caminatas inmensas siempre hacia delante y hacia arriba. Mis amigas caminantes y mis amores caminadores.El Lanín, el Paimún, el Lolog, el Lácar. La Av. San Martín entre Sarmiento y Rivadavia, vaya que próceres. La plaza aggiornada con sus aguas danzantes, las calles vacías y estacionables de otros tiempos, que ya se fueron con el sol. La llave puesta en el tambor del auto, el recuerdo de Don Novoa y su marcha lentosa por la Ruta 234, los sueños con que llegué y los que cumplí.

Del país me quedan los colores camino a Uspallata, el blanco incandescente del Glaciar Perito Moreno, los vientos sureños, el carnaval de Tilcara, la Ruta 40, el mar: toda la mar.La lectura de Cortázar y de Borges, el olor a los subtes , la voz de Nelly Fernández Tiscornia leyéndome un guión recién escrito, la actuación de Federico Luppi siempre, lo de Leonor Manso en Made in Lanús. Kafka y su espantosa Metamorfosis, aunque escrita con la extremidad del detalle dentro del detalle, la magia de Luis Gruss y Andrea escribiendo su blog, lo de Franklin Caicedo en Pier Jean.También la bicicleta y los amigos y amigas de la infancia, claro que me gusta el recuerdo de algunos patios y garajes y fantasmas que me habitan y ausencias que me faltan.

Ni hablar que de la vida, me gustan tus abrazos, tus besos y tus manos.

Where are you going?

2010-05-07T18:44:00.001-07:00

¿A donde van las palabras que no se quedaron?

¿A donde van las miradas que un día partieron?

Silvio Rodríguez

A donde va la risa que no supo asomarse y las caricias que no me entregaste y los sueños que se escurrieron en la almohada; y las estrellas que no fueron fugaces. A donde van los besos que no me diste y los que me diste a dónde se fueron. A donde las amapolas después del otoño y a donde van las canciones felices. A donde van los amigos traidores, a donde las manos cansadas, a donde van los tiempos perdidos y los ganados en dónde se guardan. A donde van los que no tienen sitio y los que no quieren ir a ningún lado. A donde van los espejos dañados y los espejados que no se distinguen.

A donde van las esperas inútiles y a donde los esperanzados. Cuál es el sitio de lo que no vimos y el de lo sentido que se ha derramado. A donde fueron los soles y lunas que por regaladas perdieron el rumbo; a donde van mis arrugas y el tiempo, a donde va lo que no tiene precio. A donde va la piel hecha manjares y a donde la acidez de los vientos. A donde va el tiempo que perdimos y a donde el que viene de lejos.

Cruella de Vil 2 - "looking bitch"

2010-05-02T14:46:00.000-07:00

Otra vez esa Mujer!
Cuánto tiempo pasará para que deje de mirarme de esa manera cada vez que nos encontramos?. Otra vez viene hacia mí, a pesar que nunca termina de acercase me produce la misma angustia cada vez que la veo. Por sus ojos me recuerda al personaje de ése film, en el que una mina más perra que todas las perras, secuestra dogs bellos para usar sus pieles como tapados glamourosos.
Después de todo, mi pelaje tricolor tiene su encanto. Cuanto más valoro mi estética, más aprensión tengo por ella.
Creo que debo conocerla de otra vida, porque contra todo lo que dicen que los perras no trasmutamos la energía, yo quiero que sepan y espero que alguna vez me escuchen; que vengo de otro lugar y hacia un nuevo sitio voy. No pienso estar ahí cuando la muerte me venga a buscar. Ya safé una vez.

A ésta otra que tengo adelante, intento explicárselo de muchas maneras pero creo que le cuesta entender. Tiene como una dificultad para ver la realidad, suele vivir un mundo fantástico que se parece a la mentira y ella lo llama insistentemente MAGIA. Qué pesadilla, cada tanto tengo que entregar a algún hombre de paso, mi lugar en la cama por la insistencia de ésta mina de creerse cualquier cosa.
Todos los días, en cada plato de comida que me sirve, pruebo acercarle una mirada. Primero me devoro el manjar y luego le hecho una ojeada para ver si se aviva; pero ella la interpreta y describe, como mi agradecimiento y me acaricia la cabeza acercando esa boca enorme llena de dientes, para darme un beso. Tengo que admitir que de todas las que pasaron al lado mío, el día que nos conocimos, ésta fue a la que miré con mis ojos cautivantes para que me cargara.Así conseguí que me llevara con ella en su auto. Tenía un aire de mujer complaciente, algo ingenua. Percibí que la invadía una gran soledad. Pensé que hacía tiempo que éramos la misma perra dando vueltas y vueltas para morderse la cola. Había llegado el tiempo de estar juntas.

Vuelvo a ladrar con mi mayor cara de furia, quiero que ésta otra fémina, no tenga dudas que si se me acerca me la voy a comer, podría hacerlo, después de todo es linda y huelle muy bien; sí, desde acá se olfatea ese perfume dulce que imagino la baña. Casi que me da ganas de lamerla, pero mientras no tenga la seguridad de que no quiere despellejarme seguiré aullando. Me da desconfianza, pero es guapa.
Me pregunto porqué no termina de animarse y se acerca y me toca, creo que quiere decirme algo y no se aventura, creo que aguarda algo y no sabe ni ella que es lo que espera.
La primera vez que la otié, me llamó la atención que se detuvo delante del auto y con un semblante duro pero lleno de dolor le echó una mirada a mi dueña. Un vistazo lleno de palabras, tampoco entiendo porqué mi patrona estaba tan nerviosa. A mi no necesita decirme como está, yo me doy cuenta sola, la huelo si está triste, alegre, esperanzada, molesta, cansada. No es una virtud sólo mía, todos los perros y las perras tenemos esa particular capacidad para sentir nuestro entorno. Nos sirve para saber cuando mover la cola o cuando disparar a escondernos debajo de una cama. Mi patrona tiene gesto de querer esconderse bajo la cama, en cada ocasión donde la fémina perfumada nos descubre.

Cama, ca-ma, cama; ven lo que me sucede?!, ésta mujer que me mira desde afuera del auto me trae palabras. Cuando la veo me aparecen vocablos que no puedo saber qué me quieren decir.
Cama, es una de las palabras que se me cruzaron por la cabeza la segunda vez que la vi. Estaba esperando recostada acá atrás, ésta insiste en traerme en el auto y dejarme durmiendo mientras da clases en las escuelas. El problema es que cada tanto me despiertan los gritos y conversaciones de los chicos, las chicas, los padres y madres que se reúnen en la puerta. Ella sale rápido y se sube al auto, me saluda cariñosamente y partimos presurosas hacia otro lugar lleno de ruidos. No tengo paz, pero me doy cuenta que ésta compañía que le hago es una manera de retribuirle el alimento y el cobijo diario.

Esa tarde yo estaba recostada acá atrás y me pareció que el auto se movía, no había sucedido el terremoto de Chile ni el de Haití menos el de Japón. Cuando me incorporé y espié por el vidrio trasero del auto, me encontré con una camioneta roja grandota que desde lo alto disparaba dos ojos. Ahí la palabra “cama” acompañada del vocablo “enojo” se me presentaron como dibujadas en el aire. Otra vez no supe qué me quería decir. Pero empecé a ladrar, porque no tengo otra manera de explicarles mis sentimientos a los humanos. Entonces me di cuenta que la mujer de los “ojos enojos”, tenía una lágrima en la mejilla que iba deslizándose mientras dibujaba una especie de espira,l y ese caracol en su pómulo se tornaba color rosado, con el efecto de un rayo de sol de la tarde. Dejé de ladrarle, alcancé a entender que mi ladrido no tenía sentido alguno. Me dije, mientras las palabras “dolor”, “enojo” y “cama” me invadían:
- ésta mina es inofensiva!
Quedé como hipnotizada observándola y la puerta del lado del volante se abrió. Mi ama se subió al auto y otra vez esa sensación de incomodidad, que le percibo, cada vez que se cruza con la otra dama. Entonces, cansada de tanta intriga, le pregunté qué era lo que pasaba?, porqué ésta mujer la seguía de manera incesante y se nos interponía con esa miraba de enojo y dolor?; la increpé sobre cuáles eran los motivos por los que teníamos que soportar esos ojos sobre nosotras?. Me animé a decirle que no la culpaba si ella había hecho algo que enojara a esa dama de los ojos Cruelos, que me explicara, que yo era quien la acompañaba en su vida, que yo era la testigo de sus ilusiones, de sus fantasías, de sus horas de llanto por los engaños de los que era presa.
Le pedí que de una vez por todas me esclareciera éste escenario que teníamos que sobrellevar algunas tardes de otoño, cuando saliendo de una librería como hoy, esos luceros me increpaban de tal manera que no podía yo, sentir más que estupor.
Tuve la sensación de que la estaba acorralando.
Entonces detuve mi insistencia, miré con cara de demonio hacia la calle, la mujer de los ojos tristes me hacía unas muecas simpáticas, y no pude evitar devolverle una sonrisa. Me dije mientras las oteaba:
- Vos te creés que por ser mujeres las podes sumar en la misma columna?.

Cruella de Vil

2010-04-28T16:25:00.000-07:00

Ese animal no deja de ladrarme cada vez que me ve; creo que conoce el desprecio que tengo por su dueña y la repugnancia que me produce imaginar un auto lleno de pelos y olor a perro histérico. Supongo que quiere morderme. Su cara se transforma mientras me clava la mirada y yo puedo darme el pequeñísimo lujo de burlarlo, con una que otra mueca alocada, sólo porque las puertas y las ventanas están cerradas. Soy una mina con coraje pero no como vidrio.

Desde que registro ésta dupla, me llama la atención esa manera de estar guardadas, todo cerradito, sombrío por los vidrios polarizados, como ocultando algo!. Guardar un mundo, parece la labor y a decir verdad eso genera cierta curiosidad, al menos para mí.

Lo primero que está guardado, sin mucha explicación humana, es el perro o la perra, creo que es hembra, porque no podría ser macho, no, no; esa insistencia para ladrar sin poder hacer nada, es de hembra. Lo digo por mí también; porque en el fondo por mucho que me acerque al auto, me la cruce todos los días, estacionemos una al lado de la otra, ella insista con estar presente en mi vida; y el animal quiera decirme todo lo que la dueña calla haciéndose la ladie; voy a seguir ladrando. Pero ni un rasguño le haría.

Que se yo!, les tengo como un asco, pero se me mezcla con la pena. Un animal encerrado por horas esperando no se qué milagro. A quien se le ocurre encerrar un animal en un auto por horas?. Será como para pensar que hay perra encerrada?.

En una ocasión imaginé que ladraba por mi belleza realmente incomparable al lado del mamarracho de su dueña, pero tampoco, me di cuenta que para los animales el amo no guarda lineamiento estético. Para nuestras mascotas somos casi la única oportunidad. Por eso resulta bastante simple vivir sólo con un animal.

Una tarde de verano creí que podía llamarle la atención mi estilo excéntrico para andar por el mundo, pensé que los colores con los que voy por la vida, mi voz siempre presente, mis risas rebosando los caminos; la inquietaban al extremo de querer olfatear el origen de tan majo espectáculo. Después de discurrir un rato comprendí que tampoco, no nos engañemos no hay animal que pueda reparar en esos detalles y además no soy tan excéntrica. Hoy, sin ir más lejos estuve a punto de acariciarle el vidrio e intentar tranquilizarla porque yo también soy buena y amo al planeta y deseo que todos separemos la basura y nos saludemos con una sonrisa y riamos hasta descomponernos y valoremos los inicios imperceptibles de la primavera y cambiemos el mundo. Estuve a punto, se los juro por mi loro barranquero, pero no logré hacerlo. Ese visaje entre incómodo y desesperado me dejó sin ocasión.

Entonces preferí saludarla con simpatía para que relajara esa cara entumecida, además de feita, de pocos amigos;tan cargada de energía negativa. Creo que no logré hacerlo.

Ellas partieron, hacia rumbo desconocido, bueno no tanto en mi comarca nos cruzamos a cada rato, es tan pequeña la ciudad.Decía que partieron y cuando me senté en mi camioneta, percibí el inicio de las carcajadas que desde el estómago se hacían paso, y mientras colmaban el recinto me di cuenta que el corazón se me había acelerado, que mis sentimientos más bastardos giraban por mi cabeza. Detuve la marcha de ese andar mental, el silencio invadió mi corazón, pude percibir y enterarme de mi quietud. Entonces cuando ya no quedaba rastro de esa historia sentí con profundidad y alevosía, que además de buena mina y hermosa mujer; podía convertirme, en segundos, en Cruela de Vil.

I can look and see

2010-04-17T06:00:00.000-07:00

"¿Como expandir un reino repleto de impresiones inmensas, de cielos inalcanzables, de mundo?"(*)

Siento que se expande en los sonidos de la Tierra, en los tiempos del hombre y de la mujer, y del niño y de la niña, y de la anciana y del anciano. Se propaga por cada acción y omisión, en cada palabra y cada silencio, que los seres y las cosas emiten. Se esparce, de modo que puedo verte y mirarte con el detalle y diferencia que ello implica y encuentro en todas las manifestaciones de las almas, una razón que puedo respetar. Consigo mirándote y viéndote, descifrar el escenario que te habita, las impresiones inmensas de tu historia, los cielos inalcanzables de tus sueños. El mundo.

Se divulgan los reinos construidos en los gritos de las cachañas, en el zumbido que genera sólo la electricidad, en las expresiones del aire que entra y sale de miles y miles de pulmones, en los cantos de las aguas y sus diversas formas.También en los llantos estrepitosos y en las carcajadas incontenibles, en cada imposible que resulta intolerable vulgarmente llamado capricho.Se pregonan los reinos en los miles de estilos desacertados para hacer las cosas y en los tantos otros oportunos. Los reinos se amplían en los intentos de entendimiento entre las personas. Se ensancha el reino cuando callas, en tus silencios, esos a los que te animas y los otros, los que llenas de detonaciones porque aún no has podido aplacar el alma. Pero te entiendo, porque expandir un reino repleto de impresiones inmensas, de cielos inalcanzables y de mundo no es cosa fácil.

Dilatas el reino, lo ensanchas cada vez que entre reposo y palabras, vuelves a decir, aunque sugieres el silencio; lo indecible, lo inenarrable,lo inconfesable: tus propios pensamientos.

(*) Del relato "Fresno" de Juan Sastre

rain again

2010-04-10T17:24:00.000-07:00

La lluvia retornó y con ella ese sonido perceptiblemente sensiblero, que invita a cobijarse en el sillón esponjoso y abrazarte con cuidado para no dejar de oír esa percusión que, al menos a mi, me acuna. La lluvia me arrulla a cualquier hora, entonces casi al instante empiezo a advertir tu piel en la mía y palpo cada gota mientras se desliza por las curvas que genera ese encuentro. La lluvia está de vuelta porque la Tierra la seduce como Vos a mi y entonces las hojas brillan y se agitan de la mano del viento; como mi alma cuando te atesora cerca. Ambas tenemos sed, la Tierra y yo. Tu presencia barre con el polvo que ensucia el tiempo, como la lluvia aplaca la partículas de la gran madre. Ella ha regresado y siempre que ésto sucede en nuestra comarca, se transforman los olores y los colores del Universo que habitamos jubilosos.

Hay fiesta allí afuera, la lluvia la reanuda.

dreams time

2010-04-04T12:41:00.000-07:00

Se viene el Libro de Fotografía de Gabriel...

Placer, tiempo, belleza...

Compartimos la producción y será un gran viaje,

uno más de nuestras existencias.

Bike

2010-04-03T11:52:00.000-07:00

Quería una bicicleta. No dudé en hacerle caso a mamá y escribir con un marcador rojo el nombre del destinatario en el sobre, de una carta que llegaría a tiempo, al mismo tiempo que mi deseo. Yo sabía que Papá Noel eran los padres y las madres pero no dejé de escribirle aquella mañana de sol. Intenté una complicidad con mi mamá que sonaba a juego.

Con delicadeza en la caligrafía y precisión en el pedido escribí : Sr. Papá Noel, yo quiero una bicicleta de color azul y que el asiento tenga respaldo. Sabía que esa era una de las bicicletas más caras y que a mis viejos les iba a costar conseguirla y pagarla; pero arriesgué. Fue una de las experiencias de mi vida donde aprendí que arriesgar potenciaba el resultado a mi favor.

Puse esmero, no borré ni una vez. La carta la hice primero en lápiz, recuerdo que con un cuidado extremo usé la lapicera de pluma para pasarla en limpio. No hacía mucho que habíamos aprendido en la escuela a usarla y mi cuaderno estaba lleno de agujeros de tanto manchón y borrón. Borrones pero nunca cuenta nueva, siempre había que corregir los errores. Por eso usé primero el lápiz, me resultaría más fácil pasarla a otra hoja, una vez que yo quedara conforme con la redacción, la letra, los espacios.Cuando la carta estuvo lista, puse el nombre del destinatario y la apoyé entre las ramas del arbolito, que mamá había armado el 8 de diciembre entre ceremonias en las que poco creía. El sobre llevaba en letra roja esas dos palabras mágicas, mágicas para todos los chicos y chicas, decía: - Sr. Papá Noel. Para conseguir buenos resultados era de buena educación llamarlo Señor.

La Noche del 24 nos fuimos a cenar a la casa de Tía Nelly, a comer el anual salpicón de pollo con “chinitos”. Los chinitos eran unos huevos duros rellenos de su propia yema con mayonesa, nunca entendí porqué le llamaban chinos.Cenamos en familia, a las 12 en punto abrimos los regalos que dormían debajo del inmenso árbol de mi tía.Todo muy lindo pero yo no veía la hora de regresar a mi casa.

Cuando lo hicimos, en el medio del living posaba despampanante la bicicleta azul del asiento con respaldo, a mi perfecta medida. La emoción me recorre el cuerpo, aún hoy al recordarlo. Debajo de la rueda trasera había un sobre blanco que tenía mi nombre escrito en relieve. Igual que la carta, estaba en blanco, pero si le pasabas la yema de los dedos por el papel, notabas un relieve de líneas. Descubrí que Papá Noel me había contestado, lo había hecho con plasticota blanca sobre hoja blanca. No fue fácil su lectura y tampoco recuerdo sus palabras. Sólo sé que enfrentada a la carta de respuesta de Papá Noel, todas mis certezas se derrumbaron para siempre. Nada ni nadie ha podido convencerme en años de su inexistencia. Todos los 24 de diciembre espero sentada frente al árbol el cumplimiento de mis deseos, claro que aprendí que sólo llegan, cuando arriesgo.

1976 2010

2010-03-23T16:11:00.001-07:00

El futuro es nuestro por prepotencia del trabajo.

Roberto Arlt

Los 24 de Marzo, al menos en la Argentina,

tendría que llover todo el día.

Crimson

2010-03-21T11:06:00.000-07:00

Trató de sobrevivir vendiendo versos y promesas, pero sus antiguos amantes prefirieron a sus mujeres reales. Ellas les requerían de trabajo amoroso en lo cotidiano, y siempre era preferible a seguir besando el dócil monitor.

Viva

2010-03-18T16:11:00.000-07:00

Mucha acción en mi vida, no hay palabras vacías. El tiempo sabe a violetas y la lluvia comienza su canto. Mucha labor que impide que pierda tiempo diciendo aquello que prefiero vivir. Cuando regrese la luz de las musas habrá decires llenos de imágenes a todo color. Disfruto de éste estar siendo con sus tornasoles, en medio de lo incierto que implica respirar y entiendo que, aunque han luchado por desterrarme, perdieron el tiempo mintiéndose a sí mismos. Fantasmas de mi vida. Los amo por sus intentos, comprendo sus necesidades, aprendo de sus equívocos.

Mucho acto en mi vida. La piel estremecida y la voz llena de ternura.

Mujeres

2010-03-08T12:26:00.000-08:00

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Oliverio Girondo

Earthquae in the soul

2010-03-07T08:16:00.000-08:00

Cuando todo tiembla ellos saben que el instante es lo único que vale. Entonces mientras piden, no saben a quién ni a qué, pero piden, que todo se detenga que nada caiga que el tiempo pase más rápido, aseguran que después de ésto, serán más sensibles y sabrán aprovechar la vida y valorarán los momentos inolvidables del encuentro y estarán en el presente de modo perdurable y tantearán las flores y las plantas y a los animales no los echarán de su lado por molestos e inoportunos. El tiempo les dice cosas que ellos creen entender ahora que todo tirita. Esperan que se detenga la vibración para poder abrazarse y decirse cuánto se aman y se perdonan todo aquello que se recriminan en la quietud de la naturaleza.

Que se frene para poder detenerse.

Entenderlos. Inferirlos. Descifrarlos.
Humanos.

Están a merced del "ahora" y en la quietud es imposible darse cuenta que el "Hoy" es lo único que hay. Que por sentirlo como propio e infinito este santiamén, no se abandona a los otros.Y en el interior de sus almas, que se agitan junto con la Tierra, la vida es la única cosa que cobra sentido de existencia en el devenir, en el acontecer de un andar al que ya no se le puede elegir el ritmo.

Fotografía Gabriel Sastre

Freedom is what you saw

2010-02-21T16:38:00.001-08:00

danza sobre las nubes

camina en medio de la paz del bosque
corre hacia la lluvia
se encandila con las estrellas fugaces
mares de colores diversos
alturas montañosas colmadas de sombras añosas
desiertos que dejan correr, sobre ellos,
algunos ríos caudalosos

lagos con formas de duendes
senderos increíbles
aguas frías y cálidas
tintes a toda gama
piedras de donde fluye agua hirviendo a borbotones
más allá del sol
los arroyos cantan al unísono del tiempo.

Repletos sus ojos de belleza y secretos

parten hacia nuevos paisajes

y mientras los faros descansan

sueña nuevas realidades

que continuarán colmando su viaje.

Sin Valentín

2010-02-14T16:21:00.000-08:00

Cada cual espera que el amor sea eso que cree que es.

Pero no siempre hace todo lo mejor de sí para que se le parezca a sus sueños.

LapsE the WorLd

2010-02-10T16:34:00.000-08:00

Mientras corrías en el bosque y en el campo, mientras tu sonrisa saltaba y se desprendía de vos para acariciar mi cara y el viento empujaba las caricias

y las nubes cobijaban el deseo de los cuerpos y las almas se llenaban de alegría

y los caminos empinados, pedregosos intentaban impedir que llegáramos hasta los paraísos que la naturaleza nos regalaba

y el retiro de la usanza que nos bosquejamos se hizo existencia y me ganabas las partidas de backgammon con el azar en los dados y en los dedos y el corinto del vino te enjuagaba la boca que besaba como nunca, la mía

y la ventana nos regalaba un raulí fabuloso y las aves trinaban todo el tiempo

y el tiempo no fue más que eso:un garbear mientras siendo, éramos.

Mientras todo eso, éramos dos seres bellos y boyantes.

Rain and Feathers

2010-02-03T06:21:00.000-08:00

La lluvia se presenta densa, como apretada. Gran cantidad de agua se desploma sobre la tierra que pareciera recibirla agradecida. Olor a lluvia y un millar de hojas cetrinas brindan un espectáculo que se esperaba en un día como el de hoy. Un resplandor hace de ilusión en mis ojos y montones de pequeños lagos donde bañarme ó beber agua aparecen ante mí.

El viento anunciaba la tormenta desde anoche y no dejé mi casa para evitar cualquier desastre. Encogido consigo mantener temperatura y no perderme el espectáculo. Mis plumas disputan con las gotas. Batanear con ellas es como un juego. El aire gélido me lleva por senderos de ensueño y me pierdo allí acurrucado hasta el nuevo amanecer. Ni una chispa de sol puede rescatarme de esa sensación.Para evitar malgastar éste momento, resisto con los ojos bien abiertos, y no dejo de salmodiar.

Mi canto entre otros cantos vecinos, le da la bienvenida a la lluvia. Somos los antiguos de éste mundo, sabemos de su bendición en cada amanecer.

Emma sueña con viajar de LUIS GRUSS

2010-01-29T16:38:00.000-08:00

Otra obsesión de Emma Bovary es la tentación de lo lejano. Supone que su felicidad la espera en París (ciudad que no llega a conocer) o en una Italia idealizada. Alucina con parajes remotos y glamorosos que su imaginación convierte en orgasmos infinitos. Emma supone que ciertos sitios del planeta fomentarían su placer así como una planta prospera en determinados ambientes y no en otros. Viajar, alejarse, conocer lindas playas, distraerse con lo eterno nuevo. Supongo que a todos nos pasa (al menos por momentos) algo parecido. Depositamos en la distancia un camino posible de liberación personal. Pero sospecho que tampoco por ahí va la cosa. Por muy hermosos que sean los viajes de pronto se terminan como las mejores vacaciones. Y luego hay que soportar la permanencia y (desafío mayor) aprender a movernos sin cambiar de lugar.

Extraído de:
http://suspendelviaje.blogspot.com

Silencio

2010-01-28T10:40:00.000-08:00

Jump

2010-01-26T08:26:00.000-08:00

Miró fijo el objetivo. Sabía que no sería sencillo. Tendría que estirar muy bien las piernas o las patas, como se prefiera. Acomodar la cabeza derecha porque pesaba lo suficiente como para mandarlo de frente al suelo. Tomar carrera. Todo le resultaba imaginable, pero no sabía si la realidad superaría a la ficción y llegaría del otro lado, tomaría lo que necesitaba y se iría. El corazón le latía fuerte, casi que no le alcanzaba el aire de la brisa de la noche, para que los pulmones cargaran lo suficiente y el oxígeno le permitiera seguir pensando. La vista se le nublaba de a ratos y le temblaban las piernas, volvía a respirar profundo y recuperaba la claridad. Entonces arremetía nuevamente. Ahora sí estaría más cerca, ahora habría llegado el momento del salto. Giró la cabeza para asegurarse que nada se interpondría y arrancó. El paso del trote lo percibió en cámara lenta, sin embargo había adquirido cierta velocidad que le permitiría dar el salto. En el tramo que le faltaba lo vio, delante de él paralizado lo miraba fijo con un gesto aterrador. No tuvo otra opción que detenerse, fue una frenada que levantó algo de polvo. Otra vez el gato se había cruzado en su camino impidiendo que lograra pasar la cerca y llevarse la bicicleta que hacía días venía campaneando. Cuando él se detuvo, el gato con la hablidad que lo caracterizaba trepó a uno de los postes y se posó sobre le asiento de la bici del otro lado del alambrado.
Él sonrió, sabiendo que volvería a intentarlo mañana.

2010-01-19T15:26:00.000-08:00

el agua castiga

sin sol en el cielo

las velas hinchadas y el viento nos mece

tus manos me bañan

tus ojos me llevan

camino a la fiesta de mi alma serena

el lago me cela

por eso el enojo

hace tempestades

espero tu boca

la llamo

la huelo

la muerdo sin formas

el barco que acuna

ésta pasión morena

sabe de naufragios y de playas bellas

nosotros en él

vamos sin amarras

La Maga

2010-01-17T17:11:00.000-08:00

Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impuso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas. Su vida no es desorden más que para mí, enterrado en perjuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo, condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.

Julio Cortázar del Capitulo 21 de Rayuela

Happy Birthday

2010-01-12T15:48:00.000-08:00

Me despertaba temprano porque no podía aguantar las ganas de saber cuál sería el regalo. Para ese entonces papá ya se había ido a trabajar y no volvería hasta la noche. Eso siempre que la fecha cayera en un día de semana, si era sábado o domingo papá estaba leyendo el diario en el comedor mientras desayunaba. Café con tostadas y queso blanco. Todo sin sal, había dicho el médico después de la última internación. También sin azúcar. Miles de veces me pregunté como hacía papá para aguantar la amargura y la falta de dulce de las cosas. Dulzura no era lo que él más desplegaba sobre mí. Era más bien

medido, justito, preciso. Poca palabra, poco abrazo, poco beso. Papá había triunfado en la vida, más que de la vida. Recuerdo que algunas veces, cuando él regresaba de la oficina yo corría a la puerta y le metía la mano en el bolsillo de su traje mientras decía:

- Pa! me trajiste un chocolate Suchard verde?

Y él me respondía sacando la billetera del bolsillo de atrás del pantalón:

- tomá, andá a comparte uno al kiosco de enfrente. Y yo le decía casi llorando:

- No quiero ir yo a comprarlo, quiero que vos me traigas un chocolate!.

Al día siguiente cargaba uno en el bolsillo. Yo prefería no tener que decírselo. Así era papá conmigo, a pesar de ello nunca dudé cuánto me amaba.

Saltaba de la cama para llegar a la cocina, abrazarlos a mamà y a papà y recibir la exclamación al unísono de Feliz Cumpleaños. Era un día más donde ser protagonista, a diferencia delos 364 restantes, tenía razones justificadas para los caprichos. Mamá estaba atenta a mi llegada. Siempre estaba atenta Mamá. Entonces los paquetes se presentaban brillantes ante mis ojos y frescos ante mis manos. Lo que había adentro se trataba de algo soñado por mí. Nunca faltó una carta en nombre de los dos, escrita por mamá, que era la que había terminado el secundario con medalla de oro y había leído toda la Literatura que llegaba a sus manos. Y las líneas hablaban de milagros de amor.

En cada cumpleaños de mi vida tuve sorpresas imborrables.Desayunaba con Coca Cola helada porque el calor era insoportable.Un poco más tarde el teléfono empezaba a sonar. Desde distintos lugares del Universo las voces se repetían en el feliz cumpleaños negrita linda! de los seres queridos. En el mes de Enero siempre fue verano en ésta parte del continente, hasta ahora, donde todo está cambiando tan vertiginosamente que hasta los árboles están despistados por el clima. Los abedules dejan caer algunas hojas de color poco intenso en pleno 13 de Enero.En verano mis familiares volaban de vacaciones a diferentes destinos. Desde esos sitios me llamaban. Algunos hacían largas colas en las cabinas telefónicas al regreso del día de playa. También los amigos de la adolescencia me envolvieron con el mimo de recordarme aún en medio de la fiesta que vivían.A otras camas llegué casi de día, para dormir largamente después de haber festejado toda la noche con amigas y amigos los cumpleaños veinteañeros. Para los de los treinta hubo modos diversos de festejos, cambiantes, dinámicos, sorpresivos. Recuerdo aquellos días donde sabiamente elegí pasar el día de mi cumpleaños con la soledad ,como única compañía.

He sido premiada por la vida.Con el paso del tiempo ese día se fue cargando de nuevos saludos, otras voces se sumaron por los cables de los teléfonos y de los teléfonos sin cables. Hasta los inesperados de la mano del panadero ó en el supermercado.

Abrazos infinitos y finitos me hicieron ésta que soy.Hubo mañanas sin regalo empaquetado. Otras donde las caritas de mis hijos significaron el obsequio más increíble que pudo darme la vida.

Un día ya no estuvieron los viejos en la cocina ni en la oficina. El chocolate Suchard verde dejó de fabricarse, yo estoy más grande, rota pero entera y mi alma conserva ese alboroto interno que empieza a desatarse a horas de cumplir 44.

Word

2010-01-11T09:23:00.000-08:00

No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

Mario Benedetti

Somos Chicas Almodóvar

2010-01-08T17:08:00.000-08:00

Putas pero con glamour, dice mi amiga Carolina y yo comparto su mirada . Poder encontrar la hembra que hay en una es una tarea deliciosa, siempre que estemos dispuestas a pagar el precio que implica saberse vulnerable y fatal al mismo tiempo. Bucear por las propias sensaciones, dejarse llevar por la sorpresas, atender el detalle de la caricia, el lugar preciso, la lengua caprichosa. Saberte puta con glamour tiene que ver con el estilo, con el modo de caminar, los vaivenes de las caderas ,la mirada , la indumentaria y una punta de cosas más. Puta con glamour no es cualquier cosa, fluctúa entre etérea y heavy metal, andando en tacos altos ,botas texanas o zapatillas, podría escribir la marca pero igual no tiene importancia. Los colores del alma aparecen en la ropa y vas más linda que nunca por las veredas del barrio, del pueblo, de la metrópolis. Puta con Glamour dice mi amiga Carolina y yo le digo que sostengo la puta y aborrezco la reventada. Hay diferencias. No es igual soñar remando el sueño, que ir detrás del sueño de otra a manoteárselo. Este camino que hemos emprendido mi amiga y yo, no era desconocido , nosotras sabemos de él porque ya estuvimos allí. Hay pasados que es bueno re - montar. Algo aprendimos sin vueltas, aprendimos a disfrutar del cuerpo y del alma propia y ajena, de ése que se presta por necesidad o deseo a compartir un tiempo sin relojes, en un lugar sin paredes que limiten, con un andar casi flotando por las calles de los sueños y los besos de colores.

Putas con glamour, que ocurrencia la de mi amiga Carolina.

Chin Chin 2010

2010-01-02T17:59:00.000-08:00

Brindo por las mujeres que derrochan simpatía
brindo por los que vuelven con las luces de otro día
brindo porque recuerdo tu cuerpo, pero olvide tu cara
brindo por lo que tuve porque ya no tengo nada...

Brindo por el momento en que tu y yo nos conocimos
y por los corazones que se han roto en el camino
Brindo por el recuerdo y tambien por el olvido
brindo porque esta noche un amigo paga el vino...

Porque la vida es dura por el fin de la amargura
brindo porque me olvido los motivos porque brindo
Brindo por lo que sea que caiga hoy en el vaso
brindo por la victoria , por el empate y por el fracaso...

Brindo por seguir queriéndote toda la vida
casi este lleno el vaso con la sangre de otra herida
Brindo por la emoción pero tambien brindo por frialdad
que la salud no falte a toda la humanidad...

Caiga quien caiga brindo sobre la luz de una vela
Toda la noche brindo y que la mañana venga
No es un momento triste ya que brindo con amigos
brindo por el futuro con la noche de testigo...

Si alguna vez no brindo siquiera por tonterias
brindaré con silencio por la fortuna perdida
Brindo muy en serio por una vez en la vida
brindo hasta la cirrosis por la vacuna del SIDA...

Desde un rincon del mundo...brindo contigo...SALUD!

Andrés Calamaro

2010-01-01T12:50:00.000-08:00

Life is time for adventure, always.

(la vida es tiempo de aventura, siempre.)

Flying

2009-12-29T20:23:00.000-08:00

Alas tiernas y jóvenes

Vuelo explorador del tiempo

Nada ha cambiado desde entonces

Llevo en mi vuelo los vuelos

Todas las mariposas, soy Yo.

Stop

2009-12-29T09:03:00.000-08:00

Pausa

_________Intervalo

__________Interrupción

_____________Paréntesis

________________________Alto!!!!

para

mi

corazón

incauto
_________________________lesionado

Voces homónimas al pie del precipicio siempre caen sobre nosotros

_________________________________la locura de los arrebatos

Autora Diana Pera

Caro Matella / best of antarctica

BuTTeRFLy

2009-12-26T13:22:00.000-08:00

Algunas parejas esperan que les toque el momento de entrar por la puerta que tiene el cartel.

Se nota que pasan cosas entre ellos, no porque se besen cada tanto o se miren a los ojos con deseo, sino porque están de pie y en fila una detrás de otra desde hace más de cuatro horas. Llevan desfilando desde hace tres meses miles de ellas. No soportarían esa espera si no estuviesen seguros de sí mismos.

Las miro desde el banco de la plaza de enfrente al edificio gris y rojo, sobre la Avenida Pavón. Es el lugar que elegí desde que me designaron para ésta investigación.

Me pregunto si el Dr. Proiler ha elegido esa calle en alusión a ese "estar como pavo" cuando se está enamorado. No es relevante.

Entiendo que si esas parejas están allí es porque no dudan que tienen lo que el cartel pide. Y lo que oferta no es poco. En mi inspección frente a la puerta de madera del edificio lo leí. Donde empieza la fila de parejas se anuncia: "Pago 10 dólares por mariposa".

Proiler intenta probar alguna de sus teorías, en éste caso con mariposas. Está dispuesto a dejarlas volar todas juntas y en un mismo instante. Aún no he podido confirmar cuál es su objetivo ni sus hipótesis. Y eso sí es relevante.

Sospecho que se trata del último intento de Proiler de concientizar a los hombres y mujeres del poder que posee la naturaleza.

Para probarlo escogió a los enamorados, porque ha comprobado con anterioridad que cada uno alberga en su estómago alrededor de 10 a 15 mariposas. Aquella vieja frase de: "me haces sentir mariposas aleteando en el estómago" fue razón de investigación para Proiler durante los últimos tres años. Los resultados fueron positivos y a la postre inventó un pequeño lápiz de láser que consigue extraerlas una a una sin lastimar sus frágiles alas. La intervensión es indolora, Proiler no arriesgaría dañar al género humano por ninguna causa que lo obsesionara. Además los intervenidos pueden generar al cabo de una semana, nuevas mariposas.

Hay un inconveniente y es que con frecuencia sólo un integrante de la pareja las porta demostrándose que no es correspondido y el drama es inevitable.

Los detractores del Dr. Poriler, que no son pocos, desde que intentó sostener la teoría del eslabón perdido con los monitos de Gibón, lo tildan de antiromántico. Otros dicen que no puede destruir sentimientos tan nobles de quienes se creen amados y aman en consecuencia. Que por ningún experimento se justifica llevar a la ruina a parejas correctamente constituidas. Él no los escucha. No tiene tiempo. Para la ciencia hay que ser preciso y Proiler lleva recolectadas apenas 6.000.000 de mariposas. Cuando complete el número de mariposas que exigen sus ecuaciones, las soltará para hacer vibrar al mundo.

Sobre una idea de R. Valcárcel que la tomó de...que la tomó de...ý así la literatura.

crazy words

2009-12-26T10:32:00.000-08:00

- Fiiiuuuu

- Splash

- Glup glup glup

- zzzz zzzz

- tìtip tìtp tìtip

Lo humano al nacer cae en un sueño como quien cae al mar,

en ocasiones se ahoga antes de escuchar el despertador.

The table

2009-12-23T16:32:00.000-08:00

Cuando llegan éstas fechas pienso que sería mejor meterme debajo de una piedra y esperar que pase. Los demás corren,compran, piensan en qué comer. Son casi la mayoría de los y las que me cruzo en éstos últimos días de oficina. Hablan de regalos, encuentros, gente a la que desean ver y otra con la que prefieren ni cruzarse. Escucho comentarios sobre precios, menúes y cuando las interlocutoras son mujeres, a veces escucho hablar de calzones rosas. Estacionar cerca de dónde voy es realmente una tarea complicada. Comer a diario también porque la idea de almacenar hace brotar gente por la góndola que elijas. Intentar saludar sin decir felices fiesas te convierte en un mal educado. Por el fastidio que me produce todo éste desborde es por lo que cualquier piedra me vendría de maravillas. Salgo de la oficina camino a casa y sé que en ese trayecto alguien me insultará porque voy despacio ó me mirará con mala cara porque la mía es de absoluta sorpresa frente al apuro. Las cuadras que distan me hacen sentir una extranjera en mi propio pueblo y preferiría estar en un lugar donde la gente festeje lo que siente, no lo que le mandan sentir. Las fiestas y el verano traen visitantes y todo se llena.

La Navidad sólo me hace bien porque me recuerda la infancia, esa espera inquietante y sublime que culminaba en las manos llenas de sorpresas.Ahora repito esa magia para mi hijo más pequeño y la mantengo entre líneas para el mayor. Espero sus caras llenas de alegría por el poder de un Papá que todo lo puede y lo cumple. Que lindo sería que papá estuviera aquí, sería mejor si estuviera con mamá también. Tan bello sería que pudiéramos mirarnos a los ojos y saber que cada uno hizo de sí mismo lo mejor que ha podido. Que compartieran la mesa con la familia que he formado, que pudieran verlos uno a uno y disfrutar de eso, que es su descendencia. Sería impresionante que en la mesa que prepararé tengan un lugar todos y todas aquellos que me hicieron bien, queriendo y sin querer, a esas también les haría un lugar. Por estas cosas es por lo que la piedra puede esperarme, porque si los ojos de cada uno de mis amores y odios se presentaran esta noche nada de nada de lo que sucede en la realidad periférica conseguiría arruinarme éste estremecedor momento en Navidad.

Women

2009-12-19T11:53:00.000-08:00

" como vírgenes, demasiado mujeres

como mujeres, demasiado virgenes"

Oliverio Girondo

2009-12-14T15:30:00.000-08:00

Nunca habrá "Puente" hacia una ilusión.

Yo primero.

2009-12-14T13:11:00.000-08:00

Y si el pie te dijera que la flor le quita espacio y mérito en la foto. Si se enojara porque él tiene suficiente belleza como para que se la opaque una violetilla cualquiera. Si se dignara a hacer huelga y dejara de andar, porque elegiste poner delante una flor y no lo elegiste a él. Si exigiera recuperar su lugar y su valor y entonces comenzara a patalear y de tanto hacerlo destrozara a la flor pequeña y frágil y la flor no tuviera modo de defenderse y se quedara quieta y deshecha sobre las piedras y nadie pero nadie pero nadie la recogiera?.

2009-12-14T12:53:00.000-08:00

El agua canturrea cosas que yo no sé. Cuenta historias que nadie guarda mejor que ella. Añora secretos que nunca volverán a la voz. Guarda rastros. Algunos olvidados otros perdidos. Ella limpia forzosamente lo que toca. Y aunque no tiene idea compleja de lo que significa en sí misma, palpita finales no gratos, si el hombre y la mujer de ésta Tierra no empiezan a acunarla como a una niña frágil y apenas nacida.

Lugar: Lago Meliquina - 7 Lagos

She continues growing

2009-12-10T06:52:00.001-08:00

Andrea se sentó frente a su escritorio. Lo hizo con un lápiz en la mano derecha, es diestra y un block de papel en blanco. Presentía que le alcanzaría sólo con una hoja.Ésta vez lo iba a escribir.Era tiempo de balance. El año estaba llegando a su fin y aunque siempre había creído que las evaluaciones se debían hacer paso a paso, entre otras cosas para no olvidar detalles, ésta costumbre humana y romana de vivir cíclicamente no se resistía a sus creencias. Comenzaría a escribir en dos columnas, para eso trazó una línea central desde arriba de la hoja blanca, que impávida, no tenía idea de aquello de lo que sería testigo. En la columna derecha empezó a deletrear todo lo que el año que terminaba en horas más, le debía. Y del otro lado, por esa vieja manía de asociar sueños a la izquierda, con una letra impecable y casi glamorosa escribió todo lo que había sido posible en su vida hasta aquí. Un rato de silencio la acompañó, una música de fondo entraba por su ventana, eran las aves de siempre, las que la visitaban en su jardín.

Cuando terminó se dedicó a leerlo en voz alta. Escucharse siempre es capitalizar algo. Su voz lanzó al aire sonidos increíbles. Por momentos sintió que no le pertenecían esos hechos, casi no podía creer que fueran suyas esas historias y momentos y recuerdos. Sus posibles tomaron una dimensión que estalló en su pecho, como un fuego artificial lleno de estrellas incandescentes. De pronto notó que las letras y las oraciones se tornaban de colores todos brillantes. Aún los negros y los grises, pocos ellos, algunos más intensos que otros tornaban sus tonos lentamente convirtiéndose en espacios luminosos. La hoja blanca dejó su impavidez para mostrarse curiosa entre las palabras surcadas en sus renglones.Andrea sintió que sólo una frase le faltaba a su balance, eligió un lugar central, ni una columna ni la otra, ese centro era ella misma. Allí escribió con el mismo lápiz del inicio: Tengo la vida que quiero tener. Y dejó de contar.

Entre mujeres

2009-12-07T13:21:00.000-08:00

En diciembre, acá, la noche tarda en llegar. Así y todo suceden otras cosas casi de igual modo que en cualquier parte del Mundo. Suceden más allá del día y de la noche, a pesar del tiempo en que se demoren cada una de ellas. Pasan por mérito de la gente o de las cosas. Como dice Macedonio, las cosas colaboran bastante en ocasiones. Pero la mayor parte de lo que sucede, es por mérito de los hombres y mujeres de ésta Tierra bendita, sabia, mansa, estoica. Una mujer mira por una ventana. Cada mujer parece la creación de un templo especial que puede albergar dioses y demonios. Esta mujer que mira por una ventana cree que cuando las copas se han roto ya no hay qué las ligue, sólo quedan cicatrices que ella lame largamente. Sin embargo más allá de las muestras que la vida cotidiana le dé de lo contrario, ella lucha para sostener su convencimiento. Otras veces esa mujer que mira por una ventana, cree que el tiempo sucede de un modo particular para ella y que el resto de los mortales son apenas seres menores, diminutos, poco confiables y siempre pero siempre de poca estirpe. Los llama cuerdos, dice pertenecer a la estirpe de los locos de la colina. Cuerdos, locos, cuerdas, locas. Cuerdas locas. Cuerdas que buscan hacer puente, crear lazos. Lazo que no llega. Para ésta mujer, que mira por la ventana, su estado de superioridad y alta estima la encuentra perpleja y en soledad con la cabeza en la almohada en las noches estrelladas.

Cuando llega la Navidad, como ahora, se piensa nuevamente sin el amor que espera. Se detiene, observa a su alrededor. Respira profundo. Lanza un alarido. Tal vez éste haya sido su único sonido verdadero. Ni las palabras ni los gemidos regalados a quienes parecían no merecerlos, tuvieron la autenticidad que éste grito ha impuesto en el aire. Cuánto dolor hay en ella. Pobre, se dice y se lamenta, pero nadie lo sabrá nunca. Una vez más le ha salido mal. Creyó, confió, esperó y nada de aquello que añora se le ha aparecido.

Desde otra ventana, otra mujer con otros ojos la mira, y en medio de sentimientos encontrados, por causas que no vienen a ésta historia; elige pedir un deseo al cielo inmenso y soberano. Recorre el atardecer de un cielo rojizo, espera la aparición del Lucero y pide por la otra mujer y sus sueños rotos.

COLABORACIÓN DE LAS COSAS

2009-12-06T12:40:00.000-08:00

Empieza una discusión cualquiera en una casa cualquiera pues llega un
esposo cualquiera y busca la sartén ya que él es quien sabe hacer las
comidas de sartén y ésta no aparece. Crece la discusión; llegan parientes.
Se oye un ruido. Sigue la discusión. Se busca una segunda sartén que acaso
existió alguna vez. El ruido aumenta. Tac, tac, tac. No se concluye de
esclarecer qué ha pasado con la sartén, que además no era vieja; se
escuchan imputaciones recíprocas, se intercambian hipótesis; se examinan
rincones de la cocina por donde no suele andar la escoba. Tac, tac, tac. Al
fin, se aclara el misterio: lo que venía cayendo escalón por escalón era la
sartén. Ahora sólo falta la explicación del misterio: el niño, de cinco
años, la había llevado hasta la azotea, sin pensar que correspondiera
restituirla a la cocina; al alejarse por ser llamado de pronto por la
madre, después de haber estado sentado en el primer escalón de la escalera,
la sartén quedó allí. Cuando trascendió el clima agrio de la discusión
conyugal, la sartén para hacer quedar bien al niño, culpable de todo el
ingrato episodio, se desliza escalones abajo y su insólita presencia a la
entrada de la cocina calma la discordia.

Nadie supo que no fue la casualidad, sino la sartén. Y si es verdad
que puede haberle costado poco por haber sido dejada muy al borde del
escalón, no debe menospreciarse su mérito.

Macedonio Fernandez

Nana para la Cebolla

2009-12-05T10:25:00.001-08:00

Finas, trasparentes, cintas pequeñas, suaves y tersas. Se deslizan por el filo mientras bailan antes del fin. Finas, trasparentes; girones de cristal que muestran su delicadeza junto con su intensidad. Intensidad en su aroma, desprenden una nube invisible de aridez, ácidas hebras filosas.

Se van ablandando entre los jugos de la sartén, van perdiendo transparencia para convertirse en sepia dulce que las habita. Rizadas plumas de oro.

Estos gajos esbeltos rechazados por mis manos y mi nariz, se funden en un fondo al que accederé más tarde. Generosas deshacen su globo de frescura.

Una sobre otra, capa por capa, se incluyen, se contienen. Cobertura del alma, una y otra vez. Piel envuelta en piel, que guarda y protege los secretos en la profundidad

Todo esto le aparecía en su mente. El campo y la cocina habían sido sus dos refugios. Desde pequeña, cada mañana de verano que amanecía en el campo; saltaba de la cama sobre sus pantuflas y corría sin lavarse los dientes a la cocina a pararse junto a Julia frente a la mesada. Julia la abrazaba fuerte, la llenaba de besos en las mejillas en la frente y sobre sus párpados cerrados. Mi pequeña princesa le decía .

La cocina del campo y Julia fueron su contacto con la felicidad. Pasaba el verano allí, desde que las clases terminaban, sus padres se trasladaban a la Estancia y ella se quedaba en manos de Julia.

Hoy Julia barre. No sé que polvo.

Estar a su lado en la cocina era una invitación a la magia. Los aromas. Los jugos. Los colores. Las formas. Las texturas. Julia dejaba que ella probara, se ensuciara, intentara y aprendiera.

Una vez parada allí, todo lo que pasara por las manos de Julia adquiría magia y poesía.

Mientras cortaban las verduras crudas para la ensalada, le contaba historias sobre cada una de los ingredientes, le sorprendía escuchar como la lechuga había entrado en guerra con cada uno de los bichitos que intentaban habitar en ella, y era en medio de la lucha cuerpo a cuerpo de las hojas con el agua del fuentón, donde las palabras de Julia se hacían imagen pura ante sus ojos. Reía frente a la historia del tomate que había decidido suicidarse lanzándose a una ensaladera.

No quería bajarse de la silla que la dejaba estar a la altura de Julia y sus inventos. Saboreaba suavemente el amor entre la crema y las frutillas, una a una se preparaban para ese encuentro. Decía Julia que se bañaban, que se ponían bellas para entregarse a la blancura de esa crema acogedora que esperaba en el bols.

La cocina del campo fue el lugar donde huir del desamor, del olvido, de la indiferencia de sus padres. Ellos fueron padres porque había que construir herederos. Lo eran por la biología.

Julia en cambio era cocinera por amor. Y la amaba, la amaba tanto que ella sentía en cada ingrediente una caricia en su cuerpo. Las únicas sonrisas de sus días eran en verano, eran en el campo, eran paradita al lado de Julia.

Durante el invierno, nada.

La primavera le anunciaba la alegría y el sentido de estar viva. El verano se acercaba y con él las ollas, las cucharas, tenedores, palos de amasar y cuentos. El tiempo de la siesta se sumergía en recetas cargadas de ternura. Julia está en ella.

Hoy Julia barre. No sé que polvo.

Agoniza en su cama, la misma cama de la que saltaba por las mañanas para ir al encuentro con los únicos gestos de ternura que la habitan. Ha venido a morir al campo.

Ya casi no puede respirar y sin embargo.

Se van ablandando entre los jugos de la sartén, van perdiendo transparencia para convertirse en sepia dulce que las habita. Rizadas plumas de oro.

Estos gajos esbeltos rechazados por mis manos y mi nariz, se funden en un fondo al que accederé más tarde. Generosas deshacen su globo de frescura.

Una sobre otra, capa por capa, se incluyen, se contienen. Cobertura del alma, una y otra vez. Piel envuelta en piel, que guarda y protege los secretos en la profundidad

A la hora de la siesta

2009-12-05T10:00:00.000-08:00

Hubiera querido que me tragara la tierra o mejor que se lo tragara a él pero pensar eso estaba mal. Me caían las gotas de transpiración por las cejas y una gota salada entró en un ojo y lo refregué con el puño, y me quedé como una estatua para que mi mamá no escuchara sino tendría que salir y decirle, no quería imaginarme lo que me pasaría después de semejante macana. Entré corriendo y me costó esconderme ahí abajo, con la muñeca doblada sentía cosquillas porque se me estaba durmiendo. Tuve miedo que algún sonido saliera por mi boca entonces sería el fin. Ya pasa me dije para tranquilizarme pero estaba mintiendo porque en cuanto él tocara la puerta y mi mamá se enterara no habría manera de huir de su enojo. El enojo de mi mamá era difícil, ella se quedaba en silencio mirándome fijo con esa forma que yo no podía resistir porque cuando me mira así, siento que sus ojos entran cada vez más hondo hasta mi alma y cuando estoy a punto de llorar le digo que tiene razón que sí que ya voy que yo lo hice que me perdone. Cuando escuché el timbre pensé ¡qué ocurrencia la mía esconderme debajo de esta cama que está a pocos metros de la puerta de la calle!, si era obvio que él iba a venir a quejarse a mostrarle a mi mamá su furia y a contarle lo que yo había hecho. Me dije que mejor irme de mi casa desaparecer abandonarlos a mi papá y a mi mamá borrarme para siempre de sus vidas hubiera sido más inteligente pero pensar eso también estaba mal. No sé cuánto tardó mi mamá en llegar a la puerta pero cerré los ojos fuerte fuerte como cuando era más chiquita y creía que por cerrar los ojos podía desaparecer. Cada paso de mi mamá era como los de los sueños en que uno tiene unos zapatos que pesan muchos kilos y apenas podes despegarlos del suelo justo cuando más rápido necesitas escapar porque te persiguen. Todavía estaba agitada por lo que había corrido desde la esquina en el momento en que me di vuelta y lo vi parado escuchando lo que yo le decía a mi amiguita Susana. Mi mamá lo saludó sorprendida por su visita a esa hora de la siesta no era hora de tocar el timbre, oí que él protestaba me parecía estar viendo la cara de mi mamá mientras lo escuchaba no dejé de transpirar y en mis ojos cerrados ví la cara de mi papá. La cara de mi papá también era difícil cuando se enojaba, parecía que el rojo de su enojo se desprendía y quemaba mis mejillas y yo no podía resistirme y antes de ponerme a llorar le decía que tenía razón que nunca más lo haría que ya voy que yo lo hice que me perdone. Mi mano estaba definitivamente dormida pero yo no iba a salir de abajo de la cama aunque se me muriera la mano. Él era alto y flaco tenía bigotes podría haber sido mi abuelo, pero era nada más que el vecino de la casa que estaba pegadita a la mía, y mi mamá me había contado que ese pelo canoso y lacio que le cubría la cabeza era un peluquín. Justo él estaba detrás mío cuando se lo conté a Susanita en la esquina y rompí con el secreto de su cabeza. Cuando mamá cerró la puerta sus pasos venían hacia mí y yo ya me imaginaba sus ojos.

Tan exquisitos como el Vino.

2009-11-23T16:13:00.000-08:00

El marido de mi hermana le dice desde que nos conoció.

- Gente rara tu familia!!!

Lo repite casi como un mantra.Debe ser difícil entendernos, sobre todo a mi prima Carmencita, al Tío Coco y a mí.Parece que los genes fueron marcando una manera de ser en la descendencia, que no puede ser explicado aún por la ciencia.A decir verdad, creo, que a la Ciencia poco le importa lo que a nosotros nos pasa. Es un fenómeno que hasta hoy, no había generado ninguna molestia.Salvo el mantra sistemático de mi cuñado: Gente rara tu familia!

Hoy a la mañana cuando tocaron la puerta, no imaginé que tendría detrás de ella semejante espectáculo.Me sentí estrella de Hollywood, pero me duró poco. La prensa no es respetuosa con las estrellas.Un tumulto de cámaras, flashes, cabezas, cabezas negras más pequeñas con gorros de espuma se lanzaron sobre mí, en cuanto abrí.Un griterío i-nen-ten-dible sonaba desafinando; mirá que llevo años entre la música, pero cómo ésta, ninguna en mis 45.Como un acto reflejo de defensa, cerré la puerta. Me extrañó que me costara poco, parece que los periodistas tienen destreza en esto de esquivar cachetadas con forma de portazos.Dejé que mi espalda se sostuviese sobre la puerta como hacen los actores en las escenas de terror o de amor, después de haber abierto el portal equivocado.Me quedé unos segundos tratando de entender; me costaba.Hasta que comencé a escuchar el griterío.Los periodistas decían: - que tienen para decir de los ojos que no ven?,¿que puede agregar a lo que se dice, sobre el ojo de la familia que muestra como un espejo los pensamientos invertidos?,¿puede decirnos si están en la casa los demás ojos?.Era una pesadilla. ¿Cómo hacer para explicar aquello que formaba parte de nuestra más absoluta familiaridad?

El Tío Coco fue el primer caso que puedo describirles.Cuando tenía tres años se dieron cuenta que tenía un ojo que se iba de farra cada vez que alguien decía una mentira.Se dio cuenta mi Abuelo, que como era bastante mentiroso, empezó a sentir cierta incomodidad cuando lo hacía delante de mi Tío Coco. Fue la Abuela la que finalmente se sirvió del ojo de su hijo, para desenmascarar los engaños amorosos del abuelo.Nunca se separó, eran otras épocas y las mujeres aguantaban cualquier cosa.Dónde están esas minas?

Cuando nació mi prima Carmencita, hija de la hija de mi Abuelo el mentiroso; nadie sospechó que en sus ojos, en éste caso los dos se veían sus pensamientos.Se veían invertidos entre letras danzarinas y lo que es mucho peor, es que cuando te parás enfrente de Carmencita ves los pensamientos propios, dados vuelta.Conversar con mi prima Carmen, nunca me resultó fácil, pero me acostumbré.Tenemos casi la misma edad, y nuestros juegos de la infancia nos acercaron, creo que también nos acercó la semejanza en ojos especiales.El mío es otro tipo de ojo, se trata de uno solo. El mío no ve, eso le dijeron a mis padres cuando nací. De éste ojo no verá jamás.Sonó duro para los viejos. Para mí no, porque hasta allí, no entendía otra cosa del mundo.La cuestión es que no es tan cierto, mi ojo ve.Mi ojo ve cosas que otros no ven, mi ojo se detiene en cada mariposa y puede percibir su aleteo. En cada flor de primavera.Mi ojo se posa sobre las cumbres más altas y desde allí, como el vuelo del cóndor, mira hacia abajo y descubre qué pequeños son todos, qué minúscula es la vida, qué insignificante es el segundo.Mi ojo tiene un traductor de imágenes, entonces cada vez que se detiene, te las pasa como en cámara lenta, y en ese momento puedo darme cuenta que lo que parece rápido y común es un espectáculo único, preciso, bello, casi mágico.Mi ojo que no ve, me salvó de la ceguera.

Tendré que abrir la puerta? Creo que no. Ya se cansarán, en cuánto construyan otra noticia, que venda más que los ojos de los López.

Voy detrás

2009-11-18T13:14:00.000-08:00

Camina delante de mí. Tiende a ladearse. La caña colihue que lleva en la mano se hizo bastón. Ella marca la estabilidad.Un perro lo sigue. A los que son como él casi siempre los sigue un perro. Esa compañía muda que espera una caricia y un plato de comida.

Cuando eso llega el tiempo parece detenerse para ambos. Mi mirada parece nublarse y los imagino así: sentados uno al lado del otro con los ojos puestos en algún horizonte imaginado. Siempre es preferible al futuro desesperanzador que los habita, al menos para mí.

Miro hacia delante. Huelo. El viento sopla en mi contra y trae el humo impregnado en sus ropas. Él lleva en la cabeza una boina roja. Su cuerpo encorvado va cubierto por un abrigo que le apaga el frío del invierno.

Su voz grita un sonido, que no alcanzo a entender. parece un nombre o un apodo lo que grita. Levanto la vista un poco más allá y veo a otro ladeado apostado sobre una pared.

Bajar el cordón de la vereda no le resulta sencillo, se detiene, lo mira fijo como quien pretende hipnotizarlo para que no se mueva y arremete contra la calle. Cruzándolo lo espera la sonrisa del amigo. Otro hombre y perro sosteniéndose. Del otro lado del arroyo, el abrazo. Están a la intemperie y sin embargo el gesto del amigo que espera parece abrir la puerta de una casa cálida. Un sitio donde sentarse a compartir el tiempo, hasta la próxima caja de vino. A brindar por el tiempo que les queda, a brindar por el tiempo que se ha ido.
Cuando pasé a su lado y seguí mi camino pensé que un brindis a la mañana, en ocasiones puede augurar un día lleno de sonrisas y de abrigo.

Polvo

2009-11-16T15:39:00.000-08:00

No tuvo tiempo de apretar el disparador. El minuto se le esfumaba. La nube de polvo en la calle no dejaba ver con claridad, sin embargo él trataba de enfocar. Cuando parecía que algo nítido podía convertirse en una foto empezaba a latir más fuerte su corazón. Fue allí cuando sintió que ella se acercaba por detrás, apoyaba la mano en su hombro y sin mediar palabra volcaba en su espalda, sus pechos.

A él, el corazón le latió más fuerte y las manos le traspiraron. Ya no fue el polvo de la calle quien no lo dejó ver en foco. En medio de una nube percibió sus pechos redondos y tibios. Quiso darse vuelta y besarla pero no se animó. La nube de tierra invadió el lugar, tuvo que taparse los ojos y proteger la cámara. Cuando intentó volver sobre sí mismo esperando econtrarla, sólo halló polvo.

Pensó que eso de que del polvo vienes y en polvo te convertirás, habría de ser cierto.

Hablar de amor

2009-11-09T14:03:00.000-08:00

“Te deseo por fin que, siendo hombre, tengas una buena mujer, y que siendo mujer,
tengas un buen hombre, mañana y al día siguiente, y que cuando estén exhaustos
y sonrientes, hablen sobre amor para recomenzar”.

Víctor Hugo

Adriano y yo salimos hacia el Hospital de Puerta de Hierro. La mañana era fría, había llovido durante la noche, las calles guardaban recuerdos de agua. El taxi nos esperaba en la puerta del que había sido nuestro hogar.La noche que conocí a Adriano en el bar de la esquina de Cádiz y Carretas, también llovía. Salimos del bar hacia su departamento con un andar lento y seductor. Ambos queríamos que el cuerpo del otro nos hablase por un rato más. Varias copas de buen vino habían liberado nuestro olfato, nuestro tacto y la imaginación.Adriano abrió la puerta del edificio, acompañó mi cintura con su mano y entramos. Con voz,entre estremecida y cálida, le dije que creía que no me iría de allí por largo tiempo.Esa misma noche él me pidió que me quedara. Al día siguiente busqué mis cosas en el Hotel y me instalé en su departamento.Comencé redecorando la cocina, a mi gusto. Dejé la organización del cuarto en manos de Adriano. La organización no existía, de manera que me acostumbré a su ausencia.Quevedo, Machado, Hemingway y Whitman se convirtieron en nuestras mesas de noche.. Luz tenue en el cuarto y una linternita de mano para leer hasta altísimas horas de la noche suavizando algún que otro desvelo.En el start, donde más de una noche caímos rendidos después de charlas interminables sobre el amor, se fue poblando de objetos bellos. Cada vez que yo podía, al salir del trabajo, dedicaba un rato de mis tardes a recorrer algunas de las Galerías de Arte de Madrid. Solía toparme con alguna obra que sugería que nuestro living era su morada. Así fue como pequeñas piezas se fueron acomodando donde nuestros papeles y casi toda nuestra vida les fue dejando lugar.La sorpresa de una nueva obra de arte en casa a Adriano le daba mucho placer.Los Viernes cocinábamos juntos, ambos elegíamos el menú. Me ocupaba de hacer las compras. Adriano traía el vino. Lo esperaba con todo listo para compartir el tiempo de la cocción. Comino y laurel aromatizaban nuestros relatos sobre las horas que no compartíamos. Cuando elegíamos pimienta roja para algún plato era casi seguro que programaríamos algún viaje soñado. Luego el manjar en nuestras bocas y finalmente el postre tierno de nuestros cuerpos.Con los amigos nos veíamos durante la semana, teníamos amigos y amigas comunes y solíamos a cenar en alguna fonda del centro en buena compañía. Siempre preferimos guardarnos el fin de semana para estar solos. Nosotros y nuestros sueños.En todos éstos años nunca discutimos. Hemos confrontado muchas veces, pero jamás necesitamos lastimarnos para asegurar nuestras ideas.Es cierto que Adriano y yo pensamos desde la misma ideología, con lo cual no nos cuesta entendernos. Sólo a veces, cuando el tema se trataba de las familias de las venimos no estamos de acuerdo. No hablamos a menudo de ellos.Habíamos elegido querernos.

El viaje a París coronó romanticismo y amor.Bajando la Torre Eiffel nos juramos acompañarnos siempre. En pareja o sin ella, estaríamos uno al lado del otro cuando fuera necesario, eso dijo él. Qué maravillosa es la vista desde 324 metros de altura. Lo pequeño de nosotros se vuelve visible.Cuando regresamos del viaje tuve la sensación de que empezábamos a perdernos. No había sido nuestra pequeñez la que nos desdibujaba. Era otra cosa que no pude descifrar a tiempo.Adriano comenzó a llegar más tarde de lo habitual del trabajo, le habían propuesto un ascenso que él aceptó con entusiasmo. El nuevo puesto capturaba su tiempo más de la cuenta pero retribuía mejor en pesetas. Un viernes olvidó traer vino, ya no tuve dudas. No le asombró la llegada de una reproducción sobre mayólica de Joan Miró, el dolor me invadió. Intenté comprender que estábamos eligiendo cosas diferentes y que no tenía mucho sentido negarnos esa realidad. Una sensación de lejanía y pérdida se alojó en mi corazón.Yo fui feliz con él hasta el día en que decidimos dejar de vivir juntos.

El taxi salió de la Autopista, por la colectora entró por el Camino de la Oliva dobló a la izquierda hasta Joaquín Rodrigo y se detuvo frente al cartel que dice Hospitalizaciones. Adriano pago el viaje. Bajó por su lado, abrió mi puerta y me dio la mano como hizo siempre.Durante el viaje sólo hablamos de amor.Entramos al Hospital apoyándonos el uno en el otro. Yo me quedaría para iniciar el tratamiento por segunda vez, el cáncer había vuelto.

Adriano estaba allí a mi lado.

Literatura, por respeto a mí.

2009-11-02T14:00:00.000-08:00

Levanté la cortina para que entrara luz. El reflejo tenue de un sol sin fuerzas que se derrumba detrás de la montaña entibió mi cara. Me desplomé en el sillón y me quedé pensando. Hubo más luz en mí que la habitual. Recordé a Luis Gruss y Andrea Rocha preguntándose :- para qué un blog? http://suspendelviaje.blogspot.com/, sus cascadas de preguntas retóricas intentaron ser respuestas para mi. Pero nada era del todo eso y de todo tenía un poco. A mí me convocó la Literatura, para el escritor está bastante claro que lo que le sucede a él, a los lectores no les importa. Es más debiera no importarles, al menos a la clase de lector que yo prefiero. Todos los escritores tenemos una clase de lector preferido. Se parece bastante al lector que somos.

La literatura me ha convocado a éste blog y a otros a los que he ido accediendo y sin saberlo, de repente, como llevada por un embrujo perdí mi norte.

La literatura es mi norte, al menos eso es lo que deseo que me suceda. Entonces lo auto referencial, lo próximo, lo histórico personal, lo cotidiano, hasta lo aparentemente universal camina hacia otro punto cardinal, que no desprecio, pero no es el mío. Bueno sí, para ser honesta, lo desprecio un poco. Para esos destinos tengo la enorme suerte de contar con otros seres, de carne y hueso al menos para mi, con otros espacio, con otros interlocutores. Me han invitado, sin saberlo los lectores, a llevarme por allí y he sido vulnerable a ello. Mi vida carga con algunas vulnerabilidades. La sensibilidad es una de ellas y no quiero alejarla de la literatura. Escribo cuentos, intento ser una especie de médium que presta porte para que otros vivan en escenarios diferentes a los que transcurre mi vida. Esa vida que vivo y disfruto pero que es mía, no de mis lectores. Si lo que quisiera fuera escribir un diario lo haría, a veces esos diarios se escriben en la intimidad otras, como dice Miguel en Quien de nosotros? de Mario Benedetti, acaso se escriben para que alguien los lea, entonces dejan de ser ese preciado secreto de nuestros pensamientos. No es un diario personal lo que pretendo, ni lo que vine a buscar. No es decir lo indecible para ello busco al destinatario preciso. Es una hoja en blanco con lectores posibles capaces de abrir y cerrar a su antojo como se hace con un libro cualquiera. Es la Literatura.

Inteligente, Sensual, Independiente, atractiva...

2009-11-01T10:59:00.000-08:00

Inteligente, no es lo mismo que saber cuatro frases célebres de memoria y repetirlas en múltiples contextos, ni haber leído a Cortázar, Shakespeare y tararear los Beatles.

Sensual no es lo mismo que estar cotidianamente desesperada por un tipo que te mantenga, mientras decís que no queres; que te de un hijo/a así no usas de espejo identificatorio a tus amigas - madres, ni necesitas sostener discursos feministas sobre la maternidad (que dan tanto trabajo cuando no son sentidos). Deseperada por un alguien que te proteja mientras decís que te levantás solita de las caídas, que te acompañe así no andás todo el día sola, llegas sola y te dormis sola.

Porque Independiente no es lo mismo que sola.

Graciosa sos cuando sos fea, y cuando te reís a carcajadas creyendo que festejas un bets seller.

Atractiva no es hermosa. En ocasiones se parece a regalada.

A saber por la historia, los tipos cuando usan poca inteligencia porque no la tienen o porque quien está enfrente sobra para desplegarla, suelen decir cosas como éstas. Después de todo si quieren "tirarse una mina" puede resultarles el truco. Y muchas féminas se convencen de que no les creen y están desesperadas porque sea cierto.

Venus

2009-10-31T07:24:00.000-07:00

Un vuelo imperdible en medio del amor
y una caída libre entrada la noche sin ella.

Mi amigo el Viento me ha llevado a éstas sensaciones, que elijo no detener porque en estos momentos estoy en el aire.

El viernes es uno de los días de la semana que más disfruto. Siento, a medida que se acerca, que me depara algo mágico. Espero el paso de las horas hacia la tarde o noche, con una sensación de aleteo de mariposas en la boca del estómago. Te espero.No me niego ningún detalle en su preparación, es una tiempo que abre al fin de semana donde me puedo llenar de descanso y gozos diversos. Lectura, cine, abrazos, juegos,besos, comidas, vinos,caricias, tu olor. Aromas de humos que abren mis poros de manera existante. El viernes es la pista de carreteo para un vuelo especular y soñado y aunque el descenso a tierra sea siempre necesario, me salva que quedan sólo seis días para que vuelva a empezar.

Botella al mar

2009-10-30T17:04:00.000-07:00

Pongo éstos seis versos en mi botella al mar

con el secreto designio de que algún día

llegue a una playa casi desierta

y alguien lo encuentre y lo destape

y en lugar de versos extraiga amores

y sueños, estelas y caracoles

To my friends and to my enemies

2009-10-29T11:22:00.000-07:00

Cuando mi prima tenía cinco años, le tocó bailar el pericón con un compañerito de jardín en el acto del veinticinco de mayo. Desde entonces quedó convencida de que ese nene, además de su compañero de baile, era su novio. La relación —unilateral y fantasiosa pero intensa— duró hasta la clase de música del año siguiente, cuando tuvo que bailar con otro chico y nos avisó que tenía un novio nuevo. Este segundo nene, por supuesto, tampoco se enteró de la relación.

Es muy común que después de una ruptura amorosa una amiga necesite hablar. Incluso puede llorar sin decir nada durante horas, pedirte que vayas a tu casa, o instalarse en tu sillón con cuatro kilos de masas finas y una película. Es un hábito insufrible, es cierto, pero las mujeres tenemos la necesidad imperiosa, vital, de analizar y desmenuzar, con las palabras o con la escritura, cada aspecto de la relación para poder hacer el duelo. Y como todas alguna vez le freímos el cerebro a una amiga, aunque la otra se ponga muy pero muy pesada, lo correcto es poner la oreja y aguantar.

Sin embargo, al menos para mí, el tiempo que se puede llamar llorando por un hombre ó escribir sobre ese desengaño; es directamente proporcional al tiempo que estuvieron juntos. Puedo escuchar durante un año a alguien que se divorció después de una década o bancarme toda una semana a una amiga que salió unos meses con un tipo que le gustaba. Pero por dos o tres citas y algunas conversaciones por internet, no soporto más de veinte minutos. A eso —a salir o entrar dos veces con alguien e imaginarte que era la magia de un gran amor— yo lo llamo “bailar el pericón”.

Carolina Aguirre (texto) y Mariana Taberniso Sastre (pinceladas)

"la puta y la Ballena" - Luis Puenzo

2009-10-26T07:04:00.000-07:00

" cuando querés saber quien sos y qué queres te acercás a tus limitaciones,
una vez allí: te salvas sola o no la salva nadie"

"La Duda"

2009-10-25T08:51:00.000-07:00

Habitualmente miramos cine, todo el cine que podemos.Seleccionamos por diversas categorías: actores, directores, país de origen, fotografía. Algunas veces gana el tema de la película. Aceptamos recomendaciones de quienes nos parecen espectadores lúcidos, puede sonar pedante, lo es. Acompañamos al film con un buen vino y algún bocado que nos deleite. Creamos la atmósfera de nuestro propio disfrute. Nos entregamos a ese tiempo sin tiempo, a esas infinitas elípsis. Ellas son algo que el cine maneja con muy buena muñeca. Quedamos conmovidos miles de veces, creo que más de miles, nos soprendemos, lloramos, reímos a carcajadas, entramos y salimos de las escenas con nuestros cuerpos y nuestras almas. El cine nos transporta, nos ilumina, nos despabila, nos hallamos en algunos personajes una y otra vez. Solemos diferenciarnos de otros y nos gusta en algunos casos que así sea. Aprendimos con algunos films que nuestros caminos iban por dónde tenían que ir, a nuestro juicio.
La historia de la humanidad se recreó ante nuestros ojos y pudimos volver a ser críticos de ella con nuevas herramientas. Los amores del cine, fueron nuestro amor en casi todos los casos, somos seres versátiles.
En éste instante, mientras pienso el cine que me habita, me encuentro frente a cantidad de títulos que bailan ante mis ojos entre imágenes que no se detienen en paisajes maravillosos y actuaciones célebres.
El cine argentino me dio letra, cantidad de veces. El cine extranjero, extranjero a mi y a nosotros nos permitió abrir nuestro propio mundo.
Descubrimos que nuevos desafíos nos propusimos por peliculas audaces. Audaces en su temática en el trato que los guiones y los directores le han dado a la vida de sus obras.
Como suelo decir con la literatura, lo decía Cortázar y lo he hecho mío, si un texto está vivo valió la pena haberlo escrito, si está vivo es. Lo mismo entiendo con el cine.
Tenemos la enorme suerte, que más que azar ha sido trabajo, de compartir éste tiempo y llenarlo de nuestras sensaciones , opiniones y nuevos senderos.
Todo ésta introducción es para sugerirle , a quien se tome el tiempo de leer éste blog, que introduzca en su DVD "La Duda" del Director Jhon Patrick Shandley.
Anoche nos delitamos con éste film, que pone sobre el famoso tapete la férrea incapacidad que producen las certezas y la angustiosa realidad de la duda salvadora. No voy a cometer la estupidez de contarles la trama, sí de decirles que si alguna vez han estado atados por un lazo a sus certezas no dejen de ver éste film que habla de ese otro lazo , el que podemos tejer con nuestras dudas. Quizá el único que valga la pena en éste pasaje por el tiempo y el espacio que nos toca.

Diálogo

2009-10-23T11:38:00.000-07:00

Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja… Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.
Sospecho que al final no lo resolvimos. Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

Jorge Luis Borges

Entonces qué harías?

2009-10-23T11:23:00.000-07:00

Si un hombre atravesara el Paraíso en un Sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado ahí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano. . . ¿entonces qué?

(Samuel Taylor Coleridge)

Habría quienes querrían matarlo, quienes tratarían que les dijese todo al respecto, quienes intentarían leerle la mente en sueños, quienes lo envestirían de ropas divinas, quienes rezarían a los bordes de su cama, quienes no se enterarían, quienes planearían secuestrarlo, quienes harían una página en internet sobre él, quienes le sacarían fotos, quienes lo espiarían de noche, quienes lo verían hasta en sueños. Habría quienes no le creerían y a quienes no les importaría que fuese cierto. Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño y pudiera demostrar que existe: tú, que harías?

Molière

2009-10-21T14:41:00.000-07:00

Todos los hombres y mujeres se parecen por sus palabras;
solamente su obrar evidencia que no son iguales.